calixto

...es la cuenta del colegio a fin de mes. sí, frase que bien podría usar el pelmazo de última página de la nación, pero es cierto. digo, no estoy exento de que en cualquier momento aparezca un nuevo offspring de calixto, pero bueno, contemplar esos números de seguro no te paran la pija.

[ya no atiende el teléfono. ni se molesta en oírlo. de hecho, ya no tiene teléfono. se mudó.]

desde acá veo la calle. no hay nadie. ya nadie sale a dar una vuelta como antes. el frío te mete en la cama. te hace la cama y te acuesta. te mira desde la puerta, apaga la luz y te envuelve. el frío te paraliza en esta parte del año. no se puede salir y así estamos. y nos miramos la jeta. y nos decimos cosas con los ojos. y asentimos cuando queremos decir que no. y odiamos cuando pensamos amar. sufrís. tosés. y comés. aunque no tengas hambre. aunque quieras ir al baño a vomitar el excedente de calorías. seguís y seguís. y mirás por la ventana y ya no hay nadie. y sentís miedo. no de salir. dicen que la gente no sale por miedo. pero el pavor que causa quedarte en tu casa es peor. quiero estar afuera, enfrentarme a los elementos. al frío. a la ira de los desposeídos. a la sinrazón de las patotas. quiero verlos y cambiar de vereda. o hacerme el macho y pasarles por al lado. pero no puedo. y tengo miedo. en casa. encerrado entre varias paredes. entre un onceavo piso que te aprisiona y te exprime contra el noveno. hay terror en el aire. hay virus mortales. y estamos contagios. a esta altura ya nada es como era. no continúa en la misma línea. así estamos, repito. y el plural agranda la sensación. usamos ese miedo para escondernos. del afuera y del de al lado.

chau, román. andate. y no vuelvas más. andá a hablarle en tercera persona a los hinchas de boca, los únicos que pueden soportar a) tu soberbia; b) tu soberbia; c) tu forma egoísta de jugar; d) tu soberbia. román riquelme, dejame decírtelo, sos un saleme, sabelo.

el cielo está gris. siempre pasa eso en mayo. los colectivos ennegrecen aún más el panorama. son esos días en que decís el pueblo quiere saber y en verdad, lo que querés, es estar en la cama. mayo es ese mes del orto. ese en el que desfilan todos tus muertos. los ves caer. y contás: cáncer, balazo, choque, lo que sea. son un montón. de viejo nadie se muere en mayo. sos joven y te morís en mayo. son chico y te morís en mayo. los viejos eligen octubre. curioso que el pos otoño de la vida ocurra en primavera. y en primavera, lo sabemos, está prohibido suicidarse. por eso los que cruzaron el umbral de los 70 mueren en octubre. y el 31 festejamos. mayo, entonces, es ese mes. y en mayo pasan otras cosas. grises, negras; oscuras. y te hablo desde ese costado pesimista. te lo cuento ahora para que sepas. para que me conozcas. en mayo no existo. me da lo mismo y si lo salteamos mejor. pocas veces me enamoré en mayo. muchas veces me enamoré, te lo aseguro, pero casi nunca en mayo. yo sabía que, a la larga, no podría celebrar nada en mayo. en mayo la gente se muere, repito. y si no se muere queda mal, babeando, cagando en pañales de adulto. volvemos a charlar en junio.

[buscó en los cajones. por algún lado tenía que estar. oía al aparato pero no lo encontraba. estaba ahí, lo escuchaba. hacía ruido. y al lado de esa cruz de madera, chiquita, y entre las medallas del sic, lo encontró. andá a saber porqué lo había metido ahí.]

a ver si me explico. moyano sintió vergüenza. tenía ganas, seguro, de ponerse un frac. era la excusa perfecta para engalanar su pared de retratos con uno que lo mostrara vestido como un lord inglés -en este caso, conde español- saludando al mismísimo rey de españa. y entonces, sí, la épica del camionero-dirigente sindical sumaría un poroto y sería la versión criolla del poema if, de kipling. pero no. quizás vio cómo el nabo de viviani -porque los taxistas en verdad son abogados- se probaba el suyo y dijo ni en pedo. yo no puedo. tengo vergüenza. vergüenza a lo que puedan decir sus afiliados en un parador de la ruta 8 en un alto entre viaje y viaje. pero no a que digan que el tipo de vendió. sino a que le digan que le queda como el culo. al ridículo. yo tampoco usaría frac en ocasiones así. por otro grado de esa vergüenza que también debió sentir moyano: vergüenza a tirar a la mierda años y años de discurso o de corriente de pensamiento. y ahora voy a lo mío. y sigo confuso en el enunciado. no me importa. y mezclo. lo concreto es que somos argentinos. o sea, vivimos en una república que heredó de la asamblea del año XIII eso de la abolación de los títulos nobiliarios, que se pensó en su momento como una sociedad comanda por iguales, por gente sin mayores privilegios de los que podría conseguirse sobre la base de su esfuerzo -se trata del ideal; la realidad es otra cosa-. y entonces, esa argentinidad -que no está dada por el dulece de leche, la carne o lo que sea- me lleva a pensar que no tengo porqué rendirle pleitesía -y como consecuencia, a seguir el más estricto protocolo- a una persona cuyo mayor mérito ha sido ser parido por otra persona que fue parida (y así hasta varias generaciones atrás), por una persona que en algún momento decidió que estaba por encima de los demás y que, para peor, pensó que su dios lo había investido de semejante privilegia. entonces, esta persona de hoy, la que invitó a comer a moyano, un día se vio así mismo como rey y empezó a tomarse en serio el lugar y convive con la idea de que los demás deben ser harto respetuosos con su persona porque es rey. ¿se entiende? es rey. ¿de qué? de españa, un país muy avanzado que, sin embargo, y vaya a saber porqué, se niega a terminar con una forma de gobierno arcaica, discriminatoria, insoportable, retrógrada, de carácter humillante para sus subordinados. y entonces sigo sin entender porqué el rey de españa es rey de los españoles. no entiendo porqué los legisladores españoles y, en definitiva, los españoles, no se sienten lo suficientemente maduros para terminar de una vez con el privilegio que gozan estos muchachos cuyo mayor mérito ha sido entrar en la órbita de franco -rey tirano- y que éste lo haya elegido para ser... rey. rey de copas. rey de nada. algunos dicen que es una institución meramente formal lo suyo. pero igual, veo al muchacho, al rey, vestido de gala, haciendo uso de sus medallas, veo al monigote de su hijo, con sus propias medallas y veo a la que gente que se desvive por estar a su altura (el tipo es alto, nada más) y se me pone la piel de gallina. miles de años de historia no sirven para nada si, entrado el siglo xxi seguimos permitiendo que una persona sea rey, ya sea español, inglés, marroquí o maharaja de la india. who cares? son personas a las que habría que darles la posibilidad de que, de un día para el otro, se la tuvieran que arreglar viviendo sin que nadie haga la cola por ellos, sin que nadie les saque fotos por ser reyes, sin que nadie le sirva la comida por ser reyes, sin que un estado gaste plata en su manutención o en la conservación de *sus* palacios/casas/seguridad, etcétera. entonces, volviendo a moyano, aprecio su gesto, su miedo al ridículo, sus ganas de, por la razón que fuera, a la larga, decirle al rey, escuchame, flaco, soy argentino, no uso frac para verte, no me interesa. y también me gustaría que cuando se hablarara de los reyes acá tratáramos de evitar el su majestad o lo que sea. porque si los españoles tienen ganas de rendirles cuentas, ok, es su prerrogativa; pero tampoco es que nosotros, o cualquier habitante de un país que en uso de sus facultados mentales deja lado el sistema arcaico de la monarquía, le debemos nada al rey, por más figura protocolar que le endilguen. el mister no me merece mayor respeto que por el sólo hecho de ser una persona. ahora, si querés que trate de majestad, ganate el título, no lo heredes, hacé como maradona y convertite en el mejor jugador del fútbol para ser, entonces, el rey del fútbol, y sólo del fútbol. y si sigo con esta perorata, me meto con chavez y me acuerdo del ¿por qué no te callas? y noto que el tipo estaba pidiendo silencio porque su súbdito, quien lo representa, estaba siendo interrumpido por el boludo de chavez y entonces sí, como soy rey, te pido que te calles. andá a cagar, rey, me tenés podrido. andá a callar a tus siervos. acá callate, acomodate en tu silla y, si te dejamos sentar entre los jefes de estado es porque todavía no encontramos la forma de abolir semejante disparate protocolar. sos rey de españa. si los españoles quieren tener a una persona a quien chuparle la pija cada vez que desenfunda, ok, pero allende las fronteras, bánquesela, sentate, callate y agarrate. bancate que no te queramos, bancate nuestra indiferencia, bancate que moyano vaya de traje. bancate que yo recorra en bermudas y ojotas *tu* palacio. bancatelás, así cuando en españa resuelvan pasar tu investidura a mejor vida, vos no te sientas tan desamparado (vos y los mocosos insufribles que tenés por hijos). desde argentina, con cariño, calixto.

...ahora tiene una casa de vidrio. hace unos años le saqué una foto a una casa en santa bárbara. la saqué desde el puento que está casi pegado a la casa. me pregunté entonces (no la pregunta del post), lo repito ahora, ¿qué lleva a una persona a construir semejante pecera al lado de un lugar por donde pasa mucha gente? hoy entiendo todo. wanda nara quiere privacidad pero quiere que la miren. quieren que vea que es una señora. y sabe, sin embargo, que la gente de santa bárbara adoptará disimuladamente un estilo vouyer desinteresado, como quien no quiere la cosa. maxi lópez también debe estar contento. también le gusta que lo miren, parece. ahora los dos van a ser mirados todo el tiempo. eso sí, no será la mirada popular, por ejemplo, de los no-tengo-nada-mejor-que-hacer que se plantan en la casa de carlos paz de nazarena vélez. más bien, por el puente desfilarán acomodados vouyers que tratarán de estar ahí de casualidad, sin siquiera quererlo...

no quiere que mamá se siente mal y por eso renuncia a la selección. de repente cambia de opinión y quiere estar en la copa américa. el coco, poco afecto a contradecir a periodistas, digo, jugadores, lo pone. y después el pelotudo de riquelme le dice a batista [con vos de riquelme pelotudo, sí, esa que estás imaginando], che, checho, mi sueño es ganar la medalla de oro en pekín. y el checho, cuya última imagen era la de un tipo que se arrastraba en italia 90 y que ahora tiene más pinta de traficante de efedrina que ferrón, el mexicano y el padre de mariano martinez, va y lo pone. y claro que ganan. ¿por riquelme? lo dudo. en el medio, el muchacho se peleó con su jefe en españa. y en argentina le dicen vení. y el viene *por amor a la camiseta* y un par de millones de €. y después... riquelme, repito, sos un pelotudo. y ahora te la agarrás contra un pendejo forro que te grita que tenés que poner huevos. pero como estás haciendo goles, como capitalizás 15 minutos de cada partido, vas y se lo gritás en la cara, en la bombonera, y como que lo jodés y entonces aparecen los forros de siempre y apuran al pendejo. stop.
riquelme, de nuevo, sos un pelotudo. no podés, hermano. no podés aparecer después, ante tus acólitos, ante el grupo de imbéciles que te idolatra y decir [de nuevo con tu tono de mierda] *No hice nada malo: sólo grité el gol de mi equipo*... sí, güevón, como si no supieras que lo que hacés adelante de 50.000 bosteros no tiene consecuencia. y entonces, stop.
vamos a la segunda parte: los hinchas de boca: hay una costumbre en las hinchadas de fútbol de hacerse los machos, los malos, los guachopijas, los que se bancan las paradas más difíciles, los que corren a la yuta y etc. pero los plateístas de boca son todo lo contrario. hay una foto increíble del partido que tiene a varios hinchas apuntando al pendejo y ahí va riquelme a dedicárselo, a *no hacer nada*. y, encima, después de que el ídolo le hace el actito, los buchones van y quieren cargarse al pendejo. después del partido, de nuevo, a hacer lo que mejor le sale: el pelotudo: que no, que él no tiene nada que ver, que no incitó a la violencia. sí, papi, lo hiciste. y entonces apela a la lástima: y te tira que él tuvo a su hermano secuestrado entonces no te podés preocupar por una cosa así... de nuevo, sos un pelotudo: al pendejo no le pegaron en serio; zafó. pero si lo hubieran dejado como al hincha de chacarita hace no se cuántos años. ¿qué dirías entonces, riquelme pelotudo? no seas forro. bajá la cabeza, bajá los humos, comete un reto de un fiscal insoportable y volvete a tu casa y a tu topo gigio y no jodas más. de nuevo, pibe, sos un pelotudo.
podría seguir la noche entera: frases pelotudas como *una entrada cara no da derecho a insultar* (?) porque, como todo el mundo, para poder insultar tiene que ser entrada de favor... no sé, román, no entiendo explicalo. y bueno, también la forma en que el periodismo se hace eco de eso: le faltan güevos a la gran mayoría para decirle: che, riquelme, sos un pelotudo. porque, repito, en el fondo eso es lo que sos: riquelme, sos un pelotudo.
y ya que estamos en sentencias al estilo riquelme, vamos a terminar con una pelotudez que, para mí, algo de cierto tiene: riquelme sigue viviendo de rentas de ese caño al real madrid en tokyo2000. después de eso, nada [y no me jodan con que él sólo hizo campeón a boca años después..].

vivo en estado de modorra permanente. desde hace dos semanas, mi sistema entró en stand by y así sigue. vengo, cumplo y me voy. no está mal para este fin de año. sin embargo... siento que en breve todo va a cambiar. se están armando frentes por todas partes. es que es fin de año. y llega con informes, fiestas infantiles y algunos hitos más. ¿algún viaje? quizás. yo miro las nuevas olas que se forman en el horizonte, pero estoy en la playa, no soy parte del mar. soy el pescador que debe enfrentar el tifón en su barquito de mierda. y ni siquiera soy viejo y tampoco ando con ganas de pescar un tiburón. no, este fin de 2008 no pasaré a la historia. un año más y van...

...si la gente supiera lo bueno que es ver una cara conocida en momentos difíciles, seguramente dejaría lo que está haciendo y acompañaría al amigo necesitado. no te juzgo, pero sabelo.

en algún lugar hay que brindar. ha regresado la magical mystery tour; esta vez no fue a lo largo de la pana sino en los bajos de nuñez, cerca de river, cerca de un cuarto de libra con queso. extra cheeeeeeeese. después decí que no teníamos refill. no sos vos, soy yo.

[escuchada por ahí.]

me había malacostumbrado a los tp. ahí hernanii escribía de vez en cuando [últimamente, más cuando que de vez] y creía que, a la vista de internet, estaba en otra. en parte es así. y en parte no. porque revisando listas de blogs viejos, volví a hernanii. lo tenía abandonado. de hecho, nos debemos una charla mutua más interesante que la última, que sólo utilizamos para cambiar felices cumpleaños a más de 10.000 km. pero cuestión que entré y me encontré con rapunzel o lo que sea y lo veo al muchacho investigando la muerte de una muñeca rusa [o investigando a los que investigan la muerte de una muñeca rusa] y, como siempre me ocurre con herananii, me doy por satisfecho cuando llego a la marquita del final. y también me veo que el día de su onomástico, el 5/11 subió una nota que escribió para la rolling stone argie. tengo que ser más seguidor. me estoy quedando afuera. el calor afecta al tupper del décimo piso de la calle y a todos los que lo habitamos. necesitamos una verano en el mar. así que, suerte hernán.

ayer descubrí que el subte postlaburo está hecho para el invierno. no da salir con sol, caminar unas cuadras -con algo de calor, sí- y meterse abajo a apretarse con otras 300 personas por vagón. o sea, no da ni en pedo. si te cuento que ayer, por caso, me subí medio como a presión, y atrás entró un gordo. pero un señorgordoasqueroso, como para diferenciarlos de otros gordos y que no se vengan al humo. cuestión que estoy ahí, parado, tratando de que el saco que cuelga de mi brazo no se impregne de sudores ajenos [bastante tiene con los míos] y el señorgordasqueroso no tiene mejor idea que echarme su panza en la espalda. ok, el subte está hasta las tetas; no tengo porqué sentirme ultrajado; y, además, gracias al congreso, el tipo no es que se pasó de pastas y vino sino que tiene una enfermedad. pero, entendeme, no era un gordo obeso. era un señorgordoasqueroso. con cara de lugar común de señorgordoasqueroso y todo. y si hubiera sido un gordoobesocormillot hubiera sentido el mismo asco. y te explico porqué. yo tengo una teoría sobre la convivencia en el subte. se trata de evitar que el entorno sienta algún tipo de abuso/contacto indebido. o sea, si la superpoblación bajo tierra me lleva a apretujarme contra una mujer [linda, fea, da lo mismo] es como que trato de alzar las manos para que, de existir un roce físico involuntario [no, en serio, nunca se me ocurrió apoyar a una mina en el subte o tocarle el culo; posta]. cuestión que antepongo mi antebrazo a su físico y que sienta que mis manos están levantadas. con los hombres lo mismo, antepongo el antebrazo entre ambos, como para que el otro note que, pese a todo, quiero mantener un mínimo, ínfimo, espacio vital entre ambos. que el estar apretados no signfique estar tocándonos innecesariamente. pero volviendo al señorgordasqueroso, resulta que el tipo entra después de mí y el muy ignorante parece que no conoce mis reglas de convivencia subterránea, por lo que me apoya la panza en mi espalda, casi sobre la piel, porque mi camisa y la camisa del tipo poco hacen para demostrar que están ahí. o sea, de nuevo, si me apurás siento los pelos de su ombligo. te lo quiero graficar para que entiendas mi asco. no soy un maniático, soy un tipo con un dejo de sentido común y de amor propio. al señorgordoasqueroso parecía no importarle y así se quedó. decí que en bulnes ya empieza a escasear la gente y para plaza italia el señorgordoasqueroso no pudo sostener más su charada onanística-frotadora y se tuvo que correr [espero que no en sus pantalones]. realmente me sentí mal. me puse mal. y cuando llegué al tupper del décimo piso de la calle ugarte sólo pude refregarme con cosas húmedas porque el baño lo estaban usando y así me saqué esa impresión. así que, donde quieras que estés, señorgordoasqueroso, andate a la puta que te parió, degenerado.

ayer a la tarde aporté mi granito de arena, o 40$ con el cheque que mi laburo me regaló para gastar en el ateneo a raíz de mi cumpleaños, para que esteban schmidt se convierta en best seller. hasta ahora, no me defraudó la lectura de *the palermo manifesto*. que es mucha y buena. siempre sentí una inclinación especial por lo que escribe e.s.

miro la pila de cosas que tengo que hacer. y la deshago. digo, hago todo lo que tengo que hacer. y siempre se me hace tarde para ir a dormir. pasa. como la lluvia y el calor. y los diez mandamientos del elector estadounidense. hay mucho para hablar acá, pero en verdad se está haciendo tiempo de que me pegue un viajecito por ahí. dar una vuelta. conocer mundo. y volver. siempre volver. se está tan bien en la querencia. se conoce al rancho, la china no molesta y los críos son de buena cepa. una empanadas, mate y a dormir, canejo. transformemos todo en una homenaje, tardío, al día de la tradición. eso sí, yo no quiero piquetes de abundancia. nunca me vas a ver en esa plaza.

[dedicado a una eminencia blogger, que hoy cymple años.]

[basta, pará, le dijo al celular cerrado. andate a la mierda. y lo tiro al río. hizo patito. que fuera un motorola pebble le dio un gusto doble al hecho de tirar al río su vínculo con el pasado. eso sí, no pasaron dos segundos hasta que se arrepintió. tenía muchísimos números necesarios en la agenda. los perdió.]

[el teléfono vibró de nuevo. no lo respondió esta vez.] 

...fue cuando la miré. tenía que pasar. y pasó. pero no estoy en un mes fácil. mejor no preocuparse. y aprender [d]el resto. es así. y dentro de un rato voy a cambiar de opinión porque, te dije, es así. último vuelo a parís, me avisan desde los altoparlantes. salgo. parto. embarco. y vuelvo en seguida. sobrevuelo europa y aterrizo en myanmar. y, ahora que pienso, qué bien me vendría un pisco sour de palta. brindo por mí.

...porque tengo ganas.

hay muchas cosas que cambiaría, pero no todas tienen control remoto.

[nunca se pudo desprender del teléfono, por lo que tuvo que responderle, aunque no quería. sabía lo que le iba a pedir; lo mismo había pasado la noche anterior. y la semana anterior. toda su historia se remitía a insistencias parecidas y hasta iguales. bufó y atendió.]
sus pasos gambetearon la baldoza rota. con el teléfono aún la mano, con la oreja sangrando todavía, miró al cielo y vio que había sol. no se había dado cuenta, caminaba por la cuadra de la sombra. cruzó santa fe en dirección al bajo a la altura de san nicolás. esquivó a un mendigo descalzo y al pasar por la puerta de esa vieja amiga se preguntó sobre su vida [se sorprendió, por otra parte, de no adosarle ningún componente sexual al recuerdo]. guardó el teléfono y se apuró en cruzar talcahuano. quizás llegaría a tiempo. o mejor no. pensó en todo lo que tenía que hacer antes de eso. son muchas cosas, muchas. y como un boludo me tengo que hacer cargo. no por valiente, por boludo. porque tengo ganas. porque me tiene ocupado. y al decirse esto, tanteó, mecánicamente, si el teléfono en el bolsillo vibraba. acto reflejo. alguien, en alguna parte, te está observando. pero cambió de tema, se prendió un cigarrillo y buscó a alguna persona con pinta de tomarse en serio el aspecto sano de la vida para tirarle humo cuando pasara. la elegida fue una treintañera de calzas, zapatillas nike al tono e ipod en las orejas que hizo una mueca. disfrutar de esas pequeñas maldades era su morbo. aunque se castigó, mentalmente, por haber elegido una víctima obvia. la destreza en esparcir partículas de cáncer en la jeta a alguien debía ser aplicado a esa clase de personas que no evidencian su grado de fanatismo por correr en cuanta media maratón estúpida se organiza en la ciudad. para entonces, ya había llegado a la 9 de julio. y en el semáforo se paró. miró hacia el lado del río. ¿qué voy a hacer ahora?

y una vez una persona me dijo que poner la mona lisa en una lata de dulce de batata era banalizar la alta cultura o tal vez masificar la alta cultura. o lo que quieras. y pienso en eso cuando miro tinelli, aunque mi elección para la noche era otra, como superestructuras por natgeo, por ejemplo. pero voy a ver cuánto dura mi paciencia y ésta no soporta entonces cuando un par de pájaros se mueven al compás de fly me to the moon o, sacrilegio, ain´t that a kick in the head. y entonces me levanto y me voy. yo tiro la toalla en esto. yo digo basta. que sinatra está bastardeado es algo normal, común, que ni él se puede llegar a ofender ni a mí me ofende. pero que se metan con dean martin ya me calienta. porque, bueno, nadie negará jamás las virtudes del dulce de batata, que acompañado con dulce de leche puede ser lo mejor que te pasó en la vida. en cambio, bueno, creo que tinelli ya hizo méritos suficientes como para que prescindamos de él.

un simple cambio de tipografía puede presagiar tragedia. a eso hemos llegado. tan cerca, tan lejos. chocolate para hoy, sorete para mañana. y vamos y vamos y vamos y vamos y vamos. la rueda sigue y no piensa parar. el día que pare nos va a agarrar desparramados. enfrentados a ambos lados de una soga que de tan tensa se está rompiendo. y tras su cortadura, despedidos hacia las antípodas. y cuando te quieras acordar de cómo era su cara ya te olvidaste porque estás en el no tiempo, en el no lugar, en un departamento distinto, en un barrio sin caracoles ni floreros en las ventanas, en un prócer distinto, en un santo con rastrillo o lo que lo que te venga en ganas.

resulta que tenía 22 años. diciembre del 95. y teníamos ganas de hacer algo distinto. qué sé yo, recorrer américa. y necesitábamos plata. unos ya habían ahorrado. yo, por supuesto, no. imposible que en ese entonces lograra juntar más de lo que mi sueldo y mis changas como nieto me permitían. pero tenía un mes y pico de vacaciones. mi último mes y pico de vacaciones si mal no recuerdo. increíble mes y días de vacaciones. entonces tenía que juntar plata. y para eso, tuve que sudar sangre. o, más bien, exprimirme las venas en pos de la ciencia. entonces, una persona que conoce a una persona me conecta con roemmers y me proponen para un experimento. bueno, un test, pero la cuestión es que fui un cobayo. y durante dos fines de semana me internaba el viernes y salía el domingo en una clínica de belgrano. llegaba, me ponia cómodo, me tiraba en una cama y me clavaban una aguja. antes, me daban una pastilla [nunca supe si era un placebo o un remedio posta.] y la dinámica era así: a cada hora, una enfermera venía, me tomaba la presión, me medía el pulso, me sacaba una jeringa de sangre y me tiraba la goma. bueno, esto último no. obviamente, como no me iban a estar pinchando durante doce horas seguidas, me clavaban una aguja y me la dejaban puesta por eso tiempo. o sea, durante dos fines de semana viví enchufado, viendo tele y todo por mis benditos us$ 600. bueno, al menos es una forma honesta de ganarme la vida. y así fue como hernanii y ñ lograron que los acompañara, subido a un fiat 147 spazio, hasta cusco, perú, todo por el norte argentino, bolivia y de regreso por chile, directo a pinamar [eso sí que es terminar un viaje con estilo]. eso sí: está bueno pensar que uno, de alguna forma, aportó para que una multinacional consiguiera la aprobación para un remedio carísimo que en las farmacias se consigue con gran descuento para las obras sociales y que, en el fondo, pagamos todos igual porque seguramente está subvencionado.

siento que no hay ganas de calentarse por nada. porque yo cambio de parecer a cada instante. y porque lo que ocurre puertas afuera no nos afecta [directamente]. ya no sé si hablo de mi vida personal o de la situación mundial. creo que de esto último porque, a veces, no hay nada mejor que tirar la pelota afuera o, por lo menos, hacer un cambio de frente y que el juego transcurra en otro sector de la cancha. y entonces le vemos la cara a sierra, por esos nefastos videos de clarin.com. y pensamos en boludeces. suponemos que el tipo no está para frivolidades pero, en serio, un amigo le tendría que decir que se consiga una cámara mejor para sus videos, una que no le haga parecer tan cerca de la pantalla, tan redondo y tan nabo. o quizás esa es su cara. la mía no es mejor, aclaro. y el tipo estuvo en bagdad [?]. yo, por mi parte, prefiero escaparme a jalapao. a hacer un safari: viajar en overlander [nombre cool si los hay para denominar a un camión], bajar los ríos haciendo rafting, surfear en dunas y, en definitiva, hacer cosas que aumentn las ganas de tomar más de una caipirinha al caer la tarde. bueno, al menos es lo que rescato de la nota que escribió leonardo torresi y que ilustró sebastián alonso [no encuentro links en internet] sobre, precisamente, jalapao. ah, que viva viva.

francisco y rosario están durmiendo. maría, tomándose un descanso. yo, boludeando. así es la vida a veces en el tupper del décimo piso de la calle ugarte. no sabemos por cuánto tiempo más, porque nadie tiene la respuesta. esa manía que tenemos: tratar siempre de conocer el futuro. ¿y mañana? mañana es mañana y no podemos cambiarlo. siempre hay un mañana por el que tenemos que preocuparnos. y a mí eso me cansa. mirate el ombligo. stop and smell the roses de una buena vez. es una buena idea. en menos de un mes voy a cumplir 35 años. eso tiene que significar algo, ¿no? te lo contesto cuando pase. como te dije, eso forma parte de un futuro que no quiero presagiar.

[... ] y entonces él le preguntó: ¿nunca comiste comida de astronauta? y ensiga la manoteó del bolsó y se la dió... jajajajajajajajaja... [*]
[*] ésta y muchas historias más en "calixto remasters: gira latinoamericana 96". reservá tu número.

alguien, algún día, tendría que contar la e! true hollywood story del auge y caída de la tripa, la mejor banda grunge de la buenos aires de los 90, la más auténtica. la más privada. sólo resta que alguno de sus integrantes se decida. y después, entonces, vamos a contar esa gira mágica y misteriosa a la ciudad de las diagonales, ese viaje por una autopista a medias, el encuentro con "le pertenezco" y una llegada a ningún lugar, siempre fueldeado por un barril [literal] de cerveza. nada que ver con ese día, ni con lo que estoy diciendo, pero, "we are young, we run green/keep our teeth nice and clean/see our friends, see the sights/feel alright [...] got some cash, bought some wheels/took it out 'cross the fields/lost control, hit a wall/but we're alright".

hay una foto en la que estoy contento. en la que sonrío. en la que miro al fotógrafo y él capta mi estado en la mente. y hay otra en la que no. en la que no quiero sonreír. en la que no quiero escuchar lo que pasa alrededor. sin embargo, esta última es la que me gusta más. porque me hizo reír. porque alguien la vio y creyó entender que yo estaba mandando un manifiesto al mundo. creyó ver más allá que una cara sin sonrisa. pero es una cara. y punto. a hernanii le gustó. y otros también la elogiaron. pero alguien buscó una justificación. un gesto ante la realidad. te equivocaste. y entonces esa cara sin sonrisa es la que me divierte más, la que me causa más placer al verla. y encima me la saqué yo. entonces pienso en otra cosa. en otras fotos. en esas que se sacan con la cámara que tiene smile shutter o algo así. esa que sólo graba pixeles si sonreís. y pienso, cual filósofo de bar palermogólico, que en el fondo no es más que una avanzada del capitalismo alienante para crear una sociedad que sólo pueda ser captada a través de la falsa felicidad. y que para el futuro todo lo que quede a partir de ahora son fotos de gente falsamente alegre. sé que nadie va a creer que todos eran felices. por eso me quejo. por la lástima que nos van a tener en el futuro, si es que lo hay [sí, lo metí, al pesimismo digo, tomá] porque van a pensar que nos obligaban a ser felices o, lo que es peor, que nos creíamos que éramos felices porque en sólo se sacan fotos de gente sonriendo. te aseguro, entonces, que me gusta más la foto en la que no sonrío. [¿será, en el fondo, porque no se me nota la pelada?]

los lunes siempre hablamos con una persona. que se siente y nos escucha y nos comenta su parecer. casi siempre me cae bien lo que dice. me suena a que tan mal no estoy. el no tan famoso no soy yo, sos vos. otras, insiste en que soy neurótico. y otras cosas, por supuesto. y el sí remanido no sos vos, soy yo. ahí están las consecuencias. y en el medio, entre lunes y lunes, navegamos. flotamos. patinamos. peleamos. cogemos. de todo un poco y según la estación. de eso se trata vivir, creo. de seguir adelante. de reacomodar piezas. no es fácil. no es fácil estar en esta situación. no es fácil pensar que fracasaste. o que estás siempre al borde de fracasar. mido el fracaso. porque hay miedo al fracaso. y al día después. y al día anterior al día después. o sea al presente. al pasado del futuro. al día de hoy. estamos de remate y hay cosas al costo que cuestan. por suerte no soy ari palucho y no escribo libros de autoayuda. de vez en cuando, y cada vez más esporádico, me descargo acá. otras allá, en el tupper del décimo piso de la calle ugarte. parece que siempre grafico la vida en forma de camino. porque me gusta kerouac. porque me gusta la ruta en su acepción fierrera. porque lo veo como algo lineal, sin retornos. porque el camino tiene esa certeza de que en algún momento vas a parar. a descansar. y vas a volver a parar. vas a terminarlo. vas a llegar a destino. sólo tenés que decidir si vas recto, si doblás para un lado o el otro (no entran aquí las derechas e izquierdas, no me corran). pero para hacer todo este recorrido a veces necesitás una amnistía. necesitás decir: che, no quiero más multas y, más importante aún, no quiero que me cobres las atrasadas. ya está, unite al club de deudores; sabé que te reconozco la deuda. pero es algo que será imposible de pagar, muchas veces a causa de los propios intereses, que son usureros, sabelo. entonces, nunca más multas. dejame ir a los pedos si quiero. dejame parar si me parece. dejame que te invite a subirte al auto. tal vez elijas la música.

camino. arrastro el vacío de una pierna. y camino. me ayuda una muleta y camino.
subo escaleras y cruzo puentes. porque camino. sin una pierna. y camino. lo único que me molesta son los fantasmas en la espalda. las voces. son susurros. me cuentan que los dejé solos. que no los acompañé. es que yo quería seguir caminando. quería un día poder decir que viví. que sobreviví. y el vacío izquierdo me lo recuerda. y recuerdo entonces que sobreviví. y ahora camino. y me tomo el subte. y camino. por todos lados camino. me saco las ganas de caminar. ¿querían que no caminara más? sigo caminando. camino camino camino. y voy caminando a donde quiero. y escupo en la calle y camino. no uso prótesis. te enrostro que camino igual. que puedo hacerlo porque es lo que quiero. que no hiciste nada para evitar que la perdiera y por eso camino con un pantalón anundado por arriba de la rodilla. para que me veas caminar sin una pierna. para que te acuerdes que miraste para otro lado. y que no quisiste hacer nada. y ahora camino y ese caminar te duele. jodete. jodete. ya no me duele. ver tu cara me cura, me reconforta. viví con eso. yo ahora peso menos. vos estás cada día peor.
vivo con eso y camino.

desde hace dos semanas que vengo arrastrando un resfrío insoportable. ya pasé la etapa del quedarme afónico y encima forzar la voz a cada instante. a los dolores de cabeza constantes ahora le sumé el cuerito roto de mi nariz. tomé combinaciones de todo tipo y nada. supongo que tendría que tomarme días de vacaciones, cosa que no tengo. y pensar que hace un mes estaba en brasil. fueron siete días en el brasil profundo, podríamos decirlo. o mejor, en el brasil del extremo poco conocido, del sudoeste, ese que tiene fronteras con bolivia y paraguay. ese que está lleno de mosquitos y yacarés. ese que, sinceramente, es impresionante. la zona se llama pantanal y muchos dicen que es igual a los esteros del iberá. mentira. a juzgar por las fotos, los esteros del iberá son un ensayo de lo que es pantanal. impresiona por los cuatro costados aunque, mejor dicho, impresiona desde un solo costado, que es el que abarca 360º de visión. todo es uno. todo impresiona. y si bien cuento en mi vida con algunas cabalgatas memorables [quien ha dejado que un caballo salte de piedra en piedra cual cabra montesa en las sierras de san luis puede entender el punto] creo que la hice en pantanal está en el top 3. agua hasta más arriba de las rodillas. unos ojos de yacaré midiéndome a menos de dos metros. capivaras marcando el paso y esos bichos azules llamados araras volando por todos lados. repito, pocas cosas mejores. espero hacer otros viajes. me gustaría llevar a francisco y a rosario y a maría. pero por ahora son sólo viajes de trabajo.

...porque por un lado, rosario hoy se puso como loca y le costó dormirse. pero eso no importa. sólo me afecta a mí, al tupper del décimo piso de la calle ugarte que esta noche, sin embargo, repiqueteó con fuerza. escuchá, me dijo maría en un momento. y sí, se oían las cacerolas. sí, igual que las cacerolas de otras épocas. y el panorama televisivo de las 20 cambió de manera radical. ya no surfear en busca de algo potable. sino, sondear los canales de tv. crónica, para variar, fue el primero. sí. el primero y el único por un buen rato. y mejor, repito, ordeno mi cabeza. o, más bien, dejo las impresiones que voy experimentando...
i) crónica fue el único canal que empezó con todo esto, desde callao y santa fe. al toque, américa24 [insoportable canal 02 del cable] empezó a hablar del tema. eran alrededor de las 20.30. los demás: cri cri.
ii) de canal 7 me lo espero. todavía me acuerdo del sapo que se comieron con bumblerg [repito, no lo soporto, pero se lo comieron]. lo que sí fue inentendible fue lo de canal 13. creo que apostaron a una cosa efímera, a una cosa pasajera, a que las señoras gordas se iban a cansar rápido. pero nadie les avisó que en belgrano también pasaba algo parecido. y en otros barrios más. ¿qué tiene de malo que todos sean del corredor norte? todo y nada al mismo tiempo. después me meto con eso. sigamos con la cobertura.
iii) insisto con lo inadmisible del 13, más si se tiene en cuenta que estaba esa farsa periodística llamada telenoche al aire. con la insufrible y cara de nada de santillán hablando de boludeces y el biasatti pelotudo al lado. sí, mostraron una manifestación callejera: le dieron incontables minutos a otros pelotudos: hinchas de racing protestando en el obelisco contra blanquiceleste; nadie les dijo a los camarógrafos que se fueran un rato a otra parte; y hendler seguía hablando boludeces sobre blanquiceleste y ya crónica mostraba cómo cortaban santa fe y callao. en el 13 sí hablaron del campo, pero siguieron la línea k, es decir, tratar de dividir a la opinión pública con lo del campo [lo que no está mal, solo que el momento era otro]. y dijeron que lo mismo sufren los grandes que los chicos pero que, en el fondo, en cuanto puedan, los pooles [palabras que buscan instalar en el imaginario como los fondos buitres de antaño] se van a apoderar de los chicos. y mostraban "incidentes" en laboulaye, en suipacha [!] y la plaza de tucumán con gente y partían la pantalla en seis pero nada de nada de la capi. muchachos: se lo comieron. ojo, en verdad creo que aguantaron hasta donde pudieron; que desde la rosada llamaron para que no pasaran nada porque desde tn, su canal de cable, tampoco aparecía nada de la capi. creo que un momento alguien les contestó desde constitución: el moco ya me lo comí, ahora dejame hacer mi trabajo o, mejor dicho, dejame hacer como que sé hacer mi trabajo. eso sí, en vez de mostrar las concentraciones masivas [!] prefirieron pasar un "video que mandó la mandó la gente al blog de tn" que era una imagen de olleros o chenaut y un ruidito de cacerolas de fondo...
iv) también se lo comió el 9, por supuesto, que para las 21 ponía a beto casella a hacer el mejor programa en su horario; américa [el canal de aire antes conocido como canal 2] ponía a la boluda de la fabbiani y, en un hecho que muchos van a atribuir a la inteligencia de portal jr, la puso a hablar sobre el campo a través de la voz del impresentable de pérez y la ayuda de la gutiérrez. gol para américa. telefé... hay telefé... estás tan perdido... 2008 no es tu año: cerrá la persiana, poné gran hermano todo el día y pensá en algo para el año que viene.
v) recién a las 21.40, más o menos, canal 13 empezó a hablar del tema y, a las 22 [o antes, estoy mareado], enganchó a zloto y a tenembaum con su programa de cable en tn. claro ellos no se iban a comer el sapo.
vi) c5n mostró todo tu chupamedismo con el mercenario de feiman entrevistando a las 20.30 al híper k rossi y no tuvo el reflejo de mostrarle imágenes del cacerolazo y confrontarlo en vivo. en los "títulos de las 21" tampoco se mencionó el tema y ahora teté coustarot va a tener que responder algunas preguntas cuando vuelva a tortugas.
vii) pasemos al cacerolazo en sí. como ya pasó en 2001, no estoy de acuerdo. pero no como hecho en sí sino por el motor que los impulsa. que pueden ser genuinas las ganas de agarrar una cacerola y protestar, ok. ahora, hay de todo un poco y por eso no quiero asociarme con sus promotores. vii.i) al toque de empezar, la gente ya pedía que se fuera cristina... no muchachos, la democracia no es así. no jodamos. y mirá si encima les hacen caso como en 2001. no jodamos. vii.ii) esas ínfulas de bastiones de la moralidad de la patria tiene tufo a gorilismo y, si bien yo soy un habitante más del manglar, se subleva cuando se ponen en anti porque sí y piden cabezas cuando, once again, les tocan el bolsillo, ya sea a modo de retenciones para los productores como en la forma de desabastecimiento de milanesas para las gordas de disco.
viii) sin embargo, simpatizo con el paremos la mano pero, sobre todo, con lo que también ocurre en el interior. pero simpatizo más desde que leí la nota que me recomendó rollo, escrita por un tipo de córdoba. imposible no estar de acuerdo con la mayoría de sus argumentos. y entonces entiendo la tensión de laboulaye pero sigo sin darle crédito a canal 13 y tn.
ix) cordura 101. esa es la materia que necesita néstor. digo bien, néstor y no kristina. porque no la veo a kristina dejando que d´elía mande a sus piqueteros a la plaza de mayo. eso viene del distrito más nuevo y menemista de biei y tiene la impronta de néstor. mirá, néstor, sino fuiste vos, te pido perdón, pero otra no veo. a esta altura, los diarios por internet dicen cualquier cosa y hablan de palos y que ahora, a la 1:05 luisito dispersó a los chicos bien [porque no usaría otra imagen]. y unos se irán a dormir a sus cómodas camas satisfechos, pensando que son demasiados buenos para responder a provocaciones pero con un poquito de cargo de conciencian, digámoslo en serio: a más de uno se le debe haber cruzado un pensamiento del estilo si te agarro con mis amigos del club te parto. los otros también volverán a dormir contentos a sus camas menos cómodas, pensando que son el pueblo y que corren cajetillas cuando tienen ganas.
x) ¿quién gana con todo esto? no sé, mañana vamos a leer todos los diarios y todos van a decir algo distinto. en la nación ya deben haber cambiado las cartas de lectores del día. en crítica lanata debe estar refrenando a sus acólitos, insistiéndoles en que no son perfil y que no sean pelotudos; fontevecchia está viendo la posibilidad de adelantar la semana para que caiga cuanto antes el sábado y poder salir [ya va a ser tarde, georgie; aunque, quién te dice, mañana sale edición especial, con columna de darío gallo y todo]. clarín hablará de laboulaye y la capi y hablará con alberto fernández y pondrá sus palabras exclusivas y pedirá la cabeza de lustó porque alguien tiene que caer y será otro de los que se irán a dormir con la conciencia tranquila.
xi) un pensamiento extemporáneo, pensando en el futuro. que dios nos libre si binner es el reservorio moral de la nación [no lilita, se te pasó el cuarto de hora]. la *leyenda* de santa fe se está destapando como todo un de la rúa. lo escuché hablar con la gutiérrez por américa. dijo 400 veces que hay que dialogar, pero más como una muletilla bienpensante, del estilo soy el racional de todo esto, que por convicción; digo, al tipo no se le cayó una puta frase condenatoria u aprobatoria y se banca callado la boca que el 44% que va a las retenciones sea usado por el estado nacional para bancar a provincias que no son la suya. es decir, binner, ponete huevos y después tratá de buscar un cargo electivo.
xii) la mejor jugada de kristina en todo el día: de pronto, su cabeza se iluminó. o alguien le prendió la lamparita. y le avisó que ni en pedo tenía que irse en helicóptero. ¿qué, una foto como la de fernando? ni en pedo pensaron y, por primera en su vida hizo el recorrido rosada-olivos en auto. reflejos rápidos para un tema no tan menor. poroto para kris, entonces.
xiii) creo que ya es mucho por hoy. perdón.

lisn´t it ironic, don´t you think? esta mina alanis canta en la radio. ahora. y la estoy escuchando. con sus falsetes y todo y la imagino cabeceando cual autista. y yo cabeceo. contra la pared. le hago un agujero. y de ahí sale algo. no, sangre no. será orgullo lo que supuro. orgullo de cabezadura. orgullo de obsecado. y un poco de otras cosas. como sangrar bronca. o desesperación. y hambre [almorcé algo recién, una boludés]. leí mis mails hace un rato y la cosa no pinta bien. eso sí, te lo digo desde ya, te lo cuento para que te enteres, que se grabe: me chupa un reverendo huevo lo que pueda llegar a pensar la gente de mí; eso quedó claro hace rato, cuando decidí un par de cosas que me marcaron. sólo una persona tiene que cerrar en mi cabeza. y no escaparse si me la golpeo y me la abro. así que, listo.

había un carnaval en oruro. pero no lo vimos. tampoco supimos qué pasó con el camión que llevaba el auto. y nos pasamos dos días en un retén oteando el horizonte entre rayos que caían y hacían estallar un tranformador y humo de un pésimo porro chileno. no se podía comer en los restoranes de ahí [y no pienso escribir el plural de restaurante]. y había que tomar agua mineral. también se podía pasear por el mercado y comprarse sombreros feos. y de ahí a seguir con el viaje. pero lo que más me impresionó fue un muchacho, un adolescente, que miraba brigada cola y se reía cuando el perro hablaba. y mirá, conminaba entre carcajadas, el perro está hablando. y ahí comprendí que muchas veces la cultura popular toca fibras interiores de las que carezco. ¿buen gusto de parte mía? no me arriesgaría a tanto. simplemente, la gracia no es un don del que me enorgullezco. porque en general me río de boludeces. pero no comparto las risas televisivas boludas. supongo, de nuevo, que es cosa mía. otro día sigo con ese viaje.

[hasta acá íbamos bien.] [tuve que empezar de nuevo.] [esta cosa se apaga cuando quiere.] [ya nada lo puede reemplazar.] got milk? hoy le pegué al teléfono. ¿o fue ayer? no lo tengo claro. signos de senilidad temprana. como cuando quise llorar cuando vi las fotos del chico de tres años volando desde un tercer piso en alemania. hay una, en especial, increíblemente linda. y trágica. con el sol pegando de frente, los miembros al viento. y escucho el llanto, su llanto. y unos gritos y un silencio, un vacío. y seguro que hubo aplausos y lágrimas después. ya me recuperé. ¿dónde está mi frialdad ante el dolor ajeno? ¿es que, herido una vez, sangraré siempre? como si las imágines fueran aspirinas que coagulan mis lacrimales. ojo [vaya ironía], no lloro. hago que lloro. o pienso que podría estar llorando. creo que esa es la idea. sí, definitivamente no lloro. alguna vez dije que no lloraba más. pero esa era otra mentira. digo, otra clase de mentira. de esas que no molestan. de esas de las que me lleno la boca durante el día. sí, por supuesto, ya lo vi, aseguro. y lo vi, pero no lo vi vi. no vi vi tantas cosas... tantas... y otras sí. ¿y por qué phil collins [sí, ¡phil collins!] está tomando por asalto mi cabeza. ah, es por eso de when i´m feeling blue... puto el poster del cuarto de hernanii. él se acordará. yo ya me acordé alguna vez, también, de eso. siempre me acuerdo de cosas. y pienso que pueden servir. algún día voy a encontrar la mejor manera de poner esos recuerdos, de darles una coherencia. digo, ser coherente y tirarlos al tacho. vi vi. vi sin ver. ver porque vi. nada más que eso. semántica del orto [¿es la semántica, no?] tengo una fan. para vos. que no sos vos pero sí sos vos y vos sabés quién sos. aunque creas que esto no es para vos. sí, cómo no vas a ser vos. ahora me voy. a dormir. y entonces, a cerrar los ojos. "As I walk through the valley of the shadow of death/ I take a look at my life and realize there's not much left", etcétera [¿alguna vez conté sobre mi obsesión por escribir la palabra etcétera en vez de su forma abreviada?; bueno, para la próxima].

estoy a punto de encarar un típico domingo calixteño, incluido una excursión a los indios ranqueles o, más bien, a los pagos de un ex pantanal devenido en urbanización moderna, cara e inspiradora de publicidades de prosegur, vw polo/gol country, cloro y pilates. pienso en otra gente, en otros modernos, modernos más en sentido moderno urbano chic de cotillón, con paredes blancas en su casa, con un símil de bkf en un living de mesa ratona de vidrio o madera al tono de las paredes, de reloj de agujas grande en su cocina blanca, con libros repartidos por todos lados y leídos porque hay que leerlos y discos de jazz y de tanto y de chill out y de calamaro y de kevin johansen y de jorge drexler [aunque más escondido] y de zitarrosa por si alguien se le ocurre preguntar quién es y de musicales [porque soy metrosexual y no le temo al ridículo] y de christian castro porque convivo con mi novia. y ahí llegamos al punto. a mi novia. esa que está enamorada de la idea de vivir en pareja, esa que está enamorada de la idea de estar enamorada y de vivir en pareja, esa que todos los domingos me arrastra a su casa familiar de barrio de casas bajas y viejas en la vereda [que todavía los hay] y que para llegar hasta ahí hay que viajar en esos colectivos de números raros que nunca se ven por el centro, esa novia que me insiste en visitar a mis viejos de vez en cuando sin saber que cada cuatro horas, promedio, recibo una llamada de mi madre para ver si a) estoy bien, b) cómo está mi novia, c) qué se comenta sobre el el gobierno k, d) cuándo venís a comer un asado, e) me encontré con un viejo amigo tuyo del club y está casada y tiene tres hijos y atiende la fotocopiadora del suegro y f) etcéteras varios. pero antes de salir al útero barrial que nos cobija a la sombra de un mantel de plástico comprado en el chuy aquél año que conocimos punta del este pero que no nos gustó porque había mucha ostentación, quizás salimos los dos a buscar un par de cosas cerca del departamento. quizás fuimos al coffee store a tomar café y garronear diarios. o quizás fuimos a un café martínez, aunque son muchos los viejos ahí y conseguir leer la nación es tarea imposible pasadas las 8.30, o quizás uno de esos de una cadena que ya ni me acuerdo el nombre en la que de vez en cuando hay noticias, o quizás fueron al chino de la vuelta, porque siempre hay un chino a la vuelta, y yo voy en ojotas y traje de baño porque soy así y vos como si me quisieras demostrar que acabás de volver de la playa y por eso todavía andás en bikini, ojotas y esos anteojos negros que te acompañaron durante los siete días junto al mar. no compran mucho. ni siquiera cuando están en carrefour. no tienen porqué hacerlo, están de novios. las compras de supermecardo son tan cortoplazistas como la idea de que si un día la cosa ya no pinta más, puedo salirme si quiero. y por eso ella se lleva sus milanesas de soja [siempre se lleva unas milanesas de soja, por más que junten hielo en el freezer] y él una botella de vino porque hay que tomar vino en el decantador que me convencieron de comprar en una liquidación de okko porque okko tiene todo lo que una pareja de novios puede desear para su casa blanca o con aspiraciones de contar en un chez lounge de diseño. y si no tomaron el café compraron clarín, comieron tostadas con mendicream y salieron para sus pagos. eso sí, el momento justo en el que, dentro del colectivo, cruzan esa avenida particular, esa que delimita el barrio, su barrio, ya nada es igual, se transforman. se descontracturan. se vuelven a su estado natural. es su ámbito. y ya bajan cancheros. y buscan los milestones de su infancia y de su adolescencia, y miran con simpatía la esquina donde está la panadería de siempre, esa en la que alguna vez apretó con otra novia, esa cuyo escalón de la puerta sirvió como improvisado sillón para tarde-noches de insomnio en la que se contaban planes de grandez eterna con amigos, esa en la que meaba de vez en cuando llegaba borracho y no podía aguantar. y se bajan contentos. y al bajar también se dan cuenta de que han vuelto a agarrarse de la mano, a caminar de la mano. porque al fin y al cabo están de vuelta en casa y qué bueno sería que hoy se coma asado piensa él y mi mamá se va a poner contenta piensa ella. lástima que, una vez que entran en la casa de ella, vuelven a transformarse, a convertirse en los conquistadores del palermo no sé qué. porque, mamá, no importa con qué lavo la ropa, si total la mando al laverrap y él, ahora, está escribiendo unos artículos sobre el iphone y gracias a dios, piensa, finalmente me vino, porque me mato si el güevón este que se pasa el día en la play me deja preñada y sí, mamá, todo bien, el laburo bien, ay, papá, qué se yo cuándo voy a tener hijos, no seas pesado.

calixto salió en clarín. o sea, salí en clarín (edición impresa, sin link internético). en la parte de deportes. colado en la nota del diego. doy para todo. y salió porque entre las costumbres pelotudas que tengo figura la de meterme en foros de diarios de aguera y dejar comentarios como si fuera local. bueno, ayer, después de dejar mi comentario habitual en marca (haciéndome el español y puteando contra las guarradas que ahí se dicen) me fui al sun y dejé el comentario como si yo fuera un inglesito más. ¿hay forma de comprobarlo? no tengo idea. supongo que mi palabra debe ser suficiente. o si quieren les paso después mi password y nick para comentar en ese foro...

sobreviví navidad y sobreviví año nuevo [esto último con la ayuda de rollo y de lola]. sobreviví reyes y sigo en pie. en el mismo lugar. con la misma ropa. otros no pasan su mejor momento. a ellos mi atención, mi respeto, mi saludo y mi amor. sigo sin auto. sigo sin mandarlo al taller. sigo sin tantas cosas pero recuperé alguna otra. en líneas generales, sigo. hernanii ahora es estrella. y ñ anda por ahí festejando su doble de media cancha. los demás gastan raquetas y kilómetros, cuidándose de no chocar en la ruta. el sol de enero dejó sus marcas en los brazos de francisco. pero no importa, papá, me dice con su sonrisa. y no importó. y ahora está bien. y rosario está loca. y grita como posesa, con sonrisa y todo y eso nos divierte. hasta que cansa. pero en general nos divierte. y en el medio la fiebre amarilla. y unas idas a pilar poco convencionales. y otras muy convencionales. y algo de cerveza por acá y por allá un trago del elixir que da vida y se disfruta como un orgasmo. y sonrío más de la cuenta. agradezco a todo el mundo. mando diez mails por día, mínimo, agradeciendo la atención que tiene determinada gente conmigo. gracias, contá conmigo, avisame si necesitás algo, whatever... me estoy convirtiendo un valet de gacetillas y fotos e información y mi sueño es cuando me dicen, por favor, mandame lo que querés que ponga. y eso corre para el diario más trucho como para el más aflautado. y lo hago. y después junto los resultados. y desde la cordillera hasta carlos paz, pasando por bb, son todas cosas que se me ocurren a mí y que vos seguramente en algún momento las leíste. pero no voy a ser como dustin hoffman en la genial wag the dog. no tengo ansias de publicidad. no voy a decir nada, así de niro no va a tener que mandar a sus monos a que me maten. estoy vivo, sobreviví y quiero seguir estando así. hasta que la muerte nos separe. el otro día separó a otro amigo. y tomamos cerveza. es una cagada. pasa a menudo. y ya nadie escucha mis ruegos. basta de eso. sobreviví, digo, pero otros no. y eso molesta. paremos por un rato. qué te parece si decretamos una moratoria hasta 2009. después se puede ir quien quiera. hasta entonces, nada. sobreviví y sigo acá. dando vueltas. molestando para el que quiera seguir en esto. festejo los logros ajenos. los celebro. y me alegro. escondo mis miserias. y me río de otras cosas que les pasan a los demás. no está mal. todos miramos un choque cuando ocurre. juego mal al tenis. pero hago otras cosas bien.

...si tuviera uno... domingo 23, día en que culminó un sueño, un lindo sueño mientras duró. bueno, no terminó del todo. vale la pena contarlo. parece joda. todo empezó el sábado pasado. calixto´s family, cual familia feliz, estaba circulando por la calle obligado al 4400 tranquilamente, sabiéndose fuera del carecelario tupper del décimo piso de la calle ugarte y en ruta a un lugar con pasto. pero parece que tan fictia felicidad no debía ser recompensada con un día de sosiego. no. para nada. ocurre que el chofer de un camión de reparto de la serenísima tenía otra idea. una que empieza con *¿por qué estás manejando en medio de la calle?* ahora, extracto del mail enviado al agente de seguros, cual si yo fuera un escribiente de la federal: "El sábado 15 de diciembre de 2007 me encontraba circulando con un ***** chapa **** por la calle Vuelta de Obligado en sentido a la General Paz alrededor de las 12 del mediodía. Como se trata de una calle interior del barrio de Núñez, y dado que me encontraba con mi mujer y mis dos hijos pequeños en el auto, mi velocidad no era mayor a los 40 km/h. "Al llegar a la calle Ramallo (al 4400 de Vuelta de Obligado), bajé la velocidad y crucé teniendo en cuenta que no venían autos en ninguna de las dos direcciones. Sin embargo, mientras cruzaba sentí un ruido bastante fuerte y al fijarme en el espejo retrovisor, veo a un camión de reparto de La Serenísima encima mío. Luego de encominar al conductor a detener la marcha [nda: luego de putearlo de arriba a abajo], me bajo del auto y compruebo que el camión me había chocado, provocando la rotura del guardabarro trasero izquierdo, el desprendimiento del paragolpes trasero y la abolladura y rayadura de la chapa a la altura del impacto. Grande fue mi sorpresa, sin embargo, cuando en vez de pedirme disculpas, el conductor del camión se bajó y lo primero que hizo fue insultarme y, luego, me gritó que me había chocado sin mayor provocación, que fue porque iba por el medio de la calle. Su frase textual fue: *es que ibas por el medio de la calle*, obviamente, acompañada de epítetos de toda índole y catadura. Luego de comprobar que mis hijos de cuatro y dos años no habían recibido golpe alguno, y de averiguar que el chofer del camión se llamaba **** **** ***** me asombró que en ningún momento ***** ofreciera la menor disculpa o, al menos, que se preocupara por el estado físico de mis hijos, de mi mujer o de mi persona. Sólo se reía, me insultaba y me amenazaba. Vale recordar, entonces: Que la única *razón* para chocarme (como si fuera justificativo) fue que yo circulaba “por el medio de la calle” (se trata de Vuelta de Obligado, calle de una sola dirección). En ningún momento el conductor del camión mostró arrepentimiento por lo que había pasado. Es más, tuvo una actitud sobradora hacia mi persona, creyendo que el conducir un camión de ese tamaño le da el derecho a hacer lo que quiera. Pero, sobre todo, quiero destacar que el impacto se produjo a escasos centímetros donde se encontraba sentado, con el cinturón de seguridad puesto, mi hijo de cuatro años. La actitud del señor *****, por lo tanto, raya con lo criminal, sin la menos preocupación por la vida ajena."

he dicho.

pero eso no fue todo. stay with me a little longer...

al final, lo del auto no era mucho. roto guardabarros traseros y paragolpes trasero. nada de qué alarmarse. lo copado vino hoy, domingo. prepárense. pre resaca navideña, sin nada que hacer y m que me propone ir a lo de mi abuela en martínez y bueno, vamos, le digo, y entonces vamos y estacionamos el auto en la calle muñiz, justo al doblar por arenales, y estamos en lo de mi abuela dos horas y todos contentos. pero cuando llegamos al auto, cuando queríamos volver a casa, veo algo raro. la rueda de adelante está muy pegada al cordón de la vereda. y doblada. la de atrás, más o menos. y le digo a m: pará, bancame acá con los chicos que me voy a fijar una cosa. y cuando doy la vuelta, lo veo: un choque de puta de madre. una abolladura de puta de madre. alguien usó mi auto como puching ball y lo dejó inutilizado. y ahora, a destacar al buen vecino, a ese que oyó el golpe y salió y le digo a los chocados no jodan y dejen su teléfono en el parabrisas y después me encontró y me contó lo que pasó: literalmente, la ligué de rebote: venía un auto por muñiz en dirección a santa fe. parece que cruzando arenales, ya casi habiendo terminado, otro auto lo toca atrás, apenas un roce, pero lo suficiente como para que este auto diera un gran trompo y termina incrustado en el mío. ergo, no sé qué hacer. no tengo más auto. que en el fondo no es mío [no sé si alguna vez lo expliqué, no es el momento]. y todos mis planes se hacen mierda. y mis ganas también. enero en el tupper será muy duro. un saludo a mi vida.

la vida no siempre resulta como la planeamos y eso, precisamente, es lo que la convierte en una vida. uno puede hacer mil bocetos, perfeccionarlos hasta tener un número 1 en la calle. pero con el correr de los días el formato y, sobre todo, el contenido, irá variando, adecuándose a las contingencias del mercado, a la vida misma. muchas veces las cosas salen bien. otras no. y a veces hasta hay que cerrar lo que estabas haciendo para empezar a escribir un nuevo capítulo. a veces pasa. el tema es cuando no sabés cómo cerrar ese capítulo. o, mejor dicho, cuando no lo querés cerrar porque sabés que esa vida tiene potencial. que tiene mucho para dar. pero los números no cierran y tenés que hacer algo drástico. ¿qué hacer, entonces? ¿tirar la toalla? ya tiré demasiadas veces la toalla. no lo quiero hacer de nuevo. quiero insistir hasta que acabar sin una gota de tinta. no la tenés fácil, chiquita, pensás. y querés que todo camine. querés construir algo que dure. sí, espero que dure. y si bien todo esto no estaba en los planes, confío en que podré amoldarme a las circunstancias y sacarlo adelante. solo, si querés. o acompañado. está en vos.

lo siguiente es independiente del post anterior. o quizás no. pero no quiero que se tome como una postura anti algo. sino más bien, quiero evidenciar un momento de autofelicitación. uno de esos momentos en los que me digo, calixto, tu sí que a veces la pegas. resulta que el sábado, a eso de las 11 am, vi que el día no despertaba muchas expectativas. digo, sin más partidos de fútbol por jugar, con el tenis -por ahora- reestringido a los noches de días hábiles, sin la casa en pilar [porque en mi casa somos así, viste] y bueno, repito, sin perspectivas, me iluminé y le propuse a maría ir a un lugar al que había ido hace mucho tiempo y cuyo único recuerdo eran unos pibes de unas divisiones más altas [estamos hablando de rugby, man, porque en el colegio son grados o años, ¿ok?] intentaron ponerle palos en las ruedas al tren [literalmente], luego de unas jornadas de ovalada en la plata. o sea, se me ocurrió llevar a francisco y a rosario a la república de los niños. consulté por internet cómo llegar y, si bien el mapa a mí me resultó confuso, después descubrí que estaba todo bien. entonces, a las impresiones del sábado. supongo que uno, al vivir en un tupper en un décimo piso de una calle como ugarte, en la república de belgrano, los prejuicios afloran cual porotos germinados. entonces pensaba: che, cosa municipal, de la plata, ag, debe ser una grasada. y bueno, salvando algunos detalles obvios, naaa que ver, viste. digo, importa un carajo el grado de grasitud del lugar. está cuidado. está limpio. está bien para pasar el día. es más, de no ser porque llegamos al filo del mediodía, con mucho sol, creo que hubiéramos visto mejor el menú con la mrs y hubiéramos elegido algo mejor para comer. digo, estaba rico -con mozas lejos del estereotipo desganado de símil parque de diversiones-, pero algo caro. y entonces, de haber leído mejor el menú, hubiera sido todo considerablemente más barato. ¿y si hubiéramos llevado picnic nunca vianda? mejor aún. grandes espacios abiertos por todos lados invitan a esta modalidad alimentaria. cuestión que además pudimos ver dos shows callejeros -dentro de la rep., no se confundan- bastante pasabales y hasta viajamos en el tren que le da una vuelta al parque. más allá de la alegría de pasarla en familia y bla bla bla, los chicos, los dos, la pasaron bárbaro. y nosotros, los adultos, también. en un momento me sentí como esos chicos que alguna vez vi en la repúbica perdida, paseando por ahí con delantales blancos bajo la paternal mirada del pocho [¿o era evita?]. estuvo bueno. y en cualquier momento vuelvo. ah, y todo con el condimento extra de ir desplumánd0me de más prejuicios.

"me enteré por el diario", "leí en el diario" y frases parecidas siempre aparecen como apertura de varias cartas de lectores de la nación. hubo un tiempo en que sólo hacía una mueca y seguía leyendo para enterarme de que a) la vida es injusta para los que más tienen; b) una banda de montoneros resentidos gobiernan el país; c) un mono apellidado chávez gobierna en venezuela; d) algo habrán hecho; e) aún hay héroes como el capitán tarapow [?]; resto del abecedario) la argentina está sumida en una debacle sin proporciones. pero medio como que me cansé de esas frases. esas que ilustran a la indignada dama y al preocupado caballero teniéndose que enterar por el diario que su querida argentina, cuna de grandes como san martín, favaloro [?], belgrano, roca y, si mi apurás, rojas, está infiltrada por lo peor de la grasada política, con una tilinga de tolosa venida a más gracias a la especulación inmobiliaria [dios salve a los que son del corredor norte de toda la vida de jamás haber tenido que entrar en la compra venta de inmuebles para subsistir]. ellos, repito, leen eso en su diario, ése que compran de toda la vida y al que siempre recuerdan como de lectura obligada en su familia tras los años oscuros del primer-segundo peronismo; ése que marcó el cielo de la libertadora y que se enchastró en los garages de dioses griegos hoy convertidos en autopista por *el último gran intendente porteño*. damas y caballeros que no pueden más que reaccionar con indignación cuando leen en letras de molde que argentina, su querido país, cuna [then again] de houssay, leloir y el zurido quino [ay, pero qué simpática mafalda], crece de mala manera a la sombra del glaciar de ojos piantados. esos mismos señores que viven existencias pornográficas pero que todavía se escandalizan cuando ven a la trola de nazarena vélez en tetas en lo del boludo de tinelli y dicen sí, les leturies sí que es humor inteligente. ay, los niños, nuestro futuro, nuestros próximos economistas de colegio bilingüe, que soportan groserías y guarangadas a toda hora mientras la maid les prepara el nesquik. o sea, me tienen las pelotas llenas. y eso que me entero de su existencia leyendo el diario...

y ahora confecciono comunicados de prensa, arreglo entrevistas, pienso en posibles crisis, halago periodistas, me enojo con otros [hay, isab...]. pero por sobre todas las cosas: me pongo un traje para ir a trabajar. sí: camisa, saco, pantalón, corbata y zapatos al tono. "no somos un estudio de abogados, pero lo parecemos" fue la respuesta cuando pregunté sobre el dress code. ok. el dinero tira. y las ganas de laburar también. porque, mis queridos amigos, el universo calixto tiene novedades. luego de haberme autoeyectado del cadalso de la calle azopardo, un servidor probó suerte en el mundo de los bussiness. no le fue bien. no. para nada. estaba bueno, pero no soy esa clase de entrepeneur-vendedor. no iba a reinventar la rueda y mucho menos si, para eso, debías enviar rueda al 5555. entonces me pasé octubre de paro. sí, también caliente, siempre lo estoy [pregúntenle a maría]. pero en el paro, digo. sin trabajo. viviendo de algunos ahorritos, gastando otros. pasándola bien, vamos, seamos sinceros. y creyendo que mis dotes naturales iban a revertir la situación. bueno, dotes naturales seguros, pero siempre es mejor tener el teléfono de alguien conocido y así, un hermano, me contacta con un amigo y resulta que en su laburo [una consultora] están justo buscando a alguien y mejor que me mandes el cv ahora y lo hago y al rato me llaman y al otro día tengo entrevista y después del findex otra y el día de mi cumpleaños [porque sí, el 31/10 cumplí 34] me llaman por teléfono que tenía que empezar a laburar el 5 de noviembre [día del cumpleaños de hernanii, autor del pronto por agotarse golden boys, vivir en los mercados] y así fue cómo me incorporé a la fuerza laboral en la nueva argentina kirchnerista. alegría alegría y brindamos en el tupper del décimo piso de la calle ugarte. todos contentos. aunque, en el camino [tun tun tutun, tun tutu tun tutú (excuse me, no sé tararear)] tuvimos una baja: esa santa mujer que llegaba a las 8.30 am, cuidaba a mis hijos y dejaba el tupper habitable nos abandonó en medio de la catástrofe. quién la culparía, ahora gana casi el doble de lo que se llevaba acá... pero bueno, me fui al carajo. sigo. y empecé a trabajar ese 5/11/2007 y me metí de lleno en organizar unas cosas para un cliente brasileño y en eso estuve, bancándome a los brasileños [gente copada, no escupiré la mano que me da de comer], pero algo nerviosos y con tendencia a transmitir stress de forma viral a todo aquél que se cruce en su camino. pero capeamos el temporal y hasta ligué un "hoje tú ganaiste bom tu dinero" parafraseado en portuñol. y ahora sigo con eso y voy por más. hasta que me de el cuero. o hasta que de una afeitada me corte la yugular porque, eso, es la última novedad: por primera vez en mi vida no sólo voy a trabajar de traje, sino que me afeito todos los días. sí. posta. incluso hasta me afeité un domingo [otra primera vez] porque estábamos de feria... ah, ya conté demasiado. estoy contento. estoy trabajando.

no voy a ir a la playa este año. pero seguro que voy a tener un libro que me acompañe mi enero en buenos aires. y creo que si todo marcha como debe marchar, ese libro será fija en comunidades vacacionales. se trata de golden boys, vivir en los mercados, el esperado opus de nuestro cronista neoyorkino, hernanii, es decir, hernán iglesias illa [acostúmbrense a esa cara que será tapa de suplementos culturales]. me huele que va a estar bueno. bah, va a estar bueno. y sino, cascoteamos el ateneo [uy, alguien se me adelantó].

Etiquetas: golden boys, hernán, iglesias, illa, libro del verano, éxito

el martes, marzo 14, 2006 hablé acá sobre una de las personas más cínicas que habitan el suelo argentino. desde entonces, salvo una contestación mía, cinco defensores del cínico me han dejado poco pero sostenidos comentarios. digo sostenidos porque cada tanto aparece uno y la cosa se renueva. el 23 de noviembre apareció el siguiente:

"flaco no te das cuenta de que sos cualquiera... no tenes idea de lo que pasa... primero informate un poco y despues publica lo que decis enfermito....
das verguenza ajena chabon...
..."no olvidar, siempre resistir"..."

una de las cosas que me enternece del infradotado es que termina con un slogan de zapatilla converse o de power ranger que fuera craneado en su momento por ese flor de hijodeputa que es patricio *pato* santos fontanet. pongo el nombre completo para que todos los, repito, infradotados que parecen andar buceando en la web para limpiar el nombre de su líder puedan acceder de nuevo acá y seguir con sus comentarios. por otra parte, muchachos, pasó mucho tiempo desde que escribí eso, por lo tanto, cuando dejen el comentarios sobre el cínico conchudo cagón y limpiamanos patricio *pato* santos fontanet [repito, patricio *pato* santos fontanet lo digo muchas veces para que los buscadores de goolge me pongan la página más arriba] por lo menos no escriban como yo hubiera metido el comment ayer. digo de nuevo: lo escribí en marzo del 06, tiene más de un año y medio. callejeros putos, ehhhhh, no olvidar, siempre resistir... pelotudos...

pasararon más de dos décadas y todavía les duele. mucho. primero, hicieron catarsis con una [gran] película en la que, para ganarnos, recurrían a las supuestas malas artes que tanto nos criticaron. después, se encargaron de poner en la enciclopedia británica que diego era un *cheater*. ahora, quieren la revancha con la misma gente [sin cucciuffo, of course]. ¿hasta cuándo van a seguir con lo mismo? ¿cuándo van a madurar?

"For Ireland, they must face not just the technical excellence and organisational skills of Argentina, elements good enough to see off hosts France in the opening match, but the crucial factors that have sent the Pumas soaring in this tournament. Passion and pride: a love for the traditional values of this game."
sólo una parte de un post meloso y muy amable, por cierto, del periodista irlandés peter bills quien, además, parece estar enamorado de pichot.

...o debates intrascendentes. echemos leña al fuego, propone clarín, y vaya uno a saber con qué interés detrás, andan promoviendo discusiones sin sentido. clarín, dije, tira la piedra: ¿quién será el 9 de la selección? y empieza a conjeturar a lo... clarín, por supuesto. hablo sobre los gustos de basile. que el 9 es un puesto clave. creo que el 9 siempre ha sido un puesto clave. y dice que crespo anda mal. y en contrapartida, *te informa* que denis y palermo están afilados. no tengo nada contra estos muchachos. bueno, si bien reconozco la valía del 9 de boca, que la mete siempre, todavía tengo atragantado su partido con colombia en paraguay hace ya mucho tiempo. esa sola actuación vale para seguir marginándolo de por vida. con respecto a denis... mejor que hable chilavert: pibe, ¿qué ganaste? nada. ambos la están metiendo, sí, pero son jugadores de cabotaje. ¿crespo es mejor? ¿sabés que sí? y si no está crespo prefiero poner a saviola ahí, o inventarlo a tevez o cualquier otro. clarín dice pavadas y leopoldo jacinto luque parece su *voz autorizada*. no jodan más con palermo y a denis le auguro un futuro en el csk de moscú o cualquiera de esos equipos de eurotrash-fútbol que los convence de mudarse a geografías impensables a cambio de dólares, una casa, un 4x4 y varias trolas. repito, entonces, a la pregunta sobre quién será el 9 de la selección: cualquiera, menos palermo o denis. o palacio, si vamos al caso.

ya no camino tanto. me subo al auto y listo. llego en cinco minutos. dejó a francisco en el colegio y listo. la vida transcurre así en el tupper del décimo piso de la calle ugarte, subiendo y bajando del auto, cerrando puertas y abriendo portones con control remoto. acciones automáticas, como la de prender un cigarrillo, ni bien dejo a francisco en el jardín, y fumarlo haciéndole fuck you al frío, a la lluvia -de hoy-, al calor, con la ventana baja y el brazo afuera. me peleo con un viejo en mcdonald´s porque el tipo me afana un espacio para estacionar. no sé porqué reacciono a los gritos. en la calle no soy tan calentón. bueno, no ahora. ya no puteo tanto. más bien se me escapa un ¡salame! o lo que sea cuando creo que estoy habilitado para enseñarle educación vial a algún desprevenido que quiere hacer una maniobra jodida para mí. ya no camino, repito, como antes. tendría que hacerlo. y creo que volveré a hacerlo. ahora me escudo en que necesito el auto aunque, creo, todo es parte de un plan para demostrar que sigo siendo el mismo pajero de siempre. nada más cambia la situación. y cuando llego al tupper, me tumbo en el sillón y prendo la tele. hay poco para leer. o no hay interés. algo sobre el sertao que me tiene un poco podrido no le hace frente a las eliminaciones de gran hermano 5 [envío que, claramente, quedó lejos del high point hermanístico de principios de año]. ya no lucho con m. ahora cojo. y nos reímos. y nos divertimos. y el tupper transmite esa alegría sana y familiar de barrio. de a poco me voy acomodando a belgrano, a su idiosincracia, a sus tiempos, a lo que sea. a la familiaridad de saludarte con el portero del edificio vecino. a ver a la misma gente en la plaza. a que el almacenero me llame por mi nombre. a que el diariero sepa cuál diario me voy a llevar. en fin, a esas costumbres pequeño burguesas que te recuerdan que estás en un punto en la vida en el que retorno es caro, es difícil y, para qué vamos a negarlo, no entra en las planes porque no hay necesidad de ello. se vive más tranquilo así. y está bien que así sea. pero la gente sigue siendo fea. digo, en estricto sentido estético. lo comprbé ayer, cuando fui a buscar a m y a los chicos a lo de una amiga en libertad y juncal. antes de llegar, di vueltas con el auto por la plaza vicente lópez y calles aledañas. chicas lindas caminando por las veredas. madres interesantes volviendo a casa. gente linda diría alguien y no podría refutarlo. en belgrano se ven más las marcas de la cara. al menos en la zona donde yo vivo, de departamentos-pajareras y casas bajas cuyos moradores sueñan con que venga una empresa constructora y les ofrezca un jugoso cheque para mudarse a agronomía y construir en la próxima otrora casa familiar una torre *de luxe* de siete, ocho, nueve pisos que se venderán a cualquier precio a cambio de paredes finitas y decoración minimalista made in suplemento de diseño de la nación o clarín [supongo que más éste último]. creo que con los años la gente del barrio va a cambiar. de hecho pienso que yo voy a cambiar. se van a ver más trajes sastre y arregladodecontracté de aspirantes a abogados corporativos, contadores, algún ingeniero sin conexiones y varios empleados públicos que anhelan pasar lo antes posible al próximo paso: del tres ambientes *de luxe* con pileta y quincho y guardacoches a esas parcelas de verde rellenado en algún barrio cerrado periférico donde puedan criar a la prole milimétricamente planificada con la novia de toda la vida. tendrán entonces su terreno de 400 metros, una pileta moderna y una casa simple a donde recalará toda la parentela en las navidades, cumpleaños y hasta partidos de la selección, taponando las entradas y haciendo imposible estacionar en un lugar sin tapar el garage del vecino que no se quejará tanto porque sabe que el próximo cumpleaños es el suyo y su parentela taponará el garage del vecino. así se mueve la vida y yo mientras la observo desde el tupper del décimo piso de la calle ugarte. la veo a vuelo de pájaro sin much autonomía, de esos que necesitan descansar un rato antes de volver a tomar impulso. no bato mis alas en demasía, no gasto energías. observo y aprovecho la situación. me inclino por lo fácil y lo tomo sin muchas preguntas. la vida, dije, viene de esta manera y está bien que así sea. no tengo quejas en este apartado. mi único miedo es no volverme una vieja quejosa. no quiero decir qué barbaridad, qué escándalo y, mucho menos, gritar un que se vayan todos sólo porque me tocan mi quintita. no quiero leer los diarios y comentar los titulares con cara de adónde vamos a parar. quiero salir y ver a francisco y a rosario dando vuelta sus vidas sin problemas, sin escandalizarme de sus decisiones. no quiero ser moderno. quiero ser inteligente. quiero ser paciente. supongo que ya vendrán tiempos mejores y me gustaría tener la opción de conseguirme mi parcela de verde y decir, no, no quiero eso para mí. me quedo en el barrio. pero, entonces, que sea una decisión mía. y así despedir a los abogados, contadores, ingenieros, secretarios, actuarios [todos unisex] hasta que vengan los próximos que hagan escala y que no sepan que allí donde habitan alguna vez hubo una casa chorizo cuyos habitantes terminaron en una esquina sin tráfico a cuarenta cuadras y toda una vida de distancia, ahí donde pasan colectivos irreconocibles y de donde, en definitiva, provienen los que ocuparán estos nuevos pisos *de luxe* con pileta y quincho. y solarium, a no olvidarlo. y que los primeros meses piden helado en fredo o en pérsico y después se acomodan a freeport. de los que compran vino, cerveza premium y papas lays en el chino y después rondan los supermercados los días de descuentos. los que se dan cuenta de que sólo cambiaron a un ambiente a mayor altura sobre el nivel del mar pero que, en el fondo, se siguen arrastrando por el mismo suelo que lo hacían antes de llegar y antes de tener que pagar el crédito a treinta años. por suerte es en pesos ahora. lo mismo que el auto, que varió del tres puertas al sedán cuatro puertas y a la hora de mudarse al verde seguramente adquieran la gol country. la vida pasa entonces por la compra de distintas cosas que te van marcando. niveles de un juego que vas superando cuanto mayor sea tu proporción de deudas. yo los miro desde el décimo piso de la calle ugarte. no uso mi tarjeta de crédito. no compro nada en cuotas [aunque algunas cosas sí quisiera]. supongo que es para ordenarme. eso me recuerda que aún debo el jardín de francisco. hoy no puedo pagarlo, es 11 de septiembre, feriado y wtc. me hago un café, prendo un cigarrillo y me acuerdo de esa mañana de 2001 y mi incredulidad. esa imán poderoso de ver algo desplomarse y desear haberlo visto en directo, por el morbo que implica. somos morbosos. y en eso alguien sufre. pero nos es tan ajeno. en serio. y es una pena. porque fue tremendo. imposible de olvidar. y no me vengan con que me tengo que acordar primero de sarmiento. leí facundo y eso de civilización y barbarie y hasta estuve de acuerdo en varias cosas. pero lo bárbaro pasó hace seis años y yo todavía me acuerdo. son de esos días en los que te acordás perfectamente dónde estabas. ¿para qué te sirve eso? qué importa. te acordás y chau. también me acuerdo del día que le propuse casamiento a maría. y ella me miró con un sí en los ojos. estaba tirado en un sillón verde que ahora es blanco y está tuneado por los marcadores de mis hijos. digo, son cosas importantes y para eso sirve la memoria. para no olvidar que uno tiene una vida. por más que la vea pasar desde el décimo piso de la calle ugarte y muchas veces prefiera verla en un video de youtube.

"After the unseemly press coverage row between the IRB and several of the major media organisations, RWC 2007 got off to exactly the right start: Argentina, so often treated like the poor relation of the top countries, put one over on France. In doing so, they went some way towards bringing the romance back into rugby, and back into a tournament which has at times looked bloated by corporate sponsorship, obsessed with money and riven with cynicism. They did so not in the manner of their victory - far from being champagne rugby, this encounter was as rugged, pragmatic and hard fought as any match in the history of the game - but in the emotion they showed as their anthem played at the start and in the concentrated, desperate effort they sustained for the eighty plus minutes. As so often the Pumas were the better team when it mattered. (...) The Pumas had leaders and heroes everywhere" (rte) "When you begin a World Cup and it is imperative to win the match and you lose, you can say only one thing that the sky has fallen in on your head," (Bernarde Laporte, dt francés, para AFP, parafraseando a asterix) "Fierce Pumas bite a nation. As the last trumpet faded along the cavernous Stade de France walkways, as the last cockerel was packed back into its sack, and as the last French player shuffled on to the bus nursing his bruises and broken heart, the whole of France slumped in despair. What had happened? The fete had gone flat. Hadn't the Pumas read the script? This was France's night, France's tournament, France's hour of glory. The unexpected is the essence of sport. Scripts are for those organising opening ceremonies. Argentina obeyed no dictates. Except the one that insists you play with heart and soul, as well as muscle and bone. Noble traditions." (telegraph.co.uk) "The Pumas ruined Les Bleus' Stade de France party with a victory based on quality, bravery and discipline." (the sun )
"Mon dieu. France's hopes of celebrating the opening of this Rugby World Cup – their Rugby World Cup – were shattered by a stunning 17-12 upset victory by Argentina at the Stade de France in Paris this morning. It was a magnificent victory by the Pumas who sent the World Cup's host nation into shocked disbelief with a performance of passion, discipline and immense defensive fortitude. (...) So the World Cup had its celebrated opening – a stunning upset that well and truly heralds the status of these Pumas as a legitimate international force." (stuff, nueva zelandia)

"Argentina created one of the biggest shocks in World Cup history by beating host nation France 17-12 at Stade Francais on Friday night.(mail&guardian, nueva zelandia).
"And when English referee Tony Spreadbury sounded the final whistle, France - somewhat inevitably - trooped off to a cacophony of boos." (sporting life , ingelaterra) "We exist." That is what General Agustín Pichot after Argentina's famous victory over France at Stade de France, a victory to turn the 2007 World Cup on its head (...) Man of the Match: There was a team full of Puma candidates but there is no doubt that for his generalship, for the pressure he kept on the French and for the cool head he has the Man of the Match was Agustin Pichot. Moment of the Match: The intercept by Horacio Agulla and the run by Ignacio Corleto for the only try of the match. Villain of the Match: None of the players was a villain, even though at times must have been trying. (planet rugby)

"Argentina beats the garlic out of le Bleus" ( sabcnews, sudáfrica)
"The final quarter was going to be about a survival of the fittest, and Skrela atoned for his earlier blunder by kicking an angled 59th minute penalty that made it 17-12. (...) The closing minutes were nerve-shredding from both teams' perspective, but Argentina did just enough to spark scenes of wild celebration." (ireland on line)
"Incredibly, for a team of such high standing now, this was only Argentina's seventh victory in 19 matches at six tournaments, but it may now help launch them into the last eight. The momentum of an ever-improving squad could see them progress further to an unprecedented but very reachable semi-final." ( reuterus.uk)
"Pichot said: "For myself, coach Marcelo Loffreda and the rest of the team this result is very important. We are not the best technicians, we are not even the most physical, but we play with heart. This won't sink in for a while. We won't know what we have done, because you never know the context, but this team has a hunger to write history. As a team, we just want to make history for Argentina rugby."

podría seguir todo el día, pero tengo dos hijos que me reclaman. no lo puedo creer.

estos son los problemas de ensalzar a alguien y después el tipo hace cualquiera. guillermo tarapow se hizo conocido por ser el *héroe* del rompehielos irizar. el barco se incendió y el tipo se quedó a bordo (o se dice abordo). desde entonces, su cara de temerario (por la barbita, nada más) recorrió las páginas de todos los diarios y ancló (nunca mejor utilizado el término), sobre todo en la nación, donde por varios meses su *acto de arrojo y patriotismo* fue motivo de cientos de loas de los siempre preocupados, indignados y memoriosos lectores que publican sus cartas en el diario. pero el hombre, al tocar tierra, se armó su agenda y, sabiendo, en el fondo, que el barco se le quemó a él y que va a estar dos años en astilleros, se buscó un nuevo conchavo: presentarse en la lista de diputados nacionales de rodríguez saá. tomá, chupate esta. no me quiero imaginar la cara de esos mismos lectores: sí, el valiente comandante es aliado del hermano del ex presidente que le dijo minga al fmi y que nos sumió en la debacle y que, encima, dijo que fue secuestrado y que lo violaron en un telo puntano. es más, está en la lista de los peronistas de perón (vía menem, claro, pero perón al fin). no creo que tarapow reciba más cartas de apoyo. a todo esto, una de las cartas de hoy es imperdible: un tal gonzalo garcía guerra de 21 años, no tiene mejor idea que ir a una fiesta de disfraces disfrazado no de soldado sino, aclara, "subteniente del Ejército Argentino". el pobre pibe, a la vuelta, pasó por varias esquinas donde la vista del uniforme les pareció una joda y, entonces, se burlaron de él en la cara, lo putearon ["(desde una distancia prudencial, por supuesto, ante la posibilidad de que yo reaccionara)"] y varias cosas más. entonces se mete con todo y, al promediar la carta tira: "dónde quedó el respeto por las instituciones. ¿Y el amor por la patria? (...) ¿Acaso todas estas personas cobardes e indignas que me insultaron son la famosa «juventud maravillosa» de los años 70?". entonces, termina con todo y se tira, a sus tiernos 21 añitos, repito, "quienes me injuriaron lo hicieron pensando que yo realmente era militar, quiero pedirle perdón al Ejército Argentino por la actitud de estas escorias apátridas [lo de escorias apátridas es genial] a las que, tal vez, un día deberán defender."

son los que a veces se generan en un laburo. ok, es una verdad sabida. no la conocía. no es que antes yo trabajara todo el tiempo. pero ahora esos tiempos muertos son más evidentes. y tenés que actuar en consecuencia. buscar algo que valga la pena leer por internet. y, como dijo un tiempo antes, no hay mucho para elegir. pero bueno, de vez en cuando a parece algo y ahí apuntás los cañones. y leés, por ejemplo, una nota de diez páginas (internéticamente hablando) sobre rick rubin, gurú musical yanki -nunca mejor utilizado el término, teniendo en cuenta el perosnaje- en el new york times de ayer. hace mucho que no leía tanto por internet, desde los tiempos en que tp estaba vivo. eso sí, me dio gracia que el mismo día que apareció lo de rubin en viva de clarín tenía en la etapa la enésima chupada de medias a gustavo santaolalla. la distinta calidad de las notas es evidente. pero la cuestión es saber hacia dónde apunta el mundo de la música (obviamente, sólo cuando habla rubin). parece que ante la baja venta de discos, el tipo quiere un futuro con un especie de cablevisión universal de música, donde vos pagás un abono por mes y podés escuchar la música que quieras (está claro que de una compañía al menos). pero rubin trabajaba para sony, y la gente de universal por poco y se le ríe en la cara. igual, es un delirio interesante y saber de eso resulta mucho más atractivo que leer, una vez más, sobre cuán piola y aceptado en hollywood es gs y cómo fueron sus años de sectario en arcoiris.

1 de septiembre. día en que, nuevamente, calixto cuenta con un auto. ¿hasta cuándo le durará? ni idea. pero hasta entonces, a manejarlo.

en dos horas y quince minutos hago una presentación en una empresa para ver si puedo ser yo el motor de un negocio. de funcionar todo bien, o sea, de llegarse a un acuerdo, será un pequeño paso para la humanidad, pero un gigante salto para mí. ¿nervioso? algo, el cuello me duele, estoy medio duro y no sé si estoy vestido de forma correcta. ¿importa todo esto, sobre todo lo último? en mi anterior trabajo, la forma en que yo me vestía era lo de menos. la verdad que he llegado a entrevistar a gente interesante de forma zaparratrosa. ahora, en cambio, me mudé al mundo de los negocios y, según pude entender, a menos que seas bill gates, steve jobs o (latinoamérica adelante) carlos slim, tenés que seguir un cierto dress code. espero haber captado la onda. sin más, y esperando realmente que las cosas me salgan bien, me despido (por ahora) hasta el próximo boletín.

para la edición impresa de clarín, a la fachada de la iglesia de san ignacio le cambiaron tanto la cara que hasta tiene un monumento-mausoleo de belgrano y se luce sospechosamente igual a santo domingo. decí que alguien se avivó y en la edición online [pajeros], sacaron la foto.

clarín nos cuenta que lópez murphy y carrió no llegaron a un acuerdo. mientras que el bulldog apeló a su discurso de siempre para justificar el no acuerdo, ése que choca con la propuesta de rollo de blanquearse de una puta vez ("la cuestión cultural en la Argentina"), los seguidores de ex soon to be imprisioned se tiraron con un insulto tardo-adolescente: "inconsistente", dijeron sobre la intención de lp de sumarse a su espacio. inconsistente fue la palabra que usó la protagonista de una novia errante, la fantástica película de ana katz en la que la propia directora interpreta a una mina recién pateada que aún intenta demostrar entereza y hasta madurez al calificar al novio que la acaba de dejar, literalmente, abandonada en mar de las pampas como "inconsistente". la mina se moría por decirle "hijo de puta", "mal parido", "desgraciado" y muchas cosas más. pero no, le tira "inconsistente", una crítica, como la de carrió, totalmente inconsistente.
ps. a todo esto: lo que carrió en verdad quiso decir es que lópez murphy será siempre, a la larga, un yunque atado a sus tetas.

a ver, pibe, avivate: no naciste para los números. no es lo tuyo. y le estás dando vueltas y vueltas a una puta tablita de excel y nada, no sacás nada nada en limpio. si vendés tomates y cuestan tanto, ¿cuánto le tenés que dar al tipo que los sembró? sí, suena fácil. pero no te olvides que la última vez que se respiró matemática en el tupper del décimo piso de la calle ugarte fue cuando contamos los días fértiles y esas cosas y por ahí está pululando rosario...

no estoy en contra de la profesión más vieja del mundo. tampoco contra las muchachas que bailan-patinan-gatean en lo de tinelli. si no que reinstalo algo que ya propuse en diciembre de 2005: kill nik. insisto con la cacería del nabo de cristian dzwonik por una simple razón: mi suegra [y, tenía que ser ella, qué se le va a hacer] le regaló a franciso el álbum de figuritas de la pelotudez de gaturro que, *tan amablemente* regalaba la trinchera de este falso humorista. como consecuencia, ahora tengo que invertir en las putas figuritas de este nefasto personaje que, a la larga, ensancharán los bolsillos del coleccionistas de robots (?), algo lógico, si se piensa, porque realmente es un aparato...

creo que llené mi cuota de cementerios por esta década. alguien le tiene que decir que pare la mano. al menos, que no se desquite con gente joven. es una hijadeputez. ¿capisce?

y un día volví. nunca me fui, me indica mi yo nostálgico. pero es que da una fiaca. para colmo, me había puesto exigente. digo exigente pero más bien es... pajero (la calidad nunca se destacó en este espacio). la vida, digo de nuevo (grande dorio que impusiste el *digo*), transporta a calixto por carriles interesantes. vía rápida para algunos. autopista con peaje para mí. es que, después de 10 años, dejé el diario. me fui. de un día para el otro casi. es que surgió una propuesta que no pude rechazar. básicamente, me doblaban el sueldo (en verdad más, poquito más). pero, por sobre todas las cosas, dejaba de ir a un lugar que se había convertido en un especie de cadalzo para mí. me había hartado y necesitaba ese empujón. ¿lo busqué? no sé, creo que no. pero me fui igual. y encima en el diario me dieron guita. no la que yo creo que merecía por tantos años trabajando para un negrero, pero no me quejo. el aire en el tupper del décimo piso de la calle ugarte, por consiguiente, es más respirable. mucho más respirable. el décimo piso de la calle ugarte está entretenido. nubes siempre hay, algo lógico si se piensa que estamos más cerca del cielo, pero las tormentas, al menos a mí, ya no me asustan. ya hubo granizo, sé lo que es, estoy preparado para otras piedras. me la banco. sí, ahora camino con la frente en alto. y con lo oídos ocupados. me compré un ipod. un ipod de 80 gigas. y de a poco lo voy llenando. estoy contento. ojo, no fue con la guita del diario ni con mi nuevo sueldo. digamos, para volver a hablar sobre los efectos meteorológicos, el resultado de una negociación celestial, que hasta involucra ánimas que no están en pena, sólo las que han quedado en la tierra. mientras tanto, los niños siguen creciendo. el mayor consiguió una vacante en un colegio de belgrano y allí pasará el resto de su infancia y adolescencia, si es que no lo echan, si no me mudo de jurisdicción y, bonanza económica mediante, nos da el bolsillo. la segunda, en cambio, sigue estancada en su mutismo de tres palabras: papá, mamá, agua. de ahí no se mueve desde hace un par de meses. ¿y quién quiere que se mueva de ahí? nota mental: la tengo que hacer guita. quiero que me escriba la gente de elenquitos solicitándola para propagandas y patito feo. hay que explotarla. la vida, por lo demás, se reparte entre el trabajo (todavía no hay que dar muchas precisiones, pero vale decir que dejé el sistema dos de la computadora del diario por el windows; sí, es un avance), el décimo piso y un humor mayor, justificado por una persona que trabaja en casa y se queda los viernes a la noche para que pueda salir con la mrs. y, además, la eventual práctica de algún deporte. el de cabecera, además de dormir, comprende el tenis. no soy bueno. soy un esteta. y todos saben que los estetas se mueren pobres y sólo años después se les otorga su mérito. cuestión que juego al tenis y pierdo. siempre. siempre. y por paliza. no me desespera esa situación. me da un poco de pena por los rivales. pienso que a veces tiran la guita por jugar conmigo. pero, en el fondo, no me preocupa, alimento su ego por el costo de un rectángulo de polvo de ladrillo. mientras tanto, aquí, en buenos aires, una nueva vida comienza. hay elecciones, tanto reales como televisadas. siguen habiendo payasos pero no me hago más mala sangre. ah, y me olvidaba lo mejor: no viajo más ni en subte ni en colectivo. sí, al trabajo voy caminando. eso es lujo. yes sir. 15 cuadras de ida, 15 cuadras de vuelta. who can ask for more? lo que sí percibí es que el universo blogger ya no es el mismo. se siente distinto. se habla y se escribe distinto. o soy sólo yo que soy un vago de mierda. pero ya no existe más un blog como tp. hasta el críptico a veces monolingua dejó de existir. rollo le mete pilas, pero la chispa le falta. hernanii está peor que yo. lola vive de regalías y lo más divertido es minutouno.com. así estamos. bueno, creo que por hoy fue suficiente. algún día seguiré con el resto.

ir a mcdonald´s también depara sorpresas. en un ejemplar de la nación de hoy (12/10/07), una mujer, estimo una señora grande, por la letra, parecida a la de mi abuela, había escrito algunas leyendas al lado de la nota de tapa sobre picolotti ("h de p", sic) y, adentro, ya sin abreviaturas, se explayó: "hija de puta", "guacha" y, sobre alberto fernández, "el 2do. corrupto" (supongo que, para su ideario, k o de vido vendrían a ser los primeros).

cosas con las que uno se puede encontrar en un ciber de congeso y montañeses (copio textua) de autor anónimo: "Era el año 2754 cuando los terrícolas a causa de la gran contaminación causada por las fábricas debieron abandonar su planeta para dirigirse a warulandia.
Warulandia es el quinto de 100 planetas que hay en la galaxia parkhill, esta habitado por warulos, una especie de orcos con rulos, muy sensibles al movimiento, con una única ceja con dos capacidades: la radio transmisora y el enlace bluetooth debido a que no poseen boca.
Los terrícolas llegaron a warulandia con la esperanza de colonizar un planeta deshabitado por completo, pero no fue así. Los warulos vivían en ciudades 200 veces más grandes que New Cork City y Paris juntas , y con una tecnología que la raza humana no podría desarrollar jamás; un ejército con tecnología 70 años mas adelantada que la de los terrícolas.
Los terrícolas observaron con sorpresa tan inmensa ciudad, y decidieron atacarla para poder colonizarla desconociendo que estaban en desventaja militar, entonces designaron a un líder llamado Juan Bautista y su colega Nicolás Cuello para que organicen un ataque a la ciudad el día 28 del mes de diciembre de 2754.
El 15 de octubre de 2754 los terrícolas tenían un ejército con 250 soldados; 25 tanques; 40 helicópteros; 50 aviones caza-bombarderos tai-fun de última generación y una estrategia con la cual podrían derrotar a cualquier ejercito, pero lo que ellos habían olvidado es que no peleaban con terrícolas sino con orcos con armamento y capacidad de guerra desconocidos; pero la ambición por conquistar nuevas tierras no les permitía ver mas alla.
El gran día había llegado, eran las 21: 45 cuando Juan Bautista da la orden a la fuerza aérea de empezar con un bombardeo masivo hacia la cuidad pincharrata, en tanto Nicolás Cuello envió a todo su infantería con tanques a destruir la ciudad, pero los warulos tenían un ejercito de 300.000 orcos con ametralladoras y granadas, 150 aviones y 100 tanques y un sistema antiaéreo el cual eliminaba aviones a casi 10 Km.
En cuanto los soldados de Nicolás Cuello largaron la primera bala los warulos respondieron al fuego y comenzó una guerra que duro 2 años hasta que los humanos decidieron rendirse a causa de la inferioridad militar y además pactaron con los warulos que vivirían en paz por el resto de sus días en warulandia."

cada minuto que pasa el tupper del décimo piso de la calle ugarte va quedándose más aislado. no es una figura poética ni una descripción del estado mental de sus cuatro habitantes fijos. es la realidad. basta con mirar por la ventana y comprobar que a cada segundo va cerrándose cada vez más la niebla sobre el tupper y buenos aires misma. si a las tres de la tarde veía hasta dos cuadras, ahora apenas distinto lo que queda a media. buenos aires londinense, seguramente escribirán mañana varios diarios -me suena a la nación, sobre todo-. la cosa en sí tiene su encanto. habrá depres que festejarán la idea. también los apocalípticos, que todo lo relacionan con el fin del mundo. y hasta los optimistas podrán jugar a no ver las imperfecciones de la ciudad. yo lo disfruto a mi manera, sabiendo que es sólo eso, niebla. que no hace nada. que es niebla, repito. y que me gusta sin una razón válida que la sustente. la niebla en sí me trae muchos recuerdos. esos días heróicos en que con mi viejo y mis hermanos cruzábamos a la mañana el viejo puente bancalari por la aún más vieja panamericana desde don torcuato para llegar al colegio en shanishidro. o esa vez que, sacando la cabeza por la ventana, tardamos una hora y media -o más, la memoria sobre jornadas etílicas siempres engañosa- en llegar a una fiesta en pilar, che. o mi hito viajero de los 90, cuando con dos amigos llegamos hasta perú en un 147, y donde una parte del viaje consistió en cruzar la cordillera de los andes, desde cusco a arequipa en una tarde noche neblinosa, donde no se veía a dos metros de distancia -real- y podías caer por los barrancos que cortaban la ruta. precisamente de ese viaje nos acordábamos en silencio hoy con ñ, ya que le revelé algunas fotos de entonces [y que dan por tierra con su teoría de que volcamos, cuando sólo nos salimos del camino para esquivar un camión atravesado]. qué viaje. el dueño del auto y tercer gran viajero fue el mucho más viajero -por millas e historias recorridas después- hernanii, que por estas horas se recupera de su operación bajo los amorosos cuidados de la dulce irina [bah, lo suponemos y esperemos que sea así]. me gustaría contar con una foto para postearla acá, del 147 badeando ríos que ni la 4x4 más preparada se animaría a hacerlo pero que nosotros logramos gracias a nuestra inconciencia juvenil. espero que ñ las escamée y me las pase así puedo hacerlo. bueno, todo eso me dispara la niebla, cómo, entonces, no quererla.

estoy a miiiiiiiiiiiiil. mentira. pero mirá si en poco tiempo empiezo a estarlo en serio. hay posibilidades. estaría bueno, como quiere hacernos creer mauricio. estaría tantas cosas pero hasta que no se concreten, nada. nada de nada. no aviso nada. ahora ponemos por un rato la cabeza en niúiorc y confiamos en que los facultativos del primer mundo reestablezcan aortas y válvulas a hernanii. sólo porque queremos que termine el libro [chiste, obviamente]. también le mandamos un beso a su compañera I., que acompaña en el trajín operatorio y estará en el post. como diría rollo, habría que estar ahí. pero el muchacho eligió irse para allá y desde acá sólo podemos tirar palabras de aliento, sin presencia física, aunque igual esperamos que todo lo estimule igual. esperamos noticias al respecto.

"Users of Gmail are a different breed than the average Yahoo! Mail and Hotmail users, which closely resemble the online population in terms of age and socioeconomic status. Gmail users are much more likely to be young, high income, and in the early adopter segments. For the four weeks ending 4/28/07, 54% of visits to Gmail were from users between 18 and 34, compared to 42% for Yahoo! Mail and 44% for Hotmail. 18% of Gmail's visits were from those with average annual household incomes between $100,000 and $149,999, compared to 15% from Hotmail and 13% for Yahoo! Mail."
esto es lo más o menos extrae clarín para afirmar: "Según un estudio, los usuarios de Gmail son más jóvenes y más ricos que los de Hotmail y Yahoo!".
en fin, lo que quiero decir es que odio que deschaven mis datos privados.

y un día fuiste al mar. con gente que conocías. y dejaste un pedazo de vos. para que se fuera y no volviera. o no tuvieras que hacer presencia física en un lugar sin sentido. y volviste a tu casa y las cosas empezaron a cambiar. y hoy, a ¿cinco? ¿seis? años la vida te pasó por arriba y ya no sos igual. no sos buche de la federal pero sí que cambió. y tus aspiraciones nunca las conoció. tampoco vio tu presente. no conoce a tus hijos. no sabe siquiera que te casaste. y vos le decís al mayor, che, es un ángel. y vos de verdad lo querés creer. y así vas por la vida, pensando que hay un ángel por ahí. y si eso te consuela, ok. la vida es otra, definitivamente. sólo que no la conociste.

a esta altura del partido tengo cada vez menos visitantes. es lógico. no sólo posteo poco, sino lo que tengo para decir no ayuda mucho a generar una base de grouppies sustentable. a veces pienso que lo mejor es bajar la persiana e irme a la mierda, qué sé yo, plantar alfalfa en san luis con el gordo casero o hacer dulce de rosa mosqueta en el bolsón. básicamente, la idea de tener un blog era más que nada para volcar mis pensamientos. al principio parecía eso. después la cosa fue mutando hasta el híbrido sin propósito que ostenta hoy. ¿sirve tener un blog en el año 2007? creo que no. igual, prefiero mantenerlo abierto. sin embargo, todavía no puedo recuperarme de la gaffe que experimenté la semana pasada con un post que, por vergüenza, tuve que borrar. "calixto sos un nabo" me escribió un lector y sí, tenía razón. mejor, entonces, borrarlo y tratar de olvidar el mal trago. en el futuro, trataré de poner cosas que, por lo menos, a mí no me den vergüenza leerlas. que creo básicamente que es todo, menos el post que borré, claro.

llueve en buenos aires. todo el tiempo. no para. no pasa semana sin que llueva algo. me olvido cerrar las ventanas del tupper del décimo piso de la calle ugarte y cuando vuelvo está mojado el living. hoy me fui de acá sin luz. bajé la escalera a oscuras, con rosario en un brazo y el cochecito en el otro. a la idea, el subte quedó varado un rato, en callao. a la vuelta, directamente capotó en olleros. me empapé hasta tomarme un colectivo y cuando llegué, por suerte, la luz había vuelto. aunque no sé hasta cuándo. empiezo a pensar que al gore tiene razón y ya me anoté para el live earth 2007. ahora sólo nos queda esperar que danny boyle no tenga razón y que el sol no se apague. che, ¿estamos fritos?

digan que soy insensible. digan que mi humor negro es malo. digan lo que quieran. pero, por favor, si ven a un estudiante coreano con un par de pistolas caminando por la calle florida, por favor, pídanle que baje de una buena vez a los tipos que hacen mierda cualquier canción, incluso las más grasas, con quenas y cosas por el estilo en la boca del subte d catedral [ahí en florida y diagonal]. en serio, estos tipos son malos. no sólo eligen cualquier porquería para reversionar con aires andinos, sino que te lo enrostran de forma descarada. encima, te venden sus discos y son varios los que los miran con cara de ahhh, qué linda música. ¡¡¡¡¡es una mierda, es que no se dan cuenta!!!!

"el papel muchas veces reaccionario de cierto sector de la crítica que le teme a lo nuevo o a lo distinto" con estas palabras, sacadas un poco de contexto pero, créanme, el resto es igual, diego batlle, crítico estrella, moderador del buen gusto y tantas otras cosas más, habla sobre lo bien que nos viene el bafici por estos días porque es un "oasis en medio del desierto" (caramba, se mató con la figura literaria; seguro que la consultó con los otros miembros de su flamante blog, luego la elevó a la consideración de la fipresci -filial local-, para más tarde obtener un sí rotundo de parte de apichatpong weerasethakul, su suerte de gurú en cuanto a buen cine). a ver, diego: la crítica no le teme a lo nuevo. lo nuevo no es hacer cine como hace 40 años y tampoco pensar que lo estás haciendo como dentro de 20. lo nuevo es lo último que se hizo pero que te transmite algo, que te moviliza. lo nuevo, entonces, no tiene porqué ser una mierda. lo nuevo puede ser bueno. exigir un cine de calidad en las salas comerciales es algo más que loable. me encanta, en serio, tu papel de propulsor de estas cosas, que fomentan la creación de un público más versado en cinematografías no tradicionales. pero así como es verdad que nunca voy a escuchar un grupo pop de tailandia, no tengo porqué considerar a su cine como el mejor del planeta o al menos cercano al nirvana.
entonces hablás sobre lo reaccionario, sin siquiera darte cuenta de que vos estás trazando la línea que divide a los reaccionarios de los... ¿de los qué, diego? reaccionario en cine, supongo, sería programar un festival con películas de chuck norris. no sé, eso de ponerte a decir semejante cosa sólo porque: a) detestás al 90% de tus colegas -lo que es lógico y para nada repudiable-, b) los considerás inferiores a vos en cuanto a conocimientos y c) las dos anteriores por igual, es, en cierta forma, una forma reaccionaria de ver las cosas: incultos, yo soy la ley, la norma, yo fijo el cánon, han vivido equivocados y tantas cosas más que debés consultar con la producción de el ojo.
lo que también me choca un poco es no sólo tu papel paternalista (vos, padre, tratás de aleccionar a los niños), sino que también buscás al mismo tiempo una figura paternalista (el estado): "La falta de apoyo oficial a los distribuidores y exhibidores que apuestan por un cine distinto (algo habitual en Europa, por ejemplo)". no sé si el estado (entendido como el incaa que, por más autarquía que detente, diego, vos sabés a quién responde) debe preocuparse en financiar el estreno comericial, ¡en fílmico! de la última genialidad del niño prodigio del cine de vanuatu. ya suficiente tenemos con que subsidie a los muchachos de acá, algo que me banco, aunque ellos después se tengan que bancar las críticas que no les gusten.
no sé, diego, una vez más me caliento con vos. no es a propósito. me caés bien, ya te lo dije. un día tendríamos que hacer que nuestros hijos vean juntos las tortugas ninjas, o la de shrek, qué sé yo. pero, por favor, como decía muy bien madonna, pappa don´t preach. no te queda bien.

en un día tan especial como hoy, nació paz. y no, no es mía. es la primera de una gran amigo de la casa. yo con dos, por ahora, me conformo [aunque uno nunca sabe cuándo cae el próximo].

no me fui. estoy acá. pasa que estuve laburando en todoloqueveo.com.ar. es un sitio paralelo. como para que se diviertan. y sobre todo entren y vean.

una mujer. dos hijos. cuatro de años de casado. cinco desde que conozco a m. la vida tiene esas cosas que si uno mira para atrás y ve lo que hizo, todo se justifica. hasta las cagadas. no es conformismo, no. quizás satisfacción. en fin, "What is it? The, uh, stuff that dreams are made of"...

la guerra contra el terrorismo it´s up to you, new york, new yoooooooork... o la historia de cómo reciclar una catástrofe en otra.

quien escribió eso de los nolugares pensando en los aeropuertos y cosas por el estilo debería pensar en agregar un nolugar más: una casa en la barra en donde mora, por estos días, calixto. allí convive con suegra, suegro, cuñadas, sobrinas/os, mujer e hijo. al no ser su casa ni nada ni poseer auto ni nada, vivo a la buena de dios, deslizándome según lo que sopla el viento, acatando toda orden-imposición como si fuera una acción mecánica. mi ser se ha emancipado de mi persona y me ha dejado solo en esta inmensidad marítima. sí, hay sol y voy al mar seguido (hasta me quemé un poco, mirá vos). pero la angustia corroe por momentos mi existencia.

echale la culpa a gran hermano. o a la paja que tengo. o a las vacaciones. lo concreto es que estoy muy pajero y ahora me voy. me despido hasta la vuelta. las olas, el viento, la arena, los llantos, mis suegros y muchas cosas más, sin mencionar los precios exhorbitantes de una playa del país vecino, me llaman para ¿descansar? hasta el 22.

no soy radical. creo que de eso, no cabe duda alguna. pero me da pena cómo el partido centenario, cuna de grandes intelectuales y prohombres de la patria, impulsora de la clase media y demás, haya sucumbido a las formas más pueriles y humillantes para la financiación de la política. por caso, el comité radical crisólogo larralde de paseo colón casi chile, decidió que era ocioso mantener un frente tan grande sin sacarle rédito y por eso, tras la creación de una comisión de análisis de la situación económica del local (casel), la deliberación del ente autártico del frente de local (eafl), los debates sobre el uso del espacio común encarado por el departamento de ciencia y divertimento de la juventud radical (dcdjr), la presentación de un proyecto de resolución interna con respecto al mencionado frente, la creación de una nueva comisión de análisis de la situación económica del local (casel bis) y sus consecuentes debates y votaciones, resolvió que era menester para mantener las finanzas al día, la instalación de un minimaxikiosko a la calle. así, donde antes se lucían un par de afiches proselitistas en un inmenso ventanal a la calle, que dicho sea de paso siempre estaba cerrado no sea cosa que alguien se entere de que ahí hay radicales, ahora está dicho minimaxikiosko que, a juzgar por la jeta de quienes están ahí, está atendido por sus propios dueños. de esta forma, el correligionario vocal titular de la casel bis tiene el turno mediodía, mientras los muchachos de la juventud radical (línea interna jesús rodríguez fuiste el mejor ministro de economía) se esparcen pintando banderas con las caras de alfonsín, moreau y margarita. mientras tanto, los demás asisten a la clase en donde les enseñan a diferenciar entre irigoyen e hirigoyen. che, si los radicales necesitaban algo más de guita, la hubieran pedido. yo algo les prestaba.
[ah, rápidos de reflejos, las deliberaciones sobre qué hacer con el frente del local comenzaron ni bien fernando partió en helicóptero a la posteridad.]

y claro, cómo no va a ganar babel el oscar. si es una películas conservadora. bueno, ya lo pensaba de antes, pero qué sé yo. uno quiere creer que como la dirige un mexicano, abajo del río grande la gente piensa distinto. pero no, gonzález iñárritu puede decir que bush es un idiota o que la pared que eeuu levanta para alejarse de méxico es inhumana. sin embargo, pocos filmes tan conservadores como este se están dando en estos momentos. sí, conservador. y si querés ganar el oscar, mejor que te pongas las pilas y piensas wright, como en wright hand. eastwood, conservador desde la época de eisenhower, ganó dos veces el oscar. y eso que en la última hablaba de temas liberales, pero él nunca se compromete. pero el caso emblemático del think wright es soderbergh. un tipo que no puede no gustarte cómo filma, pero sí podés odiar cómo piensa. ahí está traffic, un canto a la mano dura onda ruckauf, una vuelta al paternalismo imperialista. y ahí está babel, entonces, en la que un mexicano, que come tacos, suelta tacos y dice que los yankis no saben nada del mundo, mientras manda a sus hijos a un colegio pagado por los tax payers de los ángeles, un director que *denuncia* la paranoia siendo más paranoico que el embajador de eeuu en marruecos, que ve en un tiro perdido un ataque terrorista sobre cate blanchett sólo por portar un pasaporte de los stars & stripes. pero la culpa la tienen los japoneses, cuándo no, porque un ponja le regala un rifle a un berebere y éste, materialista de mierda, se lo vende a un vecino para que sus hijos maten chacales (antiecologistas, encima, llamen a peta) y los chicos, entre masturbaciones pensando en la hermana (más enferimitos que los white trash de louisiana y los chamacos de jalisco) y divertimentos peligrosos, le disparan al pobre bondi de turistas yankis en marruecos, unos fellows americans que para sus próximas vacaciones deberían pensar en revisitar el gran cañón en vez de estar repartiendo dólares por países que no aprecian el american way of life. uf... ojo que esto sigue (y más spoilers ahead): entonces el marido aturdido, obvio, porque se da cuenta de que la quiere mucho, llama a la maid made in tijuana y le avisa que no joda, que no cruce la frontera porque tiene que cuidar a sus dos rubios retoños, pero a ella se le casa el hijo y entonces se lleva a los chicos y cuando quiere volver, el buen policía fronterizo pide, siempre con educación y enérgico, please park your vehicle and step out of the car y no sabés cómo pero gael, que maneja el auto con la maid y los chicos, puede vencer la endeble (hasta que cambien las reglas y puedan levantar el muro y poner francotirados con licencia 007) barrera y se escapa y la maid con los chicos terminan en el desierto, pobres niños ricos, no habituados a las andanzas de los espaldas mojadas. mientras tanto, como diría martin wullich, una nueva hora comienza en tokio, en la casa del cazador generoso pero que no sabía que, con su bélico regalo, desencadenaría varias tragedias, por lo que la hija teen y sordomuda que tiene y que debe cuidar por el suicidio de su mujer (pobre, seguramente víctima de una sociedad alienizante como la japonesa) sale a la calle a buscar quién la coja y la película confunde una calentura típica de adolescente en un drama existencial... y termina la película y te quedás con ese vacío que sólo podés sentir cuando te metés abajo del agua y no escuchás nada: un silencio ficticio que sólo termina cuando te quedás sin aire y salís a respirar. y mientras caminas desde la sala a la calle, buscando tu próximo cigarrillo para prender afuera (thanks a los puristas de la salud oriundos del norte), pensás que gonzález iñárritu es un gran farsante, algo que sin dudas te diste cuenta en 21 gramos y, sobre todo, en el corto ése que hizo para la película de los directores que *homenajearon* el 11-s y que era una mierda llena de cortos solemnes. y entonces casi te sentís culpable de que te haya encantado amores perros. de esa película a babel, sólo ha quedado la estructura, su valía para hacer interesantes paisajes marroquíes y que te emborraches con los neones japoneses (ahora bien, un lugar común facilongo) y que hasta brad pitt puede hacer algo interesante con su papel. es un mundo paranoico, pontifica gonzález iñárritu. estos yankis no entienden nada, dice mientras acepta su globo de oro y cruza los dedos por el oscar. pero, flaco, hiciste la película más conservadora de tu vida. una lástima. una pena que te vuelques a estas cosas. ahora te queda hacer como soderbergh, y juntar a un par de amigos (podrían ser gael, diego luna y un par de argentos, porqué no) y hacer tu propio ocean´s 11, como para ganar (más) plata, un objetivo más que digno, pero no me lo disfraces de progresismo. porque para progresismo, nada mejor que un argentino, campeones morales en esto de ponerle los puntos a los que piensan que son más porongas que nosotros y porque nosotros estamos a la izquierda de castro. el roña castro.

hoy, antes de salir para el diario, decidí buscar un disco que sabía que debía estar perdido en medio de las de cds que taponan parte del tupper del décimo piso de la calle ugarte. busqué y busqué por todos lados, pero como desde hace un tiempo estoy llenando en cuotas el ipod de un cuñado (el joputa tiene uno de 40 gb y no hay forma de completarle la memoria) los discos que consideraba *fundamentales* van quedando atrás en los recambios que hago por nuevo material. o sea, si antes tenía adelante lo que me gustaba, ahora lo tengo atrás. simple. pero como soy un tipo con fiaca crónica, siempre dejaba para otro momento el buscar el bendito cd que tenía ganas de escuchar desde hace tiempo. sí, repito y me chupa un huevo. cuestión que hoy me dije: encontrá sí o sí x&y de coldplay, ese disco que me gustó tanto. hacelo porque sabés que no los vas a ir a ver al gran rex (los muy putos tocan ahí, cuando tranquilamente llenaban tres river, bueno, dos al palo). no porque no consiga entradas, que seguro, que si me lo propongo, lo hago. sino porque cuando vengan seguramente voy a estar de vacaciones desde hace días y, lo más probable y que empeora la cosa, estoy casi convencido que las pasaré en el exterior. y con eso no refiero a un lugar cruzando la general paz, sino los puentes asambleisados, gooordo. cuestión que lo encontré y el viaje el subte al mediodía fue de los más placenteros journeys de la última década. yo y mi coldplay y un montón de gente por todos lados subiendo y bajando, puteando y hablando, transpirando y chorreando mierda y varias funciones orgánicas más. y en un momento tuve que volver. pero entonces ya había cambiado lo que tenía en el discman. ¿por qué? mirá, fue así: tenía que comentar un disco para el diario, y como no tengo mucho material nuevo, revisé cosas viejas y descubrí una cosa que había pasado por alto: el disco "nos juntemos" de analía sirio. y de pronto, zas, ¿pero ésta no es la chica que le hacía coros a tommy lebrero? y sí. entonces la conocía yo. y empecé a escuchar el disco. y me gustó. y eso que es de folclore, con algunos tangos. pero canta... ¿lindo? supongo que un periodista con pocas luces como moi puede poner lindo de vez en cuando. y entonces ahora, en mi discman, tengo a "nos juntemos". perdón chris martin, tengo una chica en mi oreja.

el monolingüísta le da pista al, según sus palabras, alcalde in péctore de Palermo para que oficie como dj invitado. que siga la música, clamo como lo hacía johnny allon. ahora, el dj, ¿es residente en algún blog u otra cosa?

(spoilers ahead.) mel gibson, ¿a qué juega? ya con la pasión de xto se había ido un poco al carajo. digo, hacer una película sobre cómo le pegan, escupen, torturan de muy variadas e imaginativas formas a tu estrella principal no es muy copado. y ver todo eso, mucho menos. sadismo en estado puro y pío. ahora el muchacho, que me supo ganar con corazón valiente (¿quién no se mandó algún freedom! alguna vez?), está a punto de perderme por completo. ¿qué es apocalypto? eso me gustaría preguntarle a mel. che, mel, qué es apocalypto, te repito a vos ahora... vos todavía estarás buscando esa respuesta. digamos que, para ser un católico ortodoxo, la frase que ponés al principio de la película estaría más de acuerdo con los darwinistas que los cuadrados. digo, eso de que, para que una sociedad sea conquistada desde afuera, primero tiene que estar podrida desde adentro... no me acuerdo bien qué decías ni de quién era. pero no era maya, my friend. digo, siendo que los mayas son tus protagonistas. y ahí están los muchachos, andando en taparrabos y comiendo carne cruda, y aparecen otros malos y matan a todos o a casi todos, y el protagonista-protagonista esconde a su mujer, embarazada, of course (así el morbo puede más) y a su hijo, que no sé porqué se llamaba tortugas que corren (sic, o algo parecido), escondidos en un pozo y mientras tanto él, esclavizado, marcha a una zona de resorts 5 estrellas en el caribe pero que en esa época más bien era un matadero 5, con las pirámides y todo. y después, por esas cosas del destino -y de los eclipses, porque, viste, cada vez que necesitás un eclipse, zas, aparece uno- nuestro héroe se escapa y por los próximos dos dóas va a estar corriendo y corriendo como forrest gump, sin parar, en serio, hasta que llega a *su* bosque y ahora tengo a los que me persiguen en mi elemento y eso del gato y del ratón y que se da vuelta la tortilla y yo te como a vos, aunque no se comen, en realidad, porque todo es politically correct pero... te lo dije, mel, la frase esa del principio y los españoles al final... en el medio, sangre sangre sangre sangre sangre sangre... parece que le quiere hacer la guerra a las pelis gore de japón. y no está buena la película, porque, la verdad, ¿a quién le gusta ver por más de dos horas una serie de torturas? y no me refiero al cine de terror, al gore ni nada de eso. porque mel, mi querido freedom mel, el mel que odia a los judíos y a los negros, el mel que es hijo del nazi, el mel que no podría estar mejor que en arma mortal, el mel de mad max y la mierda de lo que ellas quieren... ése mel, niños y niñas, está perdido en un mar de sangre, producto de un terrible viaje como consecuencia de ingerir drogas alucinógenas mientras se somete a una sesión de sexo sadomasoquista con la madama más cara de hollywood.

"por culpa de graciela arias uriburu, que se casó con un extremista jordano, ahora tengo que ir al centro a firmar unos papeles."
(blogger argentino contemporáneo, a la pregunta sobré qué hacés en el subte.)

mequieroirrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr! ¿entendiste?

no, no cambié de parecer. los barrios cerrados todavía me siguen pareciendo una cagada. pero estos cuatro días, durante los cuales volvimos con m, r y f al tigre, le tomamos cierto cariño al hecho de contar con una casa, pileta, auto, perro y mucama. y encima hago asados. un par. como para practicar. y cojo. lo necesario. lo suficiente. y lidiar con el piletero ya no es tan malo. lástima que uno se da cuenta de estas cosas justo cuando se está yendo. hoy se nos acaba esta parodia de propaganda de banco. y ya volvemos al tupper del décimo piso de la calle ugarte. a asarnos con el sol de la tarde. a jugar con los chicos en la plaza. a compartir la argentinidad que, espero, siga al palo.

gays, lesbianas, bisexuales... che, claudio, este año se esmeraron con gran hermano. ¿para cuándo la fiesta? ¿y el dvd con los mejores momentos? está claro que ser straight en televisión ya no rinde.

para cablevisión, los habitantes del conurbano son kelpers. sino, no se entiende por qué en el canal 15, a diferencia de lo que pasa en el centro, no está gran hermano. y sí, miro gran hermano. estos estúpidos me estupidizan. y puedo pasarme largo rato viendo qué mierda hacen. achacáselo al calor, a la falta de vacaciones. a lo que sea.

...para el asador. y me salió rico nomás. cada cosa a su tiempo y en su justa medida.

tiembla el asador de cabañas las lilas: calixto está haciendo un asado. o algo que se le parece. con una colita y un vacío y algunos chorizos (carrefour no te deja mucha elección con la carne, a menos que quieras hacer horas de cola). y sí, estoy en unas mini vacaciones en la cárcel del barrio cerrado. cuatro días para hacer un asado y meterme en la pileta (si es que alguna vez tengo ganas de eso).

así no se puede postear nada. no puede ser que la computadora ya no esté en el *escritorio* del décimo piso de la calle ugarte sino en el rebautizado *cuarto de rosario*. ah, inclemencias pecuniarias del clasemediero. y entonces no me da para entrar todas las noches a escribir algo. de hecho, en este momento, tengo dos increíblemente lindos y femeninos ojos mirándome, estudiando cada tecleo. y que me dicen que quieren dormirse y que yo no la dejo. sí, te dejo dormir, dormite de una vez. no, en serio, así no puedo.
y eso que iba a escribir un post largo sobre el cine 2006. o por la frialdad con que la crítica trata a una película y recibe calurosamente a otra. o porqué ben stiller, después de un tiempo, la pega con una tontería. o porqué gerez y fernández de rosa me parece que se la comen entre ellos y que d`elía mira los videos que hacen para pajearse. o de porqué pepe eliaschev nos cree tan cercanos que en la contratapa de perfil se despacha con una boludez insoportable sobre su infancia del orto y progre. y ya que seguimos en el mismo diario, podría haber hablado sobre lo lavado que está lanata o lo estúpido que queda bonadeo hablando sobre que está con la panza, sí toda la panza, mirando al mar... basta de perfil... hoy lunes (ayer según este post) no hubo diario que tuviera algo mínimamente interesante.
por eso, entonces, lo único más o menos divertido para leer fue un blog de los que me gustan, de los incendiarios, donde un escriba inimputable tira mierda para todos lados (en el medio televisivo). espero que tanto la data como la cantidad de los posts se mantenga al menos por un tiempo más.

el año empezó. vaya novedad. y si algo bueno trae todo este calor, es que el 130 surca las avenidas en soledad, haciendo el viaje mucho más placentero. supongo que me iré de vacaciones en febrero, como los psicólogos, me explicaban de chico. mientras tanto, me sometí a un experimento: exposición al sol sin el protector 50 que mi piel blanca, bien pálida, casi enfermiza, necesita. la idea es ponerme colorado como un morrón. y quizás después de algunos llantos -siempre fui cagón con las quemaduras- adquiera un leve tinte no sé si caribeño, pero al menos bonaerense. mi objetivo: que se distinga la raya que divide la panza del traje de baño. digo, que haya una separación. y que la gente no me mire y diga, pobre pibe... después me preguntan por qué prefiero el invierno.

está copado eso de creer que gerez apareció porque habló k en cadena nacional. es como que nos da tranquilidad no...

yo me comprometo a hacer mi parte. le voy a decir a maría que también aporte la suya...

será que, como vienen pasando desde hace cinco años, las proximidades y postrimerías del 20 de diciembre me ponen un poquito de mal humor. y mejor no desperdigarlo. ya tiré mucho odio por acá y no quiero empezar de nuevo a manifestarlo. no sé, eso de festejar un golpe de estado pergueñado desde el conurbano, me parece muy choto. mejor refugiarme en los recuerdos que acumulé estos días, como el tercer cumpleaños de francisco o la primera vez que rosario mojó sus pies en el mar el fin de semana pasado (y que no quedó registrado en fotos). para esas cosas, existe mastercard, digo, para pagar la máquina, el viaje a mar de las pampas y todo eso. ahora me meto de nuevo en mi ostra y hasta después de navidad, esa fiesta que tampoco me dan ganas de festejar.

descubrí que hay algo peor que quedarse sin luz por más de diez horas en el tupper del décimo piso de la calle ugarte (desde anoche a las 21 hasta hoy hace un ratito): que te quedás sin luz por todo ese tiempo mientras mis dos vecinos de piso tienen luz. esa rabia es poco descriptible. tiene una carga de impotencia aún mayor. te lleva a un odio sin sentido. y desear que alguna vez sean ellos los que se queden sin luz, por favor.

oportunista, ésa es la mejor manera de definir a julio torcello, nuestro arquitecto y vendedor de humo(r) favorito. ahora el muchacho ve que el negocio no es más construir la torre más alta del mundo (?), o hacer una autopista por abajo de los diques (!), como tanto le gusta a rollo(!?). no, el tipo olfateó que en gualeguaychú está pasando algo y, como siempre, tiró su solución: tres maceteros gigantes para tapar la chimenea de botnia. hay que reconocer que el hombre tiene tiempo libre, pero, sobre todo, ganas de figurar. ¿para cuándo un programa con torcello como conductor?

cómo no hacerse adicto a un blog que tiene posts como éste:

"Te pido por favor... no las publiques. Si querés hasta voy al programa,
aunque estemos peleados, pero no las publiques por mis hijas...". El flaco
canoso, ni corto ni perezoso, aceptó la propuesta. Era el uno. Le distorsionamos
la voz, pero pudo escucharse en la grabación de las escuchas telefonicas del
caso Copola que salió al aire el día después: " ....Cris venite que tengo ganas
de chuparte el pitito..."

oasis suena en mi discman. y al hacerlo dispara toda mi imaginería noventista. siento nostalgia, entonces, por los 90. ¿está mal que ocurra? los 90 no sólo fueron menem para mí (aunque en el 95 lo voté) y supongo que para muchos otros lo mismo. los que transpiraron en los 80 tienen la mística de entonces en la que refugiarse. recuerdan y se recuerdan enorbolando banderas, ilusionándose con alfonsín, defendiendo la democracia, vivando por la libertad y experimentando la posmodernidad subidos al colectivo de la autorreferencialidad. ellos se quedaron afuera de los 90. ya eran viejos para trajinarla. pero no tanto para usufructuarla. y ahora esconden eso. yo no me escondo. yo añoro (y uso la palabra añoro) los 90. en este momento, los decembristas me miran mal. piensan que yo y muchos más vendimos en cuotas al país. ellos llenan las plazas con murgas combativas, erigen centros culturales donde antes había ruinas, proclaman la autogestión como bandera y se arrollidan para recibir subsidios afrancesados. me miran por la calle y creen ver al demonio y enmarcan la foto del 20 de diciembre en la que cacerolean de lo lindo. es que ellos no vivieron los 90. se la pasaron dentro del ciclo escolar. yo viví en los 90 y por eso los extraño. y oasis fue parte de mi larga banda de sonido de entonces. marcaba el compás de mi regreso a casa después de la facultad, en tiempos en los que muchos nos creímos la de tanguito (¿ya lo dije alguna vez a esto?) y nos volcamos por *carreras no tradicionales* que a la larga sellan la tradición del desencanto. en los 90 escuché mucha más música y vi más bandas que aún hoy le pasan el trapo a cualquiera de estos grupitos de pibes de la esquina. había ambición [y si no te gusta esta palabra, es porque sos un pelotudo]. y esa ambición noventista me llevó a europa. la década del 90 fue el cuarto pasajero subido al spazio que nos llevó a dos amigos y mí por un tour por el noa, bolivia, perú, chile y vuelta a pinamar en un periplo con visos de épica -noventista, por supuesto-. oasis también iba en ese auto... los 90 fueron tantas cosas que creo que muchos se confunden y la resumen a una sola. quiero poder sentir nostalgia por los 90. decir que de verdad extraño el hecho de que poder viajar a europa estaba copado. no hay un placer snob en esto, sino una descripción de la realidad. perdoname si está bueno poder ir a donde se me canta el culo. y sigo: nostalgia por muchas cosas más. nostalgias sin sentido pero cargadas de significado para mí. nostalgia, porqué no, de vivir ignorando un montón de cosas. nostalgia de ser tan boludo de no darme cuenta de otras. ése fui yo. que los 90 fueron una mierda, está bien. desempleo, pobreza. pero siento nostalgia igual por esa época. a los de mi generación no se nos permite sentir eso, nostalgia. y si miramos para abajo cuando caminamos, mejor. hoy, por suerte, con el disco de oasis, la cosa cambió. y caminé con onda. relajado. sabiendo que por mis oídos entraba la nafta que encendió esos años que yo tuve la suerte de poder disfrutar. che, tan malos no fueron.

me gustaría conocer el nivel de fanatismo que lleva a una adolescente a gastar la plata que no tiene en una entrada para shakira. acompañé a m y a una amiga suya a ver a shakira. nos dieron tres entradas de garrón y eran en la mejor posición. la vi a veinticinco metros, más o menos, en medio del escenario. la tenía ahí, como quien dice. adelante nuestro, tres chicas que no superaban los 16 y que no tenían pinta de tirar manteca al techo deliraban con la colombiana. así, varios lugares más con gente cuya idolatría por la novia del sushi boy la deja en deuda con familiares y conocidos. si me preguntás por el recital, shakira canta lindo y se mueve mejor (y al principio tuvo una actitud rocker muy copada). lástima que entre tema y tema apaga las luces y te deja pagando. muy entrecortado. cerca nuestro pasó scioli. atrás nuestro, karina olga (que m concedió que estaba muy buena, pero que sí, mira todo con cara de tonta). a la salida, nicole neuman atosigada por fans, curiosos y babosos a los que les deba besos y se dejaba sacar fotos. duro laburo el de modelo (máxime si se tiene en cuenta lo diminuta de su minifalda; qué piernas largas que tiene).

nunca me gustó mucho calamaro. hablo de andrés, no de javier, aquél hermano que, con omar mollo, cumple el refrán de *serás lo que debas ser o serás tanguero, que con eso se curra y bien*. nunca pude entrar en la movida de andrés. nunca me conmovió. pero conozco a gente que sí, que se emocionan cuando lo escuchan cantar y que coleccionan con afán de filatelista consumado cada track del carduménico el salmón. sí, tarareo alguna que otra de sus canciones. me gustan varias cosas que hizo con los rodríguez y después. pero, suponete, la noticia de que da un recital, no me mueve un pelo. el distanciamiento hacia su obra -y su persona- se acentuó cuando todos los cronistas vernáculos lo tenían a mano a andrés en deep camboya -siempre hay que resltar *la etapa deep camboya*-. los tipos iban a ahí tanto para curiosear en la miseria de un rock star como para intentar hacerse amigo de un hombre cuyo único norte sostenía sus anteojos oscuros. y entonces aparecían esas historias de periodistas-que-son-en-verdad-escritores-pero-nadie-lo-puede-reconocer-por-más-que-sea-más-que-evidente (vendrían a ser como los mozos
que son actores), y cada nota aparecida era una alegoría del capitán willard viajando en un lanchón al encuentro inexorablemente apocalíptico con el coronel kurtz. y sí, además, qué simpático que quedaba el nombre deep camboya... y entonces aparecían esas cantatas al reviente, ése déjenlo ser como le gusta que está bien. pero, vox dei dixit, todo concluye al fin. y ahora andrés te anda tira in your face su felicidad. a fito páez, por mucho menos, lo crucificaron. a andrés, todo bien. y el hombre aparece hablando/murmurando como un dylan vernáculo (la tapa de el cantante fue la apoteosis de su mimetismo tercermundista) que es mucho más feliz desde que conoció a su novia y que ahora va a ser papá y esas cosas. mientras tanto, vivió de royalties con todos los homenajes que se le hacen. y ahora sacó el palacio de las flores. que está siendo recibido con loas desmesuradas -a mi entender- por la crítica especializada. calamaro, en el disco, es evidente, no canta bien. ya no le da la voz. pero eso puede pasar. al fin y al cabo, no será la primera estrella sin poder cantar. lo que me jode un poco es el estilo de todo el disco, una suerte de aggiornamiento hacia un costado más crooner latino, con baladitas (no es estrictamente el término, pero no importa) en las que te espeta, de nuevo, lo feliz que es y te tira máximas. ojo, varias de las canciones no están mal, en cuanto a las letras. la música, es otra cosa. al lado suyo está lito nebbia. y los pianos característicos del ex gato se cuelan por todos lados. y su voz también. y no está muy copado. pero bueno, artísticamente hablando, el disco es normal. típico vehículo para alguien que está flojo de ideas nuevas. aunque yo me esperaba muchos más rockitos, con esos punchs calamarescos que son la sal de su discografía. pero todo no se puede en la vida. sin embargo, la cosa se pone espesa cuando leo las críticas y notas ad hoc, donde ahora los cronistas-quiero-ser-tu-amigo alaban su regreso del lado oscuro, su abrazo a la felicidad entendida en el cuerpo de una mujer y no en una línea de cal. moralistas que actúan con marcada tendencia paternalista y que celebran que el hombre se haya dejado convencer por novias/colegas o lo que sea para que se haga una limpieza de estómago y espíritu. *andrés está mucho mejor*, dicen, *está limpio* y esas cosas que analizan con ojos de un progenitor putativo. *y por suerte sus amigos lo ayudan*, continúan, como si fuera un infradotado. y entonces todo lo que rodea al palacio de las flores huele a eso, a flores tiradas hacia una de las pocas rock stars que nos quedan.

no me fui. sigo acá. pero no hay mucho para decir. los días se acumulan en este noviembre tan noviembre como todos los noviembres de mi vida. se lucha por cosas chicas. por que te arreglen una cocina. o te pongan una luz en el baño. por la reivindicación de irán o los diez muertos diarios de bagdad. lo de las canchas no me afecta porque no voy a la cancha si no es para los recitales y ya ni eso. me pierdo cumpleaños y me anoto en noches de televisión continua. transpirás cuando dormís y una ducha fría te devuelve a la mañana para encarar el día. hay llantos en mi vida y no son míos. hay purés de papas y visitas tediosas a la guardia. ordenar placares (¿o se dice placardes?) y hacer las compras. poco más mientras en este momento, en hawaii, una ola revienta en el pipe line. quisiera ser una señora vieja para decir qué barbaridad o un pendejo de la fuba para gritar ¡fascitas! a veces me acomodo en mi realidad y sonrío ante el espejo. pero las más de las veces viajo en colectivo y me imagino arriba de un auto 0km. quiero lo que tengo pero quiero más, sería mi leit motiv ceroísta (por lo de setentista, noventista...). materialismo ilustrado de universidad privada. mercantilismo forjado al calor de las brasas de cabaña las lilas. hambre de arrolladito primavera y los california rolls. tengo ganas de viajar a nueva york. estoy muy pro yanki en todo: la vida, el cine, la comida, la guita. pero mis ánimos belicosos no alcanzan para eso. soy de la pata argento de gandhi. la columna lennon sin war & more peace. soy de los que se bancan sin chistar la cola en coto sólo porque es sábado. y no protesta -o no tiene ganas de protestar- si te quedás varado en el subte. los sábados me meten goles y no lloro. apenas y protesto. y los domingos ya me siento bien. miro a los chicos y miro a maría. y no son refugios, más bien, trincheras para salir y efectivizar mi pacifismo civil. aunque me gustaría cagar a trompadas a varios. hoy estoy así.

hagamos una vaquita y compremos a este pendejo. en menos de cinco años, lo vendemos al barça...

con la edad, entran estas cosas a mi guardarropa: unas bermudas y una remera (amarilla) de rever pass, marca a la que marginé durante toda mi vida, hasta ahora. xq, además, me quedan bien. eso sí, descarté unos pantalones porque cumplo 33 y no 24. si a eso le sumamos un par de zapatillas reebok y un libro, estamos llegando a redondear un halloween perfecto. de la torta se están encargando m y f. r, en mis brazos. ah y estos días estoy de vacaciones. qué más se le puede pedir a la vida... (y no estoy hablando de los regalos.)

lola ya tiene su libro. ¿habrá ejemplares dedicados?

hago penalmente responsable de mi seguridad al director y al subdirector del pasquín de la calle azopardo que, en una muestra de temeridad mal entendida se mete con el soberano país de los ayatolas. mis estimados clérigos recalcitrantes: nadie de los que trabajamos en este edificio podemos responder por bestialidades de este tipo. ustedes y yo sabemos que si quieren ponerle bombas a alguien, piensen en estas dos personas como individuos, y no consideren como blancos a sus humildes empleados. si supieran la cara del hombre que tituló así, no sé, creo que me entenderían. sin más, y esperando no incomodar a sus beneméritas majestades encomendadas por alá, los dejo. recuerden: nadie de los que laburan acá piensan como esos dos irresponsables. ah, y tengan en cuenta que sólo se remiten a quemar cables, y nada de lo que digan sus páginas es fruto de la investigación, es decir, del periodismo.

estoy tentado de escribir sobre trapero. casi como que me sale. es que tengo bronca. me gustó mucho mundo grúa y el bonaerense me pareció genial. pero... ¿nacido y criado? la pasé mal durante los 100 minutos de la peli. bueno, no tooodos. el principio es bueno, interesa al espectador. pero después, trapero te deja librado a tu suerte, cuando él empieza a jugar a que es fabián bielinsky y deja a sus protagonistas en la patagonia, con silencios "re pesados" y escenas de bronca contenida y los "fantasmas que te acosan de noche" y esas cosas. y, pablo, la verdad es que me perdiste y no había llegado a la mitad. pero no quiero escribir sobre trapero. digo, no quiero tirarle mierda porque ahí están sus amigos que lo quieren bien y lo celebran. y listo, con esto ya te ganaste la distribución en europa y la invitación a varios festivales y todos los palermosojo-wannabes te van a decir que tu mujer tiene toda la onda y que está rebuena pero no es tan así (comentario incluido al pedo, pero grafica a sus adláteres). pablo, no te quiero decir que mejor dedicate a producir que lo hacés más que bien. pero volvé al registro de el bonaerense, por favor. ah, y no uses más a guillermo pfening como protagonista. parece salido de montaña rusa. hasta gastón-yo-lloro-xq-soy-sensible-pero-no-me-la-como-pauls tiene más artilugios actorales.

no te gastes, me dice mi quinielero amigo. tiene enojo en su cara. y siento que le fallé la semana pasada cuando no aposté, como lo hago siempre. quiero excusarme, decirle que justo ese día tuve, no sé, que ir al médico aunque no fui, una entrevista importante que es mentira... pero interrumpe cualquier intento de palabrería de parte mía. no te gastes, porque la tarjeta que jugás siempre salió ganadora el domingo y, decime, ¿cuántas chances hay de que vuelva a salir a ahora? vas a tener que cambiar la combinación. ah, y de paso, cortate las venas. y gracias por hacerme perder la comisión...

carlos reymundo roberts logró que la indignación se elevara sobre empedrado. el hombre, escriba de la nación, se mandó una elegía sobre san isidro en ocasión de sus 300 años. y lanzó una perorata sobre los valores shanishidrensessss que hasta dejaría en off side a martín revoira lynch por lo esquemático, sectario y, francamente, boludo.
pero, gordo, ¿cuál fue el enojo de los conspicuos habitantes del partido tricentenario? que el hombre se considerara shanishidrense por el sólo hecho de vivir entre los límites del partido.
error, carlos. no sos shanishidrense, le gritan desde el mástil. primero, porque nadie puede ser considerado un shanishidrense si no sos nyc y, mucho menos, si te viniste hace quince años desde buenos aires (nadie que se considere del core de empedrado habla del "centro", sino de "buenos aires"). por lo menos, tenés que ostentar tres décadas de residencia y quizás, entonces, te dejen entrar al club 300 y te hagan lugar en la tribuna del casi. pero, por sobre todas las cosas, la gente de la horqueta, corazón, son de la orqueta, nunca shanishidro, ¿entendés?
no sé, para que vayas practicando, mejor aprendete la canción de figueroa reyes.
En Buenos Aires hay un pueblo chico
Es de color verde de sauce llorón
esta pegado al delta y mira al río
Se llama San Isidro y es mi amor
En él pasé mi infancia y mil recuerdos
Vienen a mi memoria al nombrarlo
Paisaje litoral tiene mi pueblo
Altas barrancas con su propio sol
POR ESO MI MEJOR SONRISA
TODA MI ALEGRÍA SE LA DEBO A ÉL
LAS APRENDI DE ÉL
MI PUEBLO ES UNA GUITARRA
CON SABOR A REJA Y CIELO
CON CALLES ADOQUINADAS
CON SU IGLESIA Y SU ESTACIÓN
Mi pueblo no es distinto a ningún pueblo
Pero tampoco tiene nada igual
Es algo que se siente por sus calles
Entre su gente tan tradicional
Por eso yo te digo caminante
Si quieres conocer bien la ciudad
No dejes de pasar por San Isidro
Seguro algún amigo encontrarás.

luis majul tiene que estar contento. sólo le bastó abrir los diarios de esta mañana y fijarse qué decían sobre "su" película, esa que produjo con la dupla re loca cohn-duprat, los de televisión abierta, los de ciudad abierta, yo presidente, un intento de documental que, extrañamente, recibió buenas críticas de nación, clarín y una exultante página (la contracara son las esperables críticas de ámbito y el pasquín de la calle azopardo). lo raro es que no exteriorizan la sensación post función privada que se vivió, con todo el mundo realmente azorado por lo que acaban de ver. se trata de una pésima película. no es un documental. es un ejercicio de manipulación para mostrarnos -desde su púlpito copado por muchachos en bermudas, ojotas y buzos adidas- que alfonsín es un jubilado de plaza, menem es la gran atracción de las moscas, de la rúa un tomador de viagra y duhalde un asesino de tiburones y, por asociación directa, de kostecki y santillán. el sincretismo ideológico de son todos la misma mierda encuentra su imagen unificadora en las viñetas que anteceden a cada entrevista o, más bien, a cada fusilamiento en cámara: para alfonsín, un perro cagando; primera presidencia del carlo, un perro montando a otro (creo que de saber que ambos son machos, el efecto sería más marcado); su segunda presidencia, un perro sin una pata; de la rúa (vaya originalidad) un perro durmiendo; puerta y caamaño, un perro mordiéndose la cola; el adolfo, nada, un perro asustado (porque el tipo no se prestó a la película); duhalde, un perro policía ladrando fiero; y k, un perro cruza calle con vereda, atado y mostrándose malo... ¡qué metáforas! ¡qué fina ironía! pero esto no es lo que más molesta. lo que molesta es que todo parece un engaño.
digo, que las entrevistas parecen haber sido conseguidas mediante una trampa: queda claro con alfonsín, quien habla a la cámara como si del otro lado hubiera chicos nacidos después de 1983, no a un público mucho más amplio, el pensado por luisito. con menem pasa otro tanto. después, buscan el ridículo. a alfonsín, de nuevo, le piden que haga el gesto de campaña del 83 y le piden que lo mantenga un rato. y entonces te filman toda la situación, forzadamente patética y lo ves como un viejo choto pero en el fondo lo están usando. entonces, cuando dice que en el 89 le hicieron un golpe de mercado, a vos ya te importa un carajo.
y las masas que ven a tinelli, escuchan radio 10, desfilan por un sol para los chicos, compran entradas para ver a midachi, glorifican la viveza de pergolini y llenan los cines de bañeros 3 se ríen del viejo choto ese que enjuició a las juntas cuando los milicos todavía tenían poder. y de soslayo te comentan que soportó 12 paros generales...
no sé... alfonsín no está en mi categoría de estampita de altar, pero ése ataque cobarde es como que lo redime y casi como me que obliga a convertirme en su abogado.
con menem, la actitud contradictoria/hipócrita queda firme: fueron a reafirmar que el tipo es un conchudo, pero la producción no tiene problemas en cortar cuando el carlo les dice, ok, basta por ahora y todos a comer... o sea, tan mierda es que aceptamos su convite.
a de la rúa le hacen otra jugarreta estilo alfonsín: a ver, doctor, agarre el teléfono y haga que habla. juju, mirá, lo tenemos filmado, el tipo hace que habla, jijijiji...
oiga, duhalde, ¿cuál fue su gran error como presidente? y el cabezón desde su retiro de lomas de zamora piensa y nada, che, no se le ocurre nada... y diga, duhalde, ¿lo de kostecki y santillán no fue un error de su presidencia? no, el tipo no te va a decir eso. por dos razones: ante la crisis vivida, por más que te joda enterarte, la muerte de dos piqueteros no fue error. fue una tragedia. es distinto. y nunca lo va a admitir, por otra parte.
con puerta otro tanto, y la anécdota de él contando que tiene el mismo lunar que perón ensombrece una de sus pocas intervenciones felices: cuando declama que en los 70 nadie salió a protestar por la dictadura, pero en 2001, nadie se quedó en su casa, sacó las cacerolas, echó a un presidente y todo porque tenían su plata en el corralito. (por otra parte, puerta parece un tipo divertido y me gustaría tenerlo de amigo.)
a caamaño, lo mismo. sin que se vea, parece que le han dicho que haga una maqueta sobre su asunción. y sólo se ve al tipo jugando con marcadores, teléfonos y controles remotos... otra vez jojojojo...
no hay ideas en esta película. no es una película. es una mierda. es la clase de cultura política de la que se ostenta hoy: son todos una mierda. sí, seguro, pero fijate vos cómo llegaron hasta ahí.
el efecto que quieren lograr es lo que pasó con algunos críticos, que abandonaron su frío análisis para comentar, con cada aparición de los personajes, cuán hijoputas son. o sea, aparece alfonsín y una voz femenina se alza y dice, conchudo traidor; con menem, turco hijodeputa; con duhalde, eh, narcotraficante; con de la rúa, inútil...
luisito: hoy estás contento: la trinidad crítica te salvó. vas a poder ostentar sus breves reseñas en los avisos de la película. y vas a hacer la gira por todos los canales. pero sabé que lo que hiciste con cohn y duprat (dos muchachos re cancheros y re locos) es una mierda.
yo presidente huele a olor adolescente, a esa ira por la ira misma sin un mínimo análisis. parece que sacaron el guión de la cabeza del chavo fucks. hasta tvr podría haber hecho algo un poquitito más inteligente.

charly buchanan. 25 años. pensador contemporáneo.
"-¿Quién es Charly Buchanan?
-Un tipo buena onda, tranquilo y que se relaciona fácilmente con los demás. Un buen amigo y familiero pero con algunos defectos seguro."
"-¿Cómo se conforma tu familia?
-Mi viejo, la vieja, 4 hermanas, 1 hermano, 3 cuñados, 1 sobrina y 2 en camino."
"-¿Que aprendió de sus padres?
-A poner garra para hacer lo que me gusta, ser buen tipo y dar lo mejor de mi."
"-¿Un ídolo?
-Eber Ludueña."
"¿Diego Maradona?
-Fue el mejor jugador del mundo; después nada."
"-¿Cuál es la mujer más sexy que conoce, al margen de la tuya?
-Paola Krum como está ahora en Montecristo."
"-¿Quiénes son sus héroes de ficción preferidos?
-Rambo, siempre quise ser Rambo por un día."
"-¿Qué persona o personaje te aburre más?
-Como a más de uno el Presidente Pinguinete K. Cómo lo cagaría a tiros al montonero eseeee!!!!"
"-¿A que lugar del mundo no volvería y por qué?
-A la casa de una mina que vive al lado de la Cava, ese lugar es como las películas yankees donde los negros estan en la calle con los barriles con fuego y abrigados. Da miedo pasar por ahí."
"-¿A que tres personas invitarías a comer a tu casa?
-Eber Ludueña, Paola Krum y, para envenenarlo, a Kirchner."
"-¿Tu mayor defecto?
-No se mentir (a veces sirve)"

y el tipo me larga: ¿aceptás propuestas indecentes? yo me acabo de subir al taxi. es sábado pasada la medianoche. acabo de volver de river, vi a robbie williams y m se quedó en el tupper del décimo piso de la calle ugarte con unas amigas. estoy yendo a lo de mi cuñada a buscar a mis hijos. y sé lo difícil que es encontrar taxis a esta hora, con todo river sobre cabildo buscando taxis y colectivos. y le contesto: no sé qué querés, pero no. y ahí me larga de nuevo, pará, te ofrezco que en vez de seguir por cabildo, que está lleno de autos, vamos derecho por moldes. eso no es una propuesta indecente. eso es otra cosa, le espeto. y como si el comentario entre patético y jocoso hubiese sido una barrera de peaje que se abre, el tipo se larga a hablar. y no va a parar en la media hora y pico que estoy arriba de su auto. porque busco a los chicos y en el mismo taxi, no sea cosa de perderlo, regreso al tupper. y hasta con ellos dormidos, el tipo sigue. e indaga sobre mi fuente de trabajo. en un diario, le contesto. y cómo puedo hacer para que me hagan una nota. zas, pensé, el tipo es un cantante de tangos frustrado (tiene el physique du rol) pero no, quiere que lo entrevisten sobre su método para no chocar. porque mi fórmula es simple, asegura: no chocás, como si fuera fácil que pase eso en buenos aires. y no me explica nada. dice que él te perfecciona su manejo. y lo dice mirándome todo el tiempo por el espejo retrovisor, sin mirar para adelante. y no porque sepa manejar, sino por canchero. y tengo ganas de bajarme. pero ya lo dije, no hay taxis en esta noche en la que robbie dejó su magia en river. sí, dije dejó su magia en river. y mientras tanto el tipo sigue. y amenaza con terminar con mi buen humor. pero no puede. ni siquiera cuando se declara el autor intelectual de la campaña "no dispare": yo le comenté mi técnica al chofer de cacciatore, sí, cacciatore. y ya me voe que su caballera está pintada de rojo. pero está enojado. porque nadie lo reconoció como autor intelectual de eso. caramba, si nadie está conforme con nada en este mundo. quizás sea autor intelectual de otras cosas. y llegamos a seguí y salguero, y busco a los chicos y de nuevo al tupper. y en el medio habla con su hija que, luego me explica, no tiene plata, y le dice que gaste 50 pesos para el almuerzo del domingo que él después se los da, y que mamá -su mujer, claro- lleva canelones. y que no se olvide de comprar el vino que le gusta a ella. y me dice que almorzará en lo de su consuegra. porque su yerno es hijo único. y no te banco más. y por fin llego a destino. entero. sin nuevas propuestas indecentes. sin disparar. y me bajo y es un chau seco, de flaco, basta de boludear. y andate con tu método a la puta que te parió. y sí, te lo digo en el día de la madre.

todavía hay gente que venera a olmedo. en serio. muy lindo lo de piluso y lo de porcel y los gatos que lo acompañaban y todo. pero basta. lo peor es que ese pseudo recuerdo lo eleva a una categoría mítica de la que no disfrutó en vida. salvando contadas excepciones, sus gags eran viejos y gastados. para reforzar esa idea de falso humor que tenemos en nuestro país (con exponentes como franchella y gasalla en televisión -y no me jodan con gasalla viene del under y esas mierdas porque desde hace quince años curra con la misma porquería-) basta sólo con ver fragmentos de programas cómidos de afuera, como el da ali g show. y, dentro de eso, la genialidad que representa borat. en serio, que el soberno lo juzgue. olmedo era una bosta. y después de los danger busquers, casero patinó.

y un día volvimos al tupper del décimo piso de la calle ugarte. juntamos las valijas, nos despedimos del perro, la pileta, la mucama, las niñas prestadas y sus padres viajeros, y volvimos a nuestra casa. esa que estuvo cerrada por 15 días. y volvimos a la normalidad. y entendé normalidad como lo que quieras que sea. ¿qué cosas voy a extrañar? (porque en dos semanas uno puede crear hábitos nocivos para su realidad...) voy a extrañar el auto. un golf blanco, modelo 2000 que usaba para ir al diario todos los días. ok, era un presupuesto que alteraba el ya magro dispenso mensual de este laburante. pero qué placer atravesar la ciudad a bordo del bólido, escuchando música. y ahora me tengo que movilizar como cualquier cristiano, en bondi o subte. y hoy a la mañana no sabía si llevarme un libro o un disco. y opté por lo primero. no es gran cosa, pero zafa esos tiempos muertos que tanto odia hernanii. tan desacomodado estoy que casi más me prendo un cigarrillo adentro del abasto y por suerte no lo hice, porque vi cómo, de mala manera, un guardia de seguridad se regodeaba en su autoridad de gorra y cachiporra privadas para espetarle a otro ser humano su irresponsabilidad por ese gesto vicioso ahora denostado por la sociedad y condenado por la legislatura porteña. y pienso en esa imagen y veo a lola riéndose. no lo hagas conmigo que te mato. y ni rollo te va a defender, ya que tiene múltiples causas abiertas (y eso que defiende mi derecho a morir de cáncer).
volviendo al título, no sé, veo el calendario y son días que no recuperaré. y ahora me enfrento a un terror peor que el del escritor y su página en blanco: el del blogger sin nada que postear. para un blogger comprometido, significaría la hora del abandono. pero como no le debo nada a nadie, aquí seguiré hasta que realmente me aburra. por suerte, hay mucho para hablar.
ejemplo i: sí, realmente festejé la derrota de españa ante suecia. y algo que ensanchó más esa sonrisa fue ver cómo mi odiado picapiedra puyol erró un gol y se rompió el alma para volver a su área y pasó de largo sin evitar el segundo gol de contraataque sueco. y sí, festejo una victoria de los que nos echaron de japón-corea 2002. y qué. gallegos putos; ya lo dije, los odio sólo en deportes de equipos y en nadal y en alonso de quien, por otra parte, lamenté su victoria en japón haciendo que la despedida de schumi sea más dolorosa aún.
ejemplo ii: todavía sigo con los ecos de callejeros en córdoba. hoy leí el comentario ambiguo de juan ortelli en la rolling stone. estos pibes dan para un tratado sobre la mediocridad, la lavada de manos argenta y un síndrome de inmadurez enfermiza. putos del orto que insisten en que lo suyo es lo de la guitarrita. no, flaco, fuiste el anfitrión del apocalipsis chabonero. los invitaste a todos al banquete de severo arcángelo y después querés salir sin manchas de semejante desparramo.
ejemplo iii: recomiendo, con todo lo que ello implica, mirar el viento que acaricia el prado. de entre todas las críticas que leí, creo que esta explica mejor que ninguna mi entusiasmo.
ejemplo iv: me chupan un huevo las peleas de k, bergoglio, marcó, rovira, piña, etcétera, etcétera.
ejemplo v: que los almacenes de barrio son caros por naturaleza, nadie lo duda. pero no estaba preparado para los almacenes cercanos a los barrios cerrados. hacen del sobreprecio un estilo de vida. y lo peor es que veía gente llenando el changuito. montoya, mandame un inspector a rincón de milberg, por favor.
ejemplo vi: está copado enterarse de cómo va el partido river-boca por el sonido que llega hasta el tupper del décimo piso de la calle ugarte desde el monumental.
ejemplo vii: ya que hablo de la cancha de river, está bueno también saber que en breve estaré por ahí para escuchar a robbie williams. y sí, es una de esas cosas que mejor no entrar en detalles. pero el tipo me cabe. y la granata también.
ejemplo viii: está bueno que el hecho de casarte y tener hijos te permita festejar el día de la madre, algo que hasta no hace poco tenías vedado (un golpe bajo tenía que tener, che).
ejemplo ix: volvamos al tema non smoking area. te juro que hace rato vengo diciendo que tengo ganas de dejar de fumar. fumo mucho, bastante. y es hora de que cambie. pero que esa necesidad de sentirse sano se emparente con el hecho de que, a partir de ahora, ya no puedo fumar donde se me antoja, actúa como efecto búmerang. ahora quiero fumar hasta que vuelvan a dejar fumar en lugares cerrados.
ejemplo x: comprarse un dvd (reproductor, digo) está bueno. y más si lo inaugurás viendo lord of war (che, no puede ser que la mejor crítica que encuentre sea ésta, del mismo pibe; creo que hay que seguirle su carrera).
ejemplo xi: adquirí un vicio culposo a más no poder: escuchar las sentencias de bailando y cantando por sendos sueños. son una mierda, lo sé. y no soporto el concurso, lo que representa ni a tinelli. pero la pelea de medio pelo entre gente ridícula es graciosa.
ejemplo xii: ¿conté alguna vez sobre mis planes de contratar a un sicario colombiano para dar muerte de forma lenta y dolorosa a una persona detestable que, por caso, puede llamarse tranquilamente mirtha legrand? no me digan que no es una buena idea...
ejemplo xiii: sigo pensando que limón y sal, el disco de julieta vanegas, está en el top five de los mejores disco del año y, si me apurás, de la década.
ejemplo xiv: tá bien, pensás que estoy tirando ejemplos al voleo. estás en tu derecho. puede ser cierto. o no. sigue la flecha.
ejemplo xv: quince días o más sin postear y quince ejemplos para seguir posteando en el futuro. yeap, sigo teniendo ganas.
see ya later...