calixto

no es un día particularmente bueno. y no es por la película que vi esta mañana, casanova, que no es buena pero tampoco mala. más bien es una situación que me excede y que comprende al tupper del décimo piso de la calle ugarte. ahí reside una mujer que necesita unas vacaciones y sabe que recién dentro de diez años podrá respirar un poco más tranquila. entonces, si le pregunto qué es lo que quiere hacer, no valen las respuestas del estilo, lo que vos quieras. y la conversación se muere. cae en un punto de inflexión del que es difícil de salir. y me transmite ese bajón a mí, esa sensación de impotencia. y por eso le contesto como el orto a la doble egresada de la estrechez y estupidez femeninas (jesús maría-uca) que quiere saber en qué country de zona norte (crónica dixit) robaron. en tortugas, farfullo. uy, dice, ¿y a quién robaron? qué sé yo (lo sé, pero creo que el nombre del abogado novak le va sonar igual que edmundo rivero). a una amiga tuya, le digo. ay, qué tarado. sí, el tarado soy yo.

"Grissom discovers that the murders of a party guest at a nightclub and a man who was working out in his apartment are related. The deaths were similar and both victims were employees of Lady Heather (Melinda Clarke), a dominatrix who penetrates Grissom's cold exterior to reveal his vulnerability."
este es un mensaje para el ciencista maldito, un converso tardío a la causa de csi (la original, porque ni csi miami ni csi ny le llegan a los talones). sólo tenés que póner csi+lady heather en el google y dejate sorprender. podés encontrar cosas como estas.

no está bien, pero lo comprendo, me dijo con voz algo afónica, un asado ya comido y el sol de la tarde entrando por la ventana. y yo lo miré y le dije que no podía ser así. que no podía pensar eso. no porque exista un pensamiento único para todo el mundo. sino porque no se condice con su línea de vida. con sus elecciones. con tantas cosas que el cree comprensibles y que considera buenas y justas y todo eso. ella, que también decía algo parecido, lo único que quería es que entiendiera que la discusión, a veces acalorada, no tenía nada de personal. nunca ingresé a ese plano, le contesté. y nos seguimos cayendo bien todos, pero me asombré. lo comprendo no es la respuesta correcta. no pueden ser sus respuestas. tengo que calmarme. tiene que terminar marzo. al final, me sublevo con obviedades. y me convierto en el manual del discurso perfecto. prefería hacer un minuto de silencio y listo. me tengo que callar la boca.

diario la nueva provincia, de bahía blanca: "Hace 30 años quedó clausurada para siempre la posibilidad de que la Nación Argentina siguiese los pasos de Cuba. Ese fue el principal mérito de las Fuerzas Armadas y de los millones de compatriotas que apoyaron su decisión." sin palabras... ah, no, hay más: "¿Quién no fue procesista?". y el cierre, a cargo de la pando: "Mi única incógnita guarda relación con el resto de los soldados. ¿Quedará alguno con la dignidad suficiente para demostrar a esta "transitoria" conducción política cuál es el significado del honor militar?". sin dudas, un número para guardar.

la noche del 24 viene asomando. y cada uno va sacando a la luz su verdadero ser. suplementos, revistas, editoriales, los diarios utilizan sus armas para dejar en claro su lugar en el mundo. la nación, por ejemplo, "se jugó" al clarificar lo que todos saben: que cada vez le cuesta menos declararse golpista si las necesidades internas del matutino lo requieren. clarín, por su parte, juega ese jueguito que le sale tan bien y es desgarrarse las vestiduras y convocar a cualquiera que pueda juntar en un mismo párrafo dictadura-genocidio-desparecidos-justicia-memoria sin repetir y sin soplar. salvo contadas excepeciones, el suplemento ñ del sábado pasado así lo atestigua. otro tanto hizo perfil, con una edición en la que cada columnista se sintió en la necesidad de recordarnos qué estaba haciendo en el 76, como si necesitáramos saber que tenía 13 años y que ya era un bienpensante gracias a sus bienpensantes y héroes silenciosos de sus padres. todos, además, resaltan lo de "no podía escuchar un disco, no podía comprar un libro" pero igual lo hacían a escondidas, porque era su forma de resisitir. cada día me entero de que el país estuvo repleto de resistentes, tantos que me resulta increíble que la cancha de river se haya podido llenar en el 78 con tanto disidentes ocultos. todos fuimos héroes nos quieren hacer creer. y no tanto, che. pero el colmo en perfil fue la columna de víctor hugo que, lamentablemente, m tiró a la basura y ahora no puedo reproducir: el tipo hacía un paralelismo entre la dictadura de las juntas y la dictadura de grondona en la afa (siempre con un obvio eufemismo pero, a la larga, siempre sin nombrarlo); cuestión que vhm se mandó una oración de apertura a su artículo tan engolada y sobreactuada que sólo puede ser comparada con una foto de él en smoking y con habano yendo al colón a escuchar ópera. o sea, nadie ha aportado nada al presunto debate sobre el 76-83 porque, hay que decirlo, no existe tal debate. nadie lo quiere plantear. y no es por la teoría de los 2 demonios. sino porque les da fiaca cambiar el paradigma en el que vivimos, en el que los malos son malos y los buenos son buenos. increíble, por otra parte, que la única voz que parezca sensata -que ciertamente tiene mucho de sensatez, la persona que le emite, digo- es jay jay sebreli que en domingo se mandó dos notas similares para nación y perfil. por lo demás, los exabruptos se los vamos a dejar a pravda 12 y a ámbito, que hoy empezó a mandar un suplemento diario hasta el viernes sobre el golpe y sus circunstancias, algo que le permite a julio ramos poder poner en contexto palabras que le encanta escribir, como marxista, izquierdista y otras similares. diarios más diarios menos, lo que creo que sería sano para todos en este querido país sería apagar la televisión durante estos días. si los diarios, con todas sus limitaciones y obligaciones, están dando todo de sí para quedar bien parados ante su gente, lo que tiene pensado la tele y su "compromiso" hará las delicias de cualquier archivo en el futuro. suar nos va a dar lecciones de memoria mientras mira el bajo ráting de repetto; graña ya nos bombardeó con "material exclusivo" desde américa; telefónica puso a balza para repetir lo que viene diciendo desde el 95; de hadad no me espero nada; y canal 7 tiene todo listo para su festín derechohumanístico con impronta bolivariana.
pero bueno, los días están así. recibiendo información a diestra y siniestra y con gente que, pensando que treinta años es suficiente tiempo, están sacando a la luz sus verdaderos pensamientos, sus verdaderos yos (que no son yo). no son pocos los que se animan dicen hoy que la dictadura estuvo bien en liquidar a los subservios, che, apátridas comunistas y mete bombas y que habría que haber matado a más. sí, conozco gente que piensa así. muy cercana a veces. y lo peor es que comparto mesas con ellos. y sé que son buenas personas. pero ay, la política, esa cosa que muestra a veces demasiado de nosotros. también los otros, que se vanaglorian de una valentía que no tuvieron, de una metodología cobarde, de un alarde de patoterismo. hay de todo. y todos riegan su quinta. y uno se da cuenta de que hay cosas que no cambian, once a thief, always a thief.
ojo, también hay personas que dicen cosas que parecen haber sido el resultado de algo machacado y procesado después de un tiempo. pero eso sólo se encuentra en internet, en blogs de todo tipo.
pero bueno, estoy evitando quizás lo que no todos hacen: situarme en este vendaval. hace treinta años (yo también voy a caer por un momento en el qué hacía entonces) tenía dos años y pocos meses de vida. mis padres no militaron en ninguna jp o facción armada y no fueron a buscar a perón a ezeiza. quizás mi madre hizo labor social pero con el casamiento otra fue la historia. creo que el nadaísmo político de mi padre influyó, aunque sé de buena fuente que también el hombre se jugó un par de veces transportando personas non gratas para el estado en un chata desde biei al chaco. dicho esto, no está demás decir que por suerte nunca nos pasó nada y que, como niños que éramos mis hermanos y yo, estuvimos resguardados del mundo que nos rodeaba.
ahora, de haber sido adulto entonces, ¿cómo hubiera actuado? no tengo la más puta idea. y creo que nadie puede saberlo. sólo los que estaban ahí y tuvieron que hacer elecciones determinantes podrían hoy querer o no querer cambiar el curso de la historia. y no estoy hablando de políticos, militantes o militares. estoy hablando del grueso de la sociedad. generaciones que quedaron marcadas por ese día y por los días que lo precedieron, no hay que olvidarlo y los días posteriores también. porque fue un 24 de marzo de 1976 pero el desmadre estaba desde antes y continuó ciertamente después.
no sé, estoy influido quizás en que por estos días estoy leyendo la biografía de timerman de Graciela Mochkofsky y creo que pinta de cuerpo entero a la sociedad argentina de entonces, totalmente ambigua con lo que estaba pasando, recibiendo cohetazos por todos lados. timerman, un tipo que apoyó al golpe y que lo sufrió a los golpes y torturas, un tipo que pensaba que se las sabía todas y por saber demasiado cayó en desgracia.
es conveniente que deje de escribir en este momento. porque estoy cansado. porque las ideas que transcribo son confusas. porque nunca voy a poder comprender del todo qué pasó entonces. y tampoco voy a comprender la pasión argentina contemporánea por el morbo. porque este es el único país que necesita desangrarse nuevamente para supuestamente acordarse de cuán hijosdeputa podemos ser. y al mismo tiempo inventamos héroes para creer que la sangre que ya nadie puede recuperar no fue vertida al pedo. o sea, nunca voy a poder decir algo coherente al respecto.

el subte te depara estas cosas, como encontrarte a osvaldo bayer viajando enfrente tuyo. el hombre viajó desde congreso de tucumán hasta 9 de julio. mientras yo leía un libro, él sólo miraba de vez en cuando a su alrededor. intercambió conmigo un par de miradas, y yo con mis silencios traté de demostrarle que sabía quién era pero que evitaba todo cholulismo. desconozco si el resto del pasaje lo reconoció. lo más probable que sí. pero mi gran interrogante al respecto fue: ¿qué piensa un intelectual cuando viaja en subte? porque uno siempre los imagina leyendo algo, analizando tal o cual discurso-mensaje-whatever. pero no, bayer sólo veía pasar las estaciones hasta su destino. repito: ¿qué pensó en sus tiempos muertos? ¿trató de elaborar una lista de supermercado? ¿calculó el costo de los pasajes entre fráncfurt y buenos aires? ¿pensó en los discursos que indefectiblemente va pronunciar el 24? ¿contó ovejas? ¿imaginó las condiciones indignas de los hombres que trabajaron en la construcción del subte? ¿pensó porqué no ganó brokeback mountain el oscar? ¿se imaginó cómo se vería al volante de una ferrari enzo? ¿habrá querido dormirse y no pudo? ¿se habrá acordado de avisar que alimentaran a su gato en su ausencia? ¿estuvo pergueñando una secuela de la patagonia rebelde pero con protagonistas petroleros? no sé, pero quedé intrigado.

siempre me doy cuenta de que el verano se acaba cuando, en el colectivo de vuelta a casa, noto que la luz de lectura no es la misma. es algo sutil. un degradé solar que de forma paulatina oscurece los asientos del 130, desde fines de febrero hasta bien entrado marzo. a veces, sin embargo, no me doy cuenta y me sorprendo cuando veo en la plaza vecina al tupper del décimo piso de la calle ugarte que los faroles están prendidos. no hay frío en marzo. hay sombras. que se van alargando. y que esconden o empujan a la gente a otros lados. como las amigas que hasta hace un par de días se seguían reuniendo en los canteros de la plaza, a tomar mate y a contarse las vidas de sus maridos e hijos. o como la pareja de enamorados del subte, dos personas realmente feas: ella la vi una vez subiéndose en la cabina del conductor; él creo que era boletero; los dos aprovechaban sus descansos para encontrarse en un banco de la plaza; me gustaba pensar que su amor era furtivo, porque él llegaba primero y al rato aparecía ella y lo primero que hacían era romperse la boca con un beso; amor clandestino de subterráneo, vestidos de celeste y con cara de ilegal felicidad; lo más curioso es que ellos tenían que salir a la luz para esconderse, al contrario de cualquier otro mortal, porque en la oscuridad de la estación congreso los podían ver. y así el otoño va ganando la batalla contra el sol, empujándolo a un paralelo distinto, obligando al sol a girar más cerca del otro trópico y a causar esa insalubre costumbre en los seres humanos que es la de ponerlos melancólicos al pedo.

¿querés que hable de cromañón? ¿tenés un rato, no largo? el domingo habló el pelotudo de patricio fontanet, cantante de callejeros. fontanet es una persona cínica, obtusa e infantil, que tiene ganas de hacernos creer que él sólo es un simple cantante al que la vida le jugó una mala pasada. es tan pelotudo que es capaz de decir una forrada como la siguiente: "Nosotros no sabíamos nada de lo que iba a pasar, sino no hubiésemos estado allí"... sí sabías lo que podía llegar a pasar, pedazo de hijo de puta. y preferiste estar igual. e invitaste a tu familia a que te viera. y a tus amigos. y a un montón de gente que no conocés y que hoy está muerta. sí sabías qué podía pasar en cromañón, mentiroso. días antes se había quemado un poco de la mediasombra lo que fuera y sabías de eso. y dejabas que tus amigos entraran con bengalas y otras pelotudeces. fontanet son un conchudo de mierda. un tipo al que, al igual que el bárbaro que tiró la bengala, tiene parte de la responsabilidad. basta de hacerte pasar como el pobre pendejo que sólo quería tocar rocanrol. basta de venderte como el chabón de villa celina que conoció la fama muy rápido y no pudo controlar a su gente. basta de querer convencernos de que sólo sos un buen tipo que llora todas las noches. por ahí sí, llorás. pero si de verdad te pesara la conciencia, pibe, estarías con otra actitud. y no con esa de "queremos tocar". ¿para qué? ¿para terminar de pagar el terrenito que tenés? ¿para ver si se rehabilita el catálogo de tu banda? tenés derecho a ganarte la vida. pero, vaya paradoja, te quemaste flaco. dedicate a otra cosa. convertite en importador-exportador, en telemarketer, en farmacéutico o en gomero. pero no te subas a un escenario. no intentes que la gente corée tus canciones. no trates de vender un sólo disco. esa ambición, querido, le costó la vida a 194 personas. fue esa ambición la que dominaba tu espíritu megalómano, tus ganas de demostrar que eras grande y cuanta más gente entra en cromañón mejor y si a di natale (algún día tendrías que responder por eso, juan) te pregunta que si van a haber bengalas, vos en vez de afirmarlo, digas no, tengo asma. puto, basta con esa excusa. ¿tenés asma? jodete. hay gente muerta porque tu asma realmente no era cosa seria. flaco, sos un hipócrita. lástima que todavía hay gente que tiene ganas de seguirte, que piensa que sos algo así como un ídolo o un sobreviviente... no sos nada, pibe. no tenés huevos para ser algo.

¿qué mejor que terminar mis vacaciones que con una salida en familia en un programa muy nac y pop? domingo al mediodía y se frustran nuestras tratativas para ir a pilar. ergo, la familia tetracelular del tupper del décimo piso de la calle ugarte, conciente de su clase mediera de belgrano, decide emprender un paseo por el zoológico. espera a que los niños se despierten de la siesta y se dirigen hasta allá en subte, como corresponde. decí que la entrada al zoo y las consumiciones adentro son prohibitivas, sino seguíamos con eso del turismo gasolero. entramos y paseamos y f la pasó en grande. vio elefantes y jirafas y rinocerontes e hipopótamos y poos y tiggers y algún piglet y un igor y un puma y un mono y un orangután y un cóndor y leones y un cocodrilo y varios pájaros y un conejo suelto por ahí y muchas ovejas y cabras y antílopes y varios bichos más. estaba contento y nosotros más porque decidió hacer la mayoría del recorrido a pie y no en brazos de su padre como preveíamos. mientras tanto, r se comportó a las mil maravillas, decidiendo que el sol de la tarde en plaza italia-palermo era la excusa perfecta para una siesta larga e ininterrumpida. ahora, me falta un poco nomás para reintegrarme a la rutina laboral. algo de ganas tengo. digo, salir del tupper para algo que no sea comprar pañales está bueno. aunque en realidad el viernes me escapé con f al cumpleaños de un amigo (fallé al del sábado). fueron vacaciones interesantes, marcadas por la presencia, obviamente, de r. una familia enriquecida y que ha provocado la merma de posts en este blog, dado que mi estado actual de padre por partida doble cohibe un poco la escritura, más que nada porque estoy tan embebido en lo que pasa acá adentro que aún no tengo ganas de fijarme si afuera está lloviendo.

los días pasaron y yo sin darme cuenta. estamos a jueves. mañana es viernes y significan el fin oficial de mis vacaciones. el lunes vuelvo al diario, al trabajo. algo de ganas tengo. retomar un poco esa rutina. compadezco a m, que se queda en el tupper del décimo piso de la calle ugarte con mi prole, que no es taaaan vasta, pero sí numerosa. al menos para la paciencia humana. nadie se porta del todo mal, pero quizás por eso es que se nota cuando algo se desajusta, cuando los cables pelados generan cortocircuitos y todo revienta. fueron días largos. de esos que te hacen quedarte dormido frente a la tele a las 12.30. sí, vengo durmiéndome a esa hora. estoy cansado. y quiero trabajar. ja. además, tengo ganas de saber qué pasó con el tema sindical en el diario, ver qué tipo de reivindicaciones conseguimos. creo que nada cambió. supongo que me hubiese enterado. ah, las vacaciones. hoy partimos a los suburbios, a un barrio cerrado. y f no quiso dormir la siesta y se puso de verdad insoportable. entonces lo llevé a lo de mi hermana, en otro barrio cerrado. y apenas salimos se quedó dormido en el auto. y entonces no quería que se despertara y partí rumbo a un mini tour por mis zonas de la niñez y adolescencia. primero pasé por la horqueta (púber y post púber times). algunas cosas cambiaron -como la casa en la que vivía- y otras no -como el seven eleven y helados daniel-. y f seguía durmiendo. por lo que partí a don torcuato. no entré por la 202 sino por la siguiente salida. crucé un puente y lo primero que ví fueron los dados, una suerte de boliche que, ya en mi época, estaba cerrado y que, a lo largo de las décadas fue mutando en bar, discoteca, vidrería y ahora, creo, volvió a ser un pub (según se leía, aunque creo que está vacío). recorriendo la colectora, divisé un baldío conocido. ahí, me dije, existía una mini pista de kárting, sí, la pista en la que mi hermano mayor perdió varios de sus dientes de leche con un notable golpe. la pista, además, indicaba que estaba en la calle burgos. mi calle de la infancia. y la remonté. la calle ya no era de tierra. estaba asfaltada. faltaba la casa en la que vivía la mina que laburaba en casa, ramona se llamaba, creo. o tita. y seguí. vi que alguien había planeado un barrio cerrado en un loteo bastante chico. pero otros seguían igual. hasta que llegué a mi cuadra. en la esquina, la casa de los tranvías (porque era una construcción en u, en la que las patitas de la u eran dos vagones unidos por una construcción). ahí supo vivir el hijo de un psicopedagogo famoso, si mal no recuerdo. al lado, empezaba el terreno de casa, que ahora se subdividió. es decir: donde yo jugaba al fútbol, a la sombra de dos brutos eucaliptus, ahora había una casa. al lado, mi casa propiamente dicha, que seguía igual que siempre desde afuera, con los portones de hierro sin haber sido tocados (con el de la entrada principal aún sin manija, como entonces, y cerrado por un candado). pensé, en ese momento, qué pasaría si yo entrara. traté de recordar si había dejado alguna marca en algún lado. pero creo que, por miedo a mi viejo, jamás toqué algo. sí en los árboles, que los usé como probadores de cortaplumas. quizás los de al lado, los del terreno devenido en casa, cuando la estaban construyendo encontrar los huesos de mi perro acre, un dóberman que sufrió una sobredosis de calmantes el día en que hice una fiesta y murió al otro día retorcido de dolor (aunque ya tenía cáncer o algo parecido). también debe estar enterrado por ahí algún conejo de mi hermana o varios cachorritos, de los múltiples parimientos de mi perra luxa en los que varios nacían muertos. y así las cosas. miré para el otro lado, cruzando la calle. la casa de don raúl, por ejemplo, hace tiempo no está más. y la otra, pegada a esa, tampoco. al menos como yo la conocía. lo gracioso es que era la casa en donde mi viejo vivió hace muchísimos años, cuando era chico (década del 40 o 50, no sé bien; estuvo dos años ahí, escapándose de la polio, cuando no los mandaron a córdoba, y tuvieron que hacer home school porque no había nada). en la siguiente cuadra, lo que no cambió fue la casa de un ex juez de menores y reconocido abogado defensor de represores de toda laya con nombre de localidad del sur del gran buenos aires. y así las cosas, seguí dando vueltas por el barrio. a veces, muy de vez en cuando, hago estos paseos. me devuelven algo, no sé bien qué. no es nostalgia ni melancolía. es tratar de ordenar un poco el pasado. para que no se me vaya del todo, con todo lo que vivo a diario. y me fui.

hasta ahora, cecilia pando sólo me parecía una histérica, una mina escapada de un país de antes que se las tiró de valiente, buscando roña por ahí, hasta que la cagaron de lleno: dejaron al marido, milico, sin laburo. y la pando, con siete hijos encima, se la tuvo que comer. hasta hoy. porque la mina se animó y se metió en la casa rosada. ahí, como es habitual cuando no viaja a el calafate, kirchner estaba hablando para los conversos, en este caso, conversas, ya que estaban reunidas una serie de minas por el día internacional de la mujer. hete aquí que, en un momento en que el pingüino estaba hablando sobre las virtudes de la mujeres combativas, la pando se paró y (la nación dixit) "lo increpó". raro en él, k le contestó de forma mesurada, mientras que por dentro, seguramente, su cólon irritado debe haber hecho explosión, formándole unas hemorroides que cristina tendrá que cuidar esta noche con mucha pomada y agua con hierbas. qué mina la pando. igual, siempre me pareció media boluda.

mientras lucho -literalmente- para que f tome un antibiótico, intento leer las cosas que se escribieron sobre lo que pasó ayer en la legislatura porteña, con ibarra destituido. el único contento con todo esto tiene que ser, seguro, telerman. el pelado, anoche, debe haber tomado champagne en secreto. debe haber llegado a su casa después de estar todo el día con cara de circunstancias. así, solo tras una jornada para él histórica, se fijó que nadie lo mirara, buscó en la heladera la botella que había estado enfriando todo el día y, bien frapé, casi se la bajó de un saque: ¡jefe de gobierno! gritó para sus adentros, cosa que los vecinos no notaran su alegría. ¡y sin hacer nada! debe haber rematado la frase. después, de a poco, recibió un par de llamados y todos rieron entre dientes, felices... hasta 2007 buenos aires lo tendrá como jefe de gobierno y, si hace la plancha con inteligencia -como hizo ibarra en su momento- quizás ese año pueda repetir y quedarse ahí, a pasos de la plaza de mayo. supongo que tras su estadía gratuita lo único a lo que aspirará será una banca en diputados o el senado, buscando tal vez que alguien lo premie por no haberse mostrado en ningún momento como el triunfador del día. ibarra, en cambio, debe estar pensando cuánta guita le costará todo esto. si su novia lo va a ayudar con algunos mangos para parar la olla. y fijarse si alguien le ofrece alguna embajada o consulado en el exterior. sería su salida decorosa y buscará que alguien le pague sus deudas. mientras tanto, en buenos aires, una nueva hora comienza, con los familiares de cromañón brindando también, pero con su alegría vacía a cuestas. ¿qué consiguieron? nadie tiene idea. quizás sólo querían ver a ibarra fuera de su puesto. ¿qué ganan con eso? nada. y lo que pierden sólo podrá cuantificarse en el futuro, cuando este caso sirva como precedente para miles de actitudes iguales cada vez que a alguien no le guste cómo se estén manejando las cosas. como a f, que no le gusta el antibiótico y por más que le ofrezco un chocolate a cambio -sirvió tan bien anoche- prefiere mantenerse ajeno a la cura.

se le viene la noche a ibarra. aunque más que un acto de justicia se parece a una ejecución pública del medioevo, con el populacho (dicho esto no en términos peyorativos) ansiosos por el resultado. ¿qué pasará si, en una de esas putas casualidades, ibarra vuelve a su casa en devoto sabiendo que puede volver a sentarse en el sillón de intendente? ¿quemarán el centro, el consejo deliberante? lo que es seguro, el fallo no va a dejar a nadie contento, polarizando un poco más a una sociedad ya de por sí subdividida. justicia no va a haber, eso seguro. ni para ibarra ni para los muertos de cromañón ni para chabán (¿alguien se acuerda por estos días de omar?). lo increíble es que ni una mente lúcida se ha leído en los diarios con respecto al tema. clarín está esperando a ver qué dicen las encuestas de su site para ver cómo se inclina -y si es que no recibe alguna instrucción desde arriba-. la nación... ¿qué se puede esperar de un diario que nunca llamó a este boliche por su nombre? en serio, para ellos es cromagnon, no cromañón, porque son muy finos e inteligentes y como ése 31 de diciembre, cuando un tipo escribió la crónica y llegó a corrección, un viejo choto de anteojos de culo de botella le hizo notar a escribano que habían escrito cromañón y no cromagnon y entonces lo cambió -porque escribano es culto-, dejando que se convirtiera en norma cada vez que se hablara del boliche en la tribuna de doctrina. eso sí, después se andan quejando de que "los jóvenes cambian el lenguaje", pero ellos son incapaces de llamar a las cosas por su nombre verdadero. en fin, los muertos, muertos están, y aníbal sólo quiere asegurarse un suculento cheque a fin de mes hasta el fin de su mandato porque sabe que de la teta del estado no va a poder comer más. después verá. se irá a otro lado, abrirá una consultora o le rogará de rodillas a strassera que lo deje entrar en su estudio, por favor, por favor, y el tipo no, flaco, no jodas, sos un muerto vivo, como le gritaron alguna vez. no sé. para mí, el tipo es responsable, pero no directo directo. ¿merece el cadalso, el escarnio público y la degradación humillante? tal vez. pero el tipo se podía haber ahorrado todo esta porquería, con sanguijuelas chupando su sangre aún caliente, si hubiera renunciado, si hubiera tenido un poco de vergüenza. pero no, se aferró al sillón como si fuera un bote salvavidas y en verdad era el titanic, o más bien, el aquile lauro, un barco a la deriva con cientos de rehenes adentro y al que nadie le quiere dar mucha bola. aníbal... encima nos deja a un telerman con ambiciones reeleccionarias... por suerte, mientras escribo todo esto, escucho lima, por fm kabul. ripoll es lo más y la música que pasan es la mejor.

vamos a hacer un poco de autobombo. el 31 de enero, cuando se conocieron las candidaturas al oscar, dije qué película iba a ganar: crash. ¿y saben qué pasó? ganó crash, nomás. ergo, tuve razón. y eso fue posible por un simple hecho: mi conocimiento acabado de la industria de hollywood, el fruto de años de investigación y de horadar en las yagas de tinseltown. sep, sabía la ganadora y por eso no me sorprendí cuando jack nicholson la anunció. ahora, a los que se dicen periodistas o críticos de cine o simples analistas, ¡chúpense esta mandarina! a vos, clarín, que ponés tan libre de cuerpo "secreto en la montaña es la segura vencedora" e incluso a vos, stiletano, que parece que leíste mi post pero que igual no te animás a jugarte con tus pronósticos. acá el único macho soy yo y tengo la posta. no, en serio. copado que lo predige. espero que esto me otorgue algo de credibilidad ante mis escasos, escasísimos lectores. vieron que no siempre escribo boludeces (como si pegarle al oscar no fuera una boludez). good night, and good luck...

bueno, veo que algunos están mejorando la visión de las cosas, están abriendo el panorama. pekerman, abrumado por la realidad, declaró que "nunca hablamos de un arquero definido". creo que es la mejor noticia que se puede pedir por estos días. sólo falta que diga que riquelme tampoco es número puesto y ya vamos a estar hablando en serio para el mundial. porque: está claro que el pato fue un zoquete el otro día, que hace rato no ataja bien con la selección (me importa un carajo lo que haga en boca); también está claro que con un pase bien por partido riquelme no hace la diferencia de nada... o sea, es hora de ponerse las pilas, josé, y empezar a hacer las cosas bien y dejar a román en su casa. gracias.

hay, bono, espero que la próxima vez que vengas por acá me haga un tiempito para ir a verte. mi programa se frustró. u2 está terminando de tocar en estos instantes en river y yo estoy en el tupper del décimo piso de la calle ugarte. si me voy al lavadero y paro la oreja, escucho la música que viene de la cancha. en serio. algo difusa a veces, pero se escucha. así oí pride (o, seamos sinceros, lo que creía que era pride), mientras me fumaba mi único cigarrillo de la tarde-noche. es que mi casa es smoke free en el 95% de su superficie habitable y me la tengo que rebuscar para prender uno. y que no me vea m. a ver si tiene ganas de pedirme una pitada. no señor. no lo haría. pero bueno, la noticia agradable del día (que no es, obviamente, la del post anterior) es que volvimos a casa. la familia entera se reencontró con su hogar tras seis días de forzada ausencia. seis días durante los cuales odié un poco más al género humano en su versión argentina. no porque haya tenido alguna mala experiencia con el personal de la trinidad -médico y no médico- sino porque no estoy hecho para el contacto continuo con otros seres desconocidos, es decir, pacientes y visitantes de otros pacientes de ese sanatorio, por ejemplo. gente que, por ejemplo, se agolpa en las puertas de los ascensores esperando meterse cuando abran las puertas sin esperar que los que bajan puedan salir... sí, una boludez, pero la de puteadas que vi en estos días. figurate, bajaba en promedio diez veces por día, para trámites varios, cigarrillos varios y aireadas varias. ah, ¿por qué nos quedamos tanto tiempo? m desarrollo una infección y tuvieron que atenderla. si fuera por r, nos hubiéramos ido el lunes. pero a m había que cuidarla y así lo hicimos. en total, repito, fueron seis días de vacaciones en esta suerte de health spa para parturientas a un costo (el acompañante, o sea yo) de casi 400 pesos. ¿no es caro? sólo me daban el desayuno, che. sí, soy ratón, y me la banco. es que hay que bancar la economía hogareña con el sueldo de periodista. si al menos paul hewson intercediera por mí y mis pusilánimes compañeros ante la patronal... pero no, y al estar de vacaciones, me quedé sin entradas para u2. me lamento, mas no me compadezco de mí, ya que está bueno esto de volver con otra integrante al tupper. la niña tuvo hoy un pequeño pico de stress, que le habrá durado 15 minutos, pero que lo relacionamos con la llegada a casa, luego de seis días entre algodones. lloró, se cagó varias veces y ahora duerme plácidamente, con sus aritos recién puestos haciendo juego con su sonrisa de perlas... (¿poeta yo?, ni en pedo: sólo grasa). f, mientras tanto, observa todo. abraza a su hermana, le toca la cara (sin violencia por ahora) y hasta le da besos. creo que funcionó lo de mirá qué lindo auto te regaló tu hermana cuando la vio por primera vez. él también duerme contento. ahora nos toca a nosotros dos, los mayores, tirarnos a cerrar los ojos hasta que el estómago de la pequeña lo dicte.
pido colaboración a los pocos lectores de este blog sobre los pormenores de u2 y de franz ferdinand. un orgullo marido y padre por partida doble se los agradacerá...

no estamos bien. perdimos 3 a 2. ¡contra croacia!
creo que pekerman jugó así para decirles a los periodistas hinchapelotas: vieron, puse a tevez, riquelme, messi y crespo, hicimos sólo dos goles y nos comimos tres; ahora por favor, déjenme jugar con diez abajo y messi de pescador y hablamos en la final...
supongo que josé debe estar preocupado. no así sus jugadores. como riquelme, por ejemplo, que sabe que va a estar en alemania por una simple razón: es la cara de adidas. lo mismo pasa con messi. y sabemos que lo que adi dice, se cumple: sino, miren a beckam que se planta todos los días en el 11 titular del madrid por contrato... con adidas.
volviendo al partido de hoy: ya lo dije antes en este mismo espacio: abondanzieri es malísimo y tengo un miedo real a que se ubique debajo de los tres palos en el mundial. da rebotes pelotudos (primer gol), no sale a cortar nada (segundo gol) y se pierde entre tanta gente en el área (tercer gol). hacé una cosa, pato: andate antes al campo y no rompas más las pelotas.
sigamos... ¿hablamos de riquelme? ¿es necesario? ¿tengo que resaltar que el hombre no hizo diferencia alguna?
y, para cerrar la faceta futbolística: que nadie joda con agüero. que el pibe es bueno, ok. que es un pequeño crack, ok. ahora, ¿alguien lo quiere ver en la selección mayor? no. andá con la sub 19 o la sub 20, pero no jodas en la grande. pibe: le hiciste dos goles a racing. a racing. a racing. que tiene 1 punto sobre 21. a racing, te repito. no sean imbéciles. no lo pidan más. es un pendejo y prefiero quedarme con las ganas de verlo en alemania.