calixto

"For Ireland, they must face not just the technical excellence and organisational skills of Argentina, elements good enough to see off hosts France in the opening match, but the crucial factors that have sent the Pumas soaring in this tournament. Passion and pride: a love for the traditional values of this game."
sólo una parte de un post meloso y muy amable, por cierto, del periodista irlandés peter bills quien, además, parece estar enamorado de pichot.

...o debates intrascendentes. echemos leña al fuego, propone clarín, y vaya uno a saber con qué interés detrás, andan promoviendo discusiones sin sentido. clarín, dije, tira la piedra: ¿quién será el 9 de la selección? y empieza a conjeturar a lo... clarín, por supuesto. hablo sobre los gustos de basile. que el 9 es un puesto clave. creo que el 9 siempre ha sido un puesto clave. y dice que crespo anda mal. y en contrapartida, *te informa* que denis y palermo están afilados. no tengo nada contra estos muchachos. bueno, si bien reconozco la valía del 9 de boca, que la mete siempre, todavía tengo atragantado su partido con colombia en paraguay hace ya mucho tiempo. esa sola actuación vale para seguir marginándolo de por vida. con respecto a denis... mejor que hable chilavert: pibe, ¿qué ganaste? nada. ambos la están metiendo, sí, pero son jugadores de cabotaje. ¿crespo es mejor? ¿sabés que sí? y si no está crespo prefiero poner a saviola ahí, o inventarlo a tevez o cualquier otro. clarín dice pavadas y leopoldo jacinto luque parece su *voz autorizada*. no jodan más con palermo y a denis le auguro un futuro en el csk de moscú o cualquiera de esos equipos de eurotrash-fútbol que los convence de mudarse a geografías impensables a cambio de dólares, una casa, un 4x4 y varias trolas. repito, entonces, a la pregunta sobre quién será el 9 de la selección: cualquiera, menos palermo o denis. o palacio, si vamos al caso.

ya no camino tanto. me subo al auto y listo. llego en cinco minutos. dejó a francisco en el colegio y listo. la vida transcurre así en el tupper del décimo piso de la calle ugarte, subiendo y bajando del auto, cerrando puertas y abriendo portones con control remoto. acciones automáticas, como la de prender un cigarrillo, ni bien dejo a francisco en el jardín, y fumarlo haciéndole fuck you al frío, a la lluvia -de hoy-, al calor, con la ventana baja y el brazo afuera. me peleo con un viejo en mcdonald´s porque el tipo me afana un espacio para estacionar. no sé porqué reacciono a los gritos. en la calle no soy tan calentón. bueno, no ahora. ya no puteo tanto. más bien se me escapa un ¡salame! o lo que sea cuando creo que estoy habilitado para enseñarle educación vial a algún desprevenido que quiere hacer una maniobra jodida para mí. ya no camino, repito, como antes. tendría que hacerlo. y creo que volveré a hacerlo. ahora me escudo en que necesito el auto aunque, creo, todo es parte de un plan para demostrar que sigo siendo el mismo pajero de siempre. nada más cambia la situación. y cuando llego al tupper, me tumbo en el sillón y prendo la tele. hay poco para leer. o no hay interés. algo sobre el sertao que me tiene un poco podrido no le hace frente a las eliminaciones de gran hermano 5 [envío que, claramente, quedó lejos del high point hermanístico de principios de año]. ya no lucho con m. ahora cojo. y nos reímos. y nos divertimos. y el tupper transmite esa alegría sana y familiar de barrio. de a poco me voy acomodando a belgrano, a su idiosincracia, a sus tiempos, a lo que sea. a la familiaridad de saludarte con el portero del edificio vecino. a ver a la misma gente en la plaza. a que el almacenero me llame por mi nombre. a que el diariero sepa cuál diario me voy a llevar. en fin, a esas costumbres pequeño burguesas que te recuerdan que estás en un punto en la vida en el que retorno es caro, es difícil y, para qué vamos a negarlo, no entra en las planes porque no hay necesidad de ello. se vive más tranquilo así. y está bien que así sea. pero la gente sigue siendo fea. digo, en estricto sentido estético. lo comprbé ayer, cuando fui a buscar a m y a los chicos a lo de una amiga en libertad y juncal. antes de llegar, di vueltas con el auto por la plaza vicente lópez y calles aledañas. chicas lindas caminando por las veredas. madres interesantes volviendo a casa. gente linda diría alguien y no podría refutarlo. en belgrano se ven más las marcas de la cara. al menos en la zona donde yo vivo, de departamentos-pajareras y casas bajas cuyos moradores sueñan con que venga una empresa constructora y les ofrezca un jugoso cheque para mudarse a agronomía y construir en la próxima otrora casa familiar una torre *de luxe* de siete, ocho, nueve pisos que se venderán a cualquier precio a cambio de paredes finitas y decoración minimalista made in suplemento de diseño de la nación o clarín [supongo que más éste último]. creo que con los años la gente del barrio va a cambiar. de hecho pienso que yo voy a cambiar. se van a ver más trajes sastre y arregladodecontracté de aspirantes a abogados corporativos, contadores, algún ingeniero sin conexiones y varios empleados públicos que anhelan pasar lo antes posible al próximo paso: del tres ambientes *de luxe* con pileta y quincho y guardacoches a esas parcelas de verde rellenado en algún barrio cerrado periférico donde puedan criar a la prole milimétricamente planificada con la novia de toda la vida. tendrán entonces su terreno de 400 metros, una pileta moderna y una casa simple a donde recalará toda la parentela en las navidades, cumpleaños y hasta partidos de la selección, taponando las entradas y haciendo imposible estacionar en un lugar sin tapar el garage del vecino que no se quejará tanto porque sabe que el próximo cumpleaños es el suyo y su parentela taponará el garage del vecino. así se mueve la vida y yo mientras la observo desde el tupper del décimo piso de la calle ugarte. la veo a vuelo de pájaro sin much autonomía, de esos que necesitan descansar un rato antes de volver a tomar impulso. no bato mis alas en demasía, no gasto energías. observo y aprovecho la situación. me inclino por lo fácil y lo tomo sin muchas preguntas. la vida, dije, viene de esta manera y está bien que así sea. no tengo quejas en este apartado. mi único miedo es no volverme una vieja quejosa. no quiero decir qué barbaridad, qué escándalo y, mucho menos, gritar un que se vayan todos sólo porque me tocan mi quintita. no quiero leer los diarios y comentar los titulares con cara de adónde vamos a parar. quiero salir y ver a francisco y a rosario dando vuelta sus vidas sin problemas, sin escandalizarme de sus decisiones. no quiero ser moderno. quiero ser inteligente. quiero ser paciente. supongo que ya vendrán tiempos mejores y me gustaría tener la opción de conseguirme mi parcela de verde y decir, no, no quiero eso para mí. me quedo en el barrio. pero, entonces, que sea una decisión mía. y así despedir a los abogados, contadores, ingenieros, secretarios, actuarios [todos unisex] hasta que vengan los próximos que hagan escala y que no sepan que allí donde habitan alguna vez hubo una casa chorizo cuyos habitantes terminaron en una esquina sin tráfico a cuarenta cuadras y toda una vida de distancia, ahí donde pasan colectivos irreconocibles y de donde, en definitiva, provienen los que ocuparán estos nuevos pisos *de luxe* con pileta y quincho. y solarium, a no olvidarlo. y que los primeros meses piden helado en fredo o en pérsico y después se acomodan a freeport. de los que compran vino, cerveza premium y papas lays en el chino y después rondan los supermercados los días de descuentos. los que se dan cuenta de que sólo cambiaron a un ambiente a mayor altura sobre el nivel del mar pero que, en el fondo, se siguen arrastrando por el mismo suelo que lo hacían antes de llegar y antes de tener que pagar el crédito a treinta años. por suerte es en pesos ahora. lo mismo que el auto, que varió del tres puertas al sedán cuatro puertas y a la hora de mudarse al verde seguramente adquieran la gol country. la vida pasa entonces por la compra de distintas cosas que te van marcando. niveles de un juego que vas superando cuanto mayor sea tu proporción de deudas. yo los miro desde el décimo piso de la calle ugarte. no uso mi tarjeta de crédito. no compro nada en cuotas [aunque algunas cosas sí quisiera]. supongo que es para ordenarme. eso me recuerda que aún debo el jardín de francisco. hoy no puedo pagarlo, es 11 de septiembre, feriado y wtc. me hago un café, prendo un cigarrillo y me acuerdo de esa mañana de 2001 y mi incredulidad. esa imán poderoso de ver algo desplomarse y desear haberlo visto en directo, por el morbo que implica. somos morbosos. y en eso alguien sufre. pero nos es tan ajeno. en serio. y es una pena. porque fue tremendo. imposible de olvidar. y no me vengan con que me tengo que acordar primero de sarmiento. leí facundo y eso de civilización y barbarie y hasta estuve de acuerdo en varias cosas. pero lo bárbaro pasó hace seis años y yo todavía me acuerdo. son de esos días en los que te acordás perfectamente dónde estabas. ¿para qué te sirve eso? qué importa. te acordás y chau. también me acuerdo del día que le propuse casamiento a maría. y ella me miró con un sí en los ojos. estaba tirado en un sillón verde que ahora es blanco y está tuneado por los marcadores de mis hijos. digo, son cosas importantes y para eso sirve la memoria. para no olvidar que uno tiene una vida. por más que la vea pasar desde el décimo piso de la calle ugarte y muchas veces prefiera verla en un video de youtube.

"After the unseemly press coverage row between the IRB and several of the major media organisations, RWC 2007 got off to exactly the right start: Argentina, so often treated like the poor relation of the top countries, put one over on France. In doing so, they went some way towards bringing the romance back into rugby, and back into a tournament which has at times looked bloated by corporate sponsorship, obsessed with money and riven with cynicism. They did so not in the manner of their victory - far from being champagne rugby, this encounter was as rugged, pragmatic and hard fought as any match in the history of the game - but in the emotion they showed as their anthem played at the start and in the concentrated, desperate effort they sustained for the eighty plus minutes. As so often the Pumas were the better team when it mattered. (...) The Pumas had leaders and heroes everywhere" (rte) "When you begin a World Cup and it is imperative to win the match and you lose, you can say only one thing that the sky has fallen in on your head," (Bernarde Laporte, dt francés, para AFP, parafraseando a asterix) "Fierce Pumas bite a nation. As the last trumpet faded along the cavernous Stade de France walkways, as the last cockerel was packed back into its sack, and as the last French player shuffled on to the bus nursing his bruises and broken heart, the whole of France slumped in despair. What had happened? The fete had gone flat. Hadn't the Pumas read the script? This was France's night, France's tournament, France's hour of glory. The unexpected is the essence of sport. Scripts are for those organising opening ceremonies. Argentina obeyed no dictates. Except the one that insists you play with heart and soul, as well as muscle and bone. Noble traditions." (telegraph.co.uk) "The Pumas ruined Les Bleus' Stade de France party with a victory based on quality, bravery and discipline." (the sun )
"Mon dieu. France's hopes of celebrating the opening of this Rugby World Cup – their Rugby World Cup – were shattered by a stunning 17-12 upset victory by Argentina at the Stade de France in Paris this morning. It was a magnificent victory by the Pumas who sent the World Cup's host nation into shocked disbelief with a performance of passion, discipline and immense defensive fortitude. (...) So the World Cup had its celebrated opening – a stunning upset that well and truly heralds the status of these Pumas as a legitimate international force." (stuff, nueva zelandia)

"Argentina created one of the biggest shocks in World Cup history by beating host nation France 17-12 at Stade Francais on Friday night.(mail&guardian, nueva zelandia).
"And when English referee Tony Spreadbury sounded the final whistle, France - somewhat inevitably - trooped off to a cacophony of boos." (sporting life , ingelaterra) "We exist." That is what General Agustín Pichot after Argentina's famous victory over France at Stade de France, a victory to turn the 2007 World Cup on its head (...) Man of the Match: There was a team full of Puma candidates but there is no doubt that for his generalship, for the pressure he kept on the French and for the cool head he has the Man of the Match was Agustin Pichot. Moment of the Match: The intercept by Horacio Agulla and the run by Ignacio Corleto for the only try of the match. Villain of the Match: None of the players was a villain, even though at times must have been trying. (planet rugby)

"Argentina beats the garlic out of le Bleus" ( sabcnews, sudáfrica)
"The final quarter was going to be about a survival of the fittest, and Skrela atoned for his earlier blunder by kicking an angled 59th minute penalty that made it 17-12. (...) The closing minutes were nerve-shredding from both teams' perspective, but Argentina did just enough to spark scenes of wild celebration." (ireland on line)
"Incredibly, for a team of such high standing now, this was only Argentina's seventh victory in 19 matches at six tournaments, but it may now help launch them into the last eight. The momentum of an ever-improving squad could see them progress further to an unprecedented but very reachable semi-final." ( reuterus.uk)
"Pichot said: "For myself, coach Marcelo Loffreda and the rest of the team this result is very important. We are not the best technicians, we are not even the most physical, but we play with heart. This won't sink in for a while. We won't know what we have done, because you never know the context, but this team has a hunger to write history. As a team, we just want to make history for Argentina rugby."

podría seguir todo el día, pero tengo dos hijos que me reclaman. no lo puedo creer.

estos son los problemas de ensalzar a alguien y después el tipo hace cualquiera. guillermo tarapow se hizo conocido por ser el *héroe* del rompehielos irizar. el barco se incendió y el tipo se quedó a bordo (o se dice abordo). desde entonces, su cara de temerario (por la barbita, nada más) recorrió las páginas de todos los diarios y ancló (nunca mejor utilizado el término), sobre todo en la nación, donde por varios meses su *acto de arrojo y patriotismo* fue motivo de cientos de loas de los siempre preocupados, indignados y memoriosos lectores que publican sus cartas en el diario. pero el hombre, al tocar tierra, se armó su agenda y, sabiendo, en el fondo, que el barco se le quemó a él y que va a estar dos años en astilleros, se buscó un nuevo conchavo: presentarse en la lista de diputados nacionales de rodríguez saá. tomá, chupate esta. no me quiero imaginar la cara de esos mismos lectores: sí, el valiente comandante es aliado del hermano del ex presidente que le dijo minga al fmi y que nos sumió en la debacle y que, encima, dijo que fue secuestrado y que lo violaron en un telo puntano. es más, está en la lista de los peronistas de perón (vía menem, claro, pero perón al fin). no creo que tarapow reciba más cartas de apoyo. a todo esto, una de las cartas de hoy es imperdible: un tal gonzalo garcía guerra de 21 años, no tiene mejor idea que ir a una fiesta de disfraces disfrazado no de soldado sino, aclara, "subteniente del Ejército Argentino". el pobre pibe, a la vuelta, pasó por varias esquinas donde la vista del uniforme les pareció una joda y, entonces, se burlaron de él en la cara, lo putearon ["(desde una distancia prudencial, por supuesto, ante la posibilidad de que yo reaccionara)"] y varias cosas más. entonces se mete con todo y, al promediar la carta tira: "dónde quedó el respeto por las instituciones. ¿Y el amor por la patria? (...) ¿Acaso todas estas personas cobardes e indignas que me insultaron son la famosa «juventud maravillosa» de los años 70?". entonces, termina con todo y se tira, a sus tiernos 21 añitos, repito, "quienes me injuriaron lo hicieron pensando que yo realmente era militar, quiero pedirle perdón al Ejército Argentino por la actitud de estas escorias apátridas [lo de escorias apátridas es genial] a las que, tal vez, un día deberán defender."

son los que a veces se generan en un laburo. ok, es una verdad sabida. no la conocía. no es que antes yo trabajara todo el tiempo. pero ahora esos tiempos muertos son más evidentes. y tenés que actuar en consecuencia. buscar algo que valga la pena leer por internet. y, como dijo un tiempo antes, no hay mucho para elegir. pero bueno, de vez en cuando a parece algo y ahí apuntás los cañones. y leés, por ejemplo, una nota de diez páginas (internéticamente hablando) sobre rick rubin, gurú musical yanki -nunca mejor utilizado el término, teniendo en cuenta el perosnaje- en el new york times de ayer. hace mucho que no leía tanto por internet, desde los tiempos en que tp estaba vivo. eso sí, me dio gracia que el mismo día que apareció lo de rubin en viva de clarín tenía en la etapa la enésima chupada de medias a gustavo santaolalla. la distinta calidad de las notas es evidente. pero la cuestión es saber hacia dónde apunta el mundo de la música (obviamente, sólo cuando habla rubin). parece que ante la baja venta de discos, el tipo quiere un futuro con un especie de cablevisión universal de música, donde vos pagás un abono por mes y podés escuchar la música que quieras (está claro que de una compañía al menos). pero rubin trabajaba para sony, y la gente de universal por poco y se le ríe en la cara. igual, es un delirio interesante y saber de eso resulta mucho más atractivo que leer, una vez más, sobre cuán piola y aceptado en hollywood es gs y cómo fueron sus años de sectario en arcoiris.

1 de septiembre. día en que, nuevamente, calixto cuenta con un auto. ¿hasta cuándo le durará? ni idea. pero hasta entonces, a manejarlo.