calixto

semanas de altibajos en el cine nacional. mientras el hombre que llora ganó un goya en madrid, porque fue como si él solito se la bancara, el aura se quedó afuera de los oscar. es que estos yankis poco entienden de cine, che. ¿acaso no se dieron cuenta de que estaban ante lo mejor del cine argentino? decí que está santaolalla para darnos corte, que sino no tenemos nada para escribir. tendríamos que haber mandado a elsa y fred. en serio. dos viejitos, casi muertos, que se enamoran. hubiera tenido más posibilidades, en serio. mientras tanto, las nominaciones a los oscar dan tela para cortar e, incluso, para exaltarse. y con razón. y ahora va lo más jugado de este post: voy a dar el ganador del oscar de este año. así, a más de un mes de hacerse la ceremonia tengo la posta. y no, no va a ser brokeback mountain, que es un gran película (y que me gustaría que ganara). tampoco munich, otra muy buena peli (mal que les pese a los que odian a spielberg, sobre todo gracias al boludo de van der beck que lo tenía de ídolo en dawson´s creek). yeah, dream on y seguro que gana capote. niet. no. tampoco la de clooney que, además de ser en blanco y negro, les toca un poco el culo. señoras y señores, la ganadora del oscar va a ser crash. particularmente no me parece que sea la que sobresalga de las cinco. pero les paso a detallar qué ocurrirá entre los votantes. primero, hay que mostrar sus méritos: es una historia que trata un problema constante en estados unidos: clases sociales, razas y los prejuicios que sobrevienen explotan en un incidente común a todos los protagonistas. el final, redime un poco al país y todos contentos. pero no ganará únicamente por eso. porque el problema será que ligará los votos cautivos, digamos, de un electorado que querrá resaltar que, pese a los quilombos propios de la unión, la diversidad los hará libres and the american way of life y bla bla bla. que serán muchos. el otro grueso de electores, los bien bien pensantes, no los bien pensantes de crash, sino los bien bien pensantes, que hicieron campaña contra bush mientras le daban plata por abajo, se repartirán entre munich (porque es spielberg, che, y le damos el oscar a mejor director también), brokeback y capote (quizás un poquito menos). ahí tenés, entonces, una catarata de votos dividida entre tres. ergo, es muy posible que crash obtenga, en el total, mayor cantidad. simple. ah, y good night and good luck, gracias por participar.

sunday afternoon... y yo en el tupper del décimo piso de la calle ugarte. con toooodo el calor encima. mucho calor. demasiado. el suficiente, por ejemplo, para poner los pelos de punta a esta familia de tres partes y tres cuartos. podrías haber hecho algo. partir a pilar quizás. pero no sé, seguramente un dios aparte nos mantuvo alejados de las rutas que, de haber estado, seguramente hubiéramos muerto en un terrible accidente. por lo que creo que he burlado al destino de nuevo. aunque para eso tenga que soportar este pequeño infierno al que no hay ventilador que lo apacigüe. ergo, a paliarlo como sea. ducha de agua fría: done that. heladería: been there. ok, a cambiar de aire. y me entero de que en el barrio chino, a escasas cuadras de casa, están festejando el año nuevo. m en la cama. tonces me voy con f. paseo de padre e hijo bajo un sol inapagable. y todo para... llegar tarde. los diablitos y demás muñecos con chinos adentro ya habían pasado y no había otra función para turistas. caminamos por la cuadra y nada. nos sacamos un par de fotos y de vuelta al tupper. a que se haga la noche y que mañana otra semana comience. como dato de color, me estoy por inscribir en la línea "buscado" instaurada por rollo tomasi. ahí, el maldito científico casi como que le pedía a la cia que lo ponga en su hot list. bueno, para que vean que no le tengo miedo a nada, yo me meto con hu jintao y los mil millones de chinos: por la siguiente foto me van a prohibir en china... aguante falung gong.. aunque creo que no les va a importar un carajo. los tipos que estaban repartiendo folletos y quejándose por los derechos humanos, lo único que tenían rasgados eran los tattoos tribales de sus brazos, eran "chinos" conversos. y el estand que más vendía era uno con un especie de brazuka vendiendo caipirinha.

che, qué mala pata. acabo de escuchar por la radio que un peugeot 206 cabrio, de color verde, se estampó el lunes a la madrugada contra un bondi de el rápido argentino a la altura de sevigné, en la ruta dos. las tres ocupantes del auto salieron despedidas porque no usaban cinturón de seguridad y, hechas mierdas como estaban, contra el pavimento, un camión de dieciocho ruedas terminó el trabajo, dejando a las tres muchachas pegadas como stickers. una lástima, estaban buenas, y cómo se habían divertido en pinamar.

...nunca compraría. pero me parece que la mamá de z moriría por algo así.

...se metió con esta señorita.












y ahora la está tratando de arreglar.
(me costó encontra una foto.)

Vivi está en el subte. Carga sus treinta y cinco y tantos y un bolso mientras ubica un lugar dónde pararse en el vagón. Es rubia de peluquería, bronceada de solarium y torneada de gimnasio. Es soltera también. Y tiene ganas de irse ya. Es viernes por la mañana y no puede esperar hasta las seis de la tarde, horario en que bajará de su oficina y partirá rumbo a Pinamar con Pato, su amiga del alma y dueña del 206 descapotable que las depositará en las playas atlánticas. Seguramente, cuando se trepe al auto, ya va a estar ahí Sandra, para completar el trío de íntimas solteras en busca de playa y calor, separados ambos ítems por el mar y los hombres como denominadores respectivos.
Ellas son clásicos del verano. Desde que tienen memoria adoptaron esta metodología de diversión. O de pasar el tiempo, como se prefiera. Al principio, con dinero uno a uno, recorrieron en solitario el Caribe, norte de Brasil, algo del Mediterráneo. La constante, mucha joda histérica, muchas fotos, mucho alcohol y vuelta a una Buenos Aires que las tiene marcadas. Marcadas por la soledad.
Pato usa permanente. Es más bien alta y siempre tiene pegados los anteojos negros y el celular. También guarda una bikini para días especiales. Y unos jeans que le marcan bien el traste y a los que combina con un top algo demodé pero siempre efectivo a la hora de los bifes.
Pato aún vive con sus viejos. En la casa de siempre, sobre los altos de la ferretería paterna en un barrio de casas bajas y aspiraciones chatas. Ella no encajó en el molde nunca, deseando toda la vida vivir en otra cuadra, en otra realidad. Pero la comodidad de casa no la cambia por nada. Ni por Rubén, su novio de la adolescencia y pos adolescencia al que dejó faltando tres meses para casarse, cuando tenía 23. Desde entonces no se le ha conocido novio oficial pero sí innumerables fatos que han hecho sonrojar a su madre de vergüenza cuando se lo hacían notar las amigas del barrio. No es que le importara mucho a Pato. Al contrario. Le gusta soportar una mochila que la distingue entre tanta embarazada congénita que la rodea en su zona.
Igual, ella tiene una escapatoria, su laburo. Un puesto contable en una imprenta del centro que le ha permitido escalar los escasos escalones que la acercaron al techo. Puesto, además, que ha ganado sin transigir en los constantes aprietes de su jefe, algo cincuentón ya, casado y con varios hijos, que le ha tirado los galgos desde que ingresó a la imprenta hace tiempo. Eso también la enorgullece. No se caga donde se come. Y eso que ha cagado en todos lados.
El trabajo, además, al ahorrar en casa y comida, le ha permitido llevar una vida con lujos módicos y placenteros. Vacaciones a lugares interesantes, el auto –que no cambia hace rato, sin embargo- y algo de plata en la cuenta corriente para que no explote la tarjeta.
Pato y Vivi se conocen desde siempre, cuando hacían natación en el club, tomaban clases de tenis juntas y asistieron a sus primeras fiestitas. Y si bien Vivi pronto se mudó a Belgrano cuando su papá consiguió abrir su propia firma de importación-exportación, siguieron siendo amigas.
Sandra es la última que se incorporó al grupo. Miembro residual -producto de la confraternización universartaria cuando Pato estudió contabilidad en la UBA-, oficializó su pertenencia como tercer vértice de este triángulo al conseguir casa en Gesell un verano en el que no había mucho que hacer. Vivi al principio no se la bancaba. Sobre todo porque Sandra arrastra un hijo de un padre que la dejó sola, aunque con buena manutención. Eso, lo de patria potestad compartida, influyó luego en los fixtures de vacaciones, teniendo que coordinar siempre con el padre para ver cuándo se llevaba al chico y así ellas podían partir en soledad.
Sandra, hijo de por medio entonces, a veces se siente superior a Vivi (con Pato no discute, por un tema de lealtad). Superada, masculla Vivi cuando la otra le enrostra su sabiduría sólo por ser madre. Ja, no te hubieras quedado embarazada en primer lugar si fueras tan sabia, piensa para adentro. Pero nunca lo dice. En verdad, atesora a sus dos amigas muy en lo profundo de su corazón.

chela, lo tenían todo preparado. ya estaban festejando. no es que levantaran la copa antes de tiempo, pero estaban embarrando la cancha. sin embargo... lo cagaste. y ahora va a tener que ver el abierto desde afuera. gracias pibe.

no josé, así no va la cosa. no empices de esta manera porque sino nos volvemos en la primera ronda. "argentina es riquelme", decís, y a mí se me eriza la piel. o sea, el "dominador de lo intrascendente" es la imagen del equipo. ok, está jugando bien en villarreal. pero es el villarreal, con todo un equipo jugando en función de él. es el villarreal, un equipo que está ganando partidos pero que, si está a mitad de la tabla, nadie se queja. es el villarreal, un equipo que usa una camiseta amarilla. es el villarreal, como si fuera un banfield inspirado de acá. y entonces, es como si la selección tuviera que jugar al ritmo del 10 de banfield. ojo, josé, te estás metiendo en quilombos. a bielsa nadie lo mató vaya uno a saber por qué. pero vos volvete en primera ronda porque confiaste en riquelme, y no terminás de bajar la escalera del avión que ya estás muerto. no te digo que pongas a otro jugador en vez de a riquelme. sólo que no digas pelotudeces como esa, o como otra que te mandaste: "román interpreta en el césped lo que queremos nosotros". ¡qué increíble! es el único que sabe qué mierda querés.

un tren atropelló a un chico. él estaba solo, supongo, porque nadie estaba llorándolo. lo sé porque lo vi. vengo de ahí. en monroe y las vías del ex mitre. el tren estaba atravesado en todo el paso a nivel. parado. la gente, cuando llegué, todavía no había empezado a bajarse. los pasajeros no sabían qué pasaba. yo algo intuí, a lo lejos. porque venía caminando desde libertador hacia el tupper del décimo piso de la calle ugarte, de la parada del 130. vi el tren parado y, repito, pensé que algo debía haber pasado. desde que me mudé acá siempre creí que, tarde o temprano, iba a ser testigo de algo así. que vería un auto hecho mierda. y entonces primero vi una zapatilla de un tamaño de chico o de adolescente chico. y después lo que, supongo, serían partes de las extremedides. busqué con la mirada, sin mucha convicción, el resto del cuerpo. y ahí estaba. la gente, desde el tren, preguntaba a los de abajo: qué pasó. y cuando les contestaban, querían saber si el tren seguiría viaje. no. última estación... esperanza my ass. una vez más, el morbo se apoderó de todos los que estábamos ahí. crucé las vías por donde pude y me quedé parado, a metros de los bomberos que se dedicaban a bajar a los pasajeros y a esperar, supongo, que llegara un juez y alguien que autorizara a sacar lo que quedaba del chico. me estremecí por varias razones. la primera, obviamente, por el chico. por el hecho de que, aparentemente, murió en soledad. no sé qué pasó porque me resistí a escuchar versiones. no valían de nada. hay un chico muerto en este momento en las vías. eso es lo que importa. y punto. después podés decir que quiso cruzar corriendo. o que alguien lo empujó o lo que quieras. ahora, lo único concreto es que el pibe murió. y murió de una de las peores maneras imaginables. y, para peor, a la vista de miles de ojos. ojos morbosos, como los míos. ojos piadosos algunos. ojos inexpresivos de otros. ojos de lástima. ojos que están habituados a carnicerías. ojos que miran la tele y se llenan de cuerpos mutilados. de los de verdad y los de mentira. de los tsunamis, guerras, incendios, explosiones, choques, asesinatos de la vida real y de los tsunamis, guerras, incendios, explosiones, choques, asesinatos de las series y películas. ojos como los del flaco que miró para ver el horror y que, automáticamente, al encontrar su objetivo, se dijo que esa noche no iba a dormir. yo no pensé si iba o no a poder dormir esta noche. no es mi problema. ése sería un pequeño problema. yo pensé en seguida en otra cosa. pensé en f. pensé en una muerte así de f. no se me llenaron los ojos de lágrimas entonces. pero sí después. cuando llegué a casa y no estaba, una rápida llamada de teléfono a los de mis suegros me conecta con m. y me pasa con f. y ahí sí se me aguaron los ojos. no por esa tranquilidad de que a vos no te pasó nada. sino porque nunca voy a estar excento de que te pase algo, f. y es un pensamiento terrible. tanto que es la única razón para no traer chicos al mundo. pensar en eso. y ahora estarán sacando al pibe con espátula. juntarán los pedazos en la camilla de los bomberos y los llevarán a la morgue. y alguien, que no tiene la suerte que tengo yo, va a llorar en serio. y no va a poder dormir esta noche. quizás nunca vuelva a dormir en su vida. y yo fui testigo de eso. porque estas cosas pasan todo el tiempo. pero toman una envergadura totalmente distinta cuando pasan por el tamiz de mis ojos.

acá todo el mundo se puso como loco con gallardo. que el tipo le había hecho una cama grande al mostaza merlo. pero, si querés hablar de camas, mejor preguntale a sven goran erikson cómo le está yendo en inglaterra. eso es periodismo de investigación...

agua, mucha agua. eso es lo que había *dentro* del tupper del décimo piso de la calle ugarte cuando me desperté. la lluvia entró por las ventanas sin cerrar y mojó bastante de este cuarto, el de la computadora. la máquina no sufrió daños. sí se empapó un grabadorcito que anda por ahí, sobre una mesa igual de mojada y varios discos desperdigados por el suelo. también mi colección de revistas rolling stone, aunque no me dio pena eso. pero lo peor estaba en el living. el sillón, con charquitos. en medio, casi flotando, el control remoto... ¡horror! un borde de la tele, ídem... ¡espanto! rápido, a ver si funciona o no. después de secar bien el agua del enchufe, la prendí. funciona. respiré. pero no así el control remoto. tiene agua adentro. y lo puse a secar. recién funcionó bien hace un par de horas. antes, prendía y apagaba la televisión a su antojo. estuve realmente preocupado. no quería convertirme en una persona sin control remoto. mi vida pasaría a ser miserable. pero esos fueron pensamientos de más tarde. porque a la mañana aproveché un claro en el cielo y me compré perfil, con su título onda point break, que hablaba de los 50 palos verdes que, dicen, se afanaron del banco río. qué día el viernes. im pre sio nan te. pobres pibes, pensaste. y, la verdad, lo de pobres lo confirmé el sábado a la noche al conocer a un damnificado. ya vendrán tiempos mejores, se dice en situaciones así. pero seguí leyendo perfil, que viene decayendo bastante; ya ni siquiera te genera expectativas. digamos como dato saliente que pepe sigue boludeando con su tema, se rasga las vestiduras, y encima le dan una nota para que hable con un pendejo del economist y la gasta hablando de sí mismo (bueno, más o menos). no, pepe, me estás aburriendo. y encima nelson por primera vez parece contestar algo... pero queda en el amague. y se hizo más de día y se despierta f. que me cambia al fútbol y me pone los rubbadubbers y se acabó mi domingo tranquilo. pero se porta bien y sólo falta m. y así, la familia unida queda confinada al tupper. y se mira las caras y gusta de lo que ve. el chico por ahí, dando vueltas. subido al sillón, mirando tele, corriendo hasta la cocina, con un autito en la mano, hablando boludeces y otras no tanto, almorzando tranquilo y jugando, todo el tiempo jugando. y de repente escucha la canción de barney y viene y te abraza. con m la cosa también funciona. yo desconfío de estos días. te obligan a una convivencia algo angustiante. pero sus ánimos están aplacados. los míos también. y no nos molestamos. al contrario, andamos preguntándole al otro si necesita algo. ah, la vida en familia. y entonces me busco algo para hacer. y me pongo a ordenar discos. a guardar booklets en sus respectivas cajitas y cosas por el estilo y a hacer una selección de lo que i really really like y lo que podría llegar a regalar porque, definitivamente, es una mierda tremenda. y tengo muchos discos de mierda. porque me los regalan en el diario. mucha bandita argentina que no junta una canción decente. otras boy bands de afuera que merecen el cadalzo. y siento placer por mandar al futuro ostracismo a gente como mambrú, o westlife, o holy piby (es de acá), o zully goldfarb (también argenta) y más y más *artistas* del estilo. como si todos quisieran demostrar que es tan fácil grabar un disco pero que, quiéraslo o no, la magia sigue siendo que alguien se interese por vos. y al ostracismo marchará en un futuro próximo gente como kenny g, caballeros de la quema (siento un placer especial en esto), 9 luigis, e o chán (o algo así), daniel mercury, the beats, airbag, banda eva, manuel wirtz y muchos, muchos otros. más o menos los descartes deben andar en los 150 discos, a ojo de buen cubero. después de hacer esa revisión, comencé a reclasificar el stock restante. y me di cuenta de que los discos que de verdad me gustan, son pocos. tengo como 600 al cuete, porque hay un tema que me gusta o por lo que pueden significar. serán, finalmente, 300 o 400 los que me gustaría que quedaran para la posteridad, para que f vaya cultivándose musicalmente para cuando se convierta en estrella de rock. tengo que empezar a esconderle todos los discos de barney, piñón fijo y demás sandeces y meterle otras cosas. que vaya aprendiendo. y tengo sueño. en otro momento hablaré sobre el ventilador de techo que le instalé ayer con ayuda de mi suegro. que hace ruido, como todo ventilador de techo que se precie. y que costó alrededor de seis horas netas su instalación. terrible, con mucho calor. y mucha humedad. especial para un día como hoy.

lknclkjdnscoushd ojbsdo ohbsk ohsd oihds coihuencoiuew 0jwencpja c0hjanz...
no es un nuevo idioma. no es un mensaje en código. sólo, y sólo apenas, transmite un poco el estado de confusión mental que acarreo desde hace algunos días. sí, achacácelo al calor. o a la lluvia ahora. lo cierto es que pensar con claridad -algo que nunca fue mi fuerte- me está costando bastante. see you in the next life, diría gary gilmore. ok, pero mi nicole nunca me acompañaría en ese viaje. por suerte (y todavía no sé si la verdadera, de hecho, lo hizo; cuando termine el libro, te cuento).

necesito vacaciones. y hoy me di cuenta de que no las voy a tener. necesito alejarme de buenos aires. más bien de mi laburo. irme a otro lado por unos días. y mirar pasar las nubes. o seguir un caminito de hormigas. o contar cuántas manchas hay en una pared. pero, lo que definitivamente no necesito, es volver mañana al diario. envidio la capacidad que tiene alguna gente en inventarse enfermedades para faltar. no puedo hacer eso. no me sale. nunca lo hice. pero no por profesionalismo. es algo de lo que adolezco (je). no sé lo que es. ¿responsabilidad? ja de nuevo. ya voy a averiguar qué es y lo comunico.

para finalizar esta semi catarsis bloggera, termino con dos ideas. la primera involucra al arquero de boca, el pato abondanzzieri o whomever he is. después de ganar esos dos campeonatos al hilo, te subiste al caballo y empezaste con todo. que el año que viene (por este que empezó hace un ratito) era tu año y que ibas a tratar de cumplir tu sueño: ganar el mundial para después sí, retirarte al campo. pibe, pará. pensemos. no sos un buen arquero. te diría que sos del montón y que, si te destacás, es porque de vez en cuando atajás un penal (a los que muchas veces llegás porque alguna macana te mandaste antes). después, no podés descolgar un centro como la gente. te parecés a mí, te parecés. entonces, detesto enteramente a la gente que te entronizó porque, en un momento, resaltaban como tu máxima virtud que cuando sacabas de arco se la dabas a un compañero (!). en serio. sos choto. y, repito lo que dije hace un tiempo: si en el mundial, en un partido importante salís afuera del área como lo hiciste contra los mexicanos y bajás a un chabón, te van a echar. fácil. no vas a tener la suerte de que la confederación sudamericana se niegue a que gane un equipo mexicano. ahí la fifa no nos quiere y vos terminarías afuera. sos choto y mejor llamete a silencio. he dicho.
el segundo issue de esta cuestión colgada que tenía atravesada, me llegó esta mañana cuando, al leer perfil, me topé con la nota de lanata. lo único que me da bronca es que sl se me adelantó. yo también recordé el post de hernanii cuando habló de calcagno. eso, quería decirlo. sl, me cagaste.

te lo dije pepe: te iban a usar de bandera. ya en la tapa anunciaban tu caso en perfil. adentro, lo que todos intuían. primero, la nota sobre vos en el cuerpo central, como para ir calentando motores. después, la contrapata. sí, te anuncié que lo iba a hacer fontevechia que, en el fondo, te usó más que nada para vanagloriarse de su profesionalismo, incluso si eso implica demostrar cuán bajo podía llegar a veces. pero lo mejor fue, seguramente, cuando te pidieron hacer tooooda la contratapa de la sección observador. no lo habrás podido creer, seguro. ya no la ibas a compartir con nadie. menos mal, pensaste, que a miriam lewin ya la habían despachado hace rato. y entonces vos contaste tu versión. ahora, pepe, ¿por qué tenías que empezar con que estabas en nueva york en los 80? ok, sé que hacía al punto que querías demostrar: que la censura de k es igual a la de la dictadura. todo bien. pero, en serio, no se te ocurrió pensar que quizás tu programa era malo. pero lo que quizás me rompió un poco las bolas fuera enterarme de que estabas haciendo tus últimos programas desde tu casa en punta del este. y ahí me pateaste en los güevos. qué sé yo, quizás es envidia, lo reconozco. pero flaco, dejate de joder. te parecés a neustadt. sé que la globalización y la internet y bla bla bla permiten esos adelantos tecnológicos, pero tenías que confirmar que sos un rata que apenas podía se escapaba al este. no sé, repito, envidia mayormente. igual, ya hubo gente que te dio para tengas. y todo este razonamiento desordenado lo único que logra es que, además de odiar mi escritura, que me obligás a ponerme en evidencia frente a los pocos que leen esto. gracias, amigo. te debo una.

empecemos por el principio... así se hace siempre, por cierto... la palabra es fiaca. fiaca de postear algo. fiaca de pensar en algo. lo que me lleva a lo segundo, el calor. ya sé que estamos en verano, pero la verdad es que esta semana me pudo y, particularmente el viernes, me ató a la nada y no me dejó salir hasta que pudo liberarse a base de cervezas en una fiesta en un octavo piso sobre barrancas.

sin embargo, esa liberación fue efímera, porque al rato volvimos con m al tupper del décimo piso de la calle ugarte cargando con el pequeño f en brazos. lo que signficó que a la mañana me levantara temprano y esas cosas no me gustan cuando me acuesto tarde. mala leche. el sábado siguió y empezó mi pequeño tur de clasemediapauperizada por el gran buenos aires. tren desde núñez a victoria, yo solo con f (m partió a zona norte por su cuenta). interesante viaje compartido con el heredero que, pese a eso, se retrotrajo a su más tierna infancia (que ya es decir mucho) y estuvo bastante tiempo colgado de mí en el cumpleaños infantil al que habíamos asistido. yo, de guardián, debía impedir que el niño se hiciera moco por el tobogán de un inflable letal. zafamos y, pasado el rato, a seguir con el periplo. esta vez, remís a márquez y panamericana. una vez ahí, y sin pensarlo demasiado, abordamos una combi trucha que un tipo voceaba "pilar centro por autopista". fue un acto de arrojo. inconciencia quizás. lo legal hubiera sido esperar el 57 pero no había lindas perspectivas con f algo cansado esperando en la parada, sobre todo si le dan ganas de estar a upa en vez de parado como el señorito que es. la combi iba rápido, por lo que por un lado era bueno, pero ese sentido de autoconservación de la especie que le viene dado cuando trae a otro ser al mundo, palpitaba en mi corazón y me impedía disfrutar de viaje corto. llegados a la capital del polo nacional (?), nos subimos a otro remís para encarar, finalmente, a mi pulmotor mental, una casa en las afueras propiedad de mis suegros y un excelente bien de familia, a fin de cuentas. no me quejo.

allá había tres niñas que no me correspondía, tres sobrinas que en las fotos siempre son entrañables, pero que en vivo y en directo pueden causar cierto malestar. no es que me hayan roto las bolas ni mucho menos, pero la ausencia de su madre (que por suerte llegaría a la noche) las convirtió en personajes ideales para f estuviera un poco exaltado y, en consecuencia, yo más atareado. por suerte la noche finalmente llegó, todo el mundo se fue a dormir y hoy llovió.
supongo que podría hacer esto un poco más divertido, pero hoy estoy con ganas de sólo dejarme fluir, y que salga lo que salga. avatares de un hombre que a veces se cansa y no tiene mucho para decir. bueno, sí, tengo cosas, pero no vienen al caso. che, hace calor. dejenme pasar una al menos.

no sé qué esperaba. pero ayer vi mi primera película del año, una con robert redford, morgan freeman y jennifer lopez. me levanté temprano, como viene ocurriendo desde principios de 2006, y creo que en algo me ayuda el hecho de estar despabilado a las 8 de la mañana. todavía no encontré en qué precisamente, pero bueno, ya vendrá con el tiempo. estoy, eso sí, aguardando que se me aplaque el típico deseo por-salut de salir a correr a la mañana. no way, josé. volviendo al tema del cine, se demostró una vez más que la profesión de crítico de cine, si es que es una profesión, es una de las menos glamorosas. sólo faltaban unos pocos habitués de privadas. todos los demás, como siempre, ya estaban en el abasto cuando llegué, engullendo las medialunas y tomando un café tras otro. sí, algunos nombres estaban ausentes, quizás por vacaciones, pero en general la media se mantuvo. y el lunes seguramente vea a todos porque muestran una típica película en la que aparecen personajes de todos lados. y llegué, entonces, me senté con el grupete de siempre, y nada. algunos asombrados por mi corte de pelo y mi afeitada. pero eso duró lo que un soplo. y ya estábamos enfrascados en otras cuestiones más importantes, como la salida de pusineri de independiente o la performance de gaudio en perth o la calidad del café servido o las virtudes del culo de jlo que veríamos en cuestión de minutos. life goes on, como cantaba poison en los 80s. i know, estoy muy 80s últimamente en materia musical. el otro día, de un saque, revisé el catálogo completo de now that´s what i call music desde 1983 hasta 1991 y bajé alrededor de 78 temas de la época y me congratulé por contar ya en disco con otras tantas. no sé, fue como un buceo en el pasado, recordando canciones y, muchas veces, ubicándolas en determinados momentos de mi adolescencia, como para saber dónde las había escuchado. si bien muchas se repetían en varias fiestas y cosas por el estilo, creo que tenía identificadas varias con momentos puntuales. las que no respondían a fiestas determinadas, me transportaban a la casa de hernanii o la de otro amigo, pero más que nada a la de nuestro cronista en niúiorc, en especial, cuando aparecieron los nombres como housemartins y transvision vamp. qué banda esta última. otras, venían de la etapa rockera de un amigo que ya no está, donde podríamos ubicar la de poison y de varias otras exponentes del hair metal en leotardos (sí, puse leotardos). ¿dónde quedó mi adolescencia? perdida en las calles de tierra de la horqueta, transfiguradas por tantos viajes a don torcuato en colectivo, enrosacada en las típicas fiestas de entrecasa con luces negras y una bola de cristal, en recitales escolares, pateando tachos por la avenida libertador o caminando a destajo por márquez hasta blanco encalada. a veces con frío, otras con mucho calor. escapándonos en el auto de un chico que vivía siempre "en cana". ratéandonos del colegio para salir a navegar. y con gente, siempre, rodénadome. feliz inconciencia. y de ésa época, hernanii es la constante. el chico que ya no está, precisamente, ya no está. y los otros fueron desintegrándose de mi memoria a medida que fui creciendo. no creo que haya sido como en stand by me, pero se le acerca bastante, aunque nunca nos fuimos de excursión en tórridos veranos a buscar cadáveres. pero sí íbamos a zelaya en tren, por ejemplo, si bien no es lo mismo. todo un revival que mejor paro acá.

miami, 2037. sorry, che, me fui de mambo, explicaba ayer el subcomandante marcos, a.k.a. delegado zero, desde su bucólico retiro en fort lauderdale, rodeado de condominios para gente de la tercera edad y a punto de tomar una de las varias pastillas diarias y con los pies puestos en una palangana. sí, recuerdo aquella gira mágica y misteriosa de 2006, prosiguió mientras recargaba su pipa. pasa que tenía ganas de conocer un poco más el país; tienen que entenderme, doce años en la selva lacandona, sin internet ni directv son nocivos para cualquiera. decí que en un momento vino un cinemóvil y pasaron, creo, el hombre araña o los capítulos viejos de linterna verde, no me acuerdo bien. entonces tuve una epifanía revolucionaria, en la que se me aparecía el che cantando clandestino de manu chao y me dijo que me olvidara de lo subcomandante marcos, que debía cambiar. muchos dijeron que más que una epifanía era en verdad una consecuencia lógica del intenso régimen a base de peyote que había comenzado un tiempo antes para bajar algo de peso; es que la vida sedentaria, sin revoluciones ni alzamientos válidos, te suma unos cuantos michelines... entonces, repito, tuve la genial idea de cambiar de nombre. de ahora más, mis queridos cuates, me conocerán como el delegado zero. decime si no es un buen nombre. copado. ya lo registré en internet. y tengo el contrato para merchandising con televisa que, a cambio de la exclusiva, me regalaron la moto. está copada la yamaha. tanto la quiero que también tuve que darle un nombre: sombraluz. ah, qué inspirado estaba por aquél entonces. ahora me voy a pasear. contra el malllllll, el delegado zero. ah, cómo quiero a mi país, parís.

che, ¿no cabe la posibilidad de que a pepe eliaschev le hayan bajado el programa porque era malo? todo bien con el hombre cable a tierra, el demócrata y demás, pero quizás busquen mejorar el aire de radio nacional. no, todo bien con pepe. la verdad que debe ser una cagada que un día antes de fin de año te avisen que se te acabó el laburo. si bien se vale de vocabulario ad hoc para los momentos institucionales en que vivimos y que nos recuerdan su compromiso con las instituciones, "procedieron fríamente como una "orga". Ellos se organizan con criterios militares", dice, no se puede más que simpatizar con otra de sus frases: "Estoy shockeado, muy golpeado porque es un caso escandaloso de supresión de la opinión diferente. Lo que se hizo fue adrede. Decirle a una persona a las 8 de la noche del 30 de diciembre que se ha quedado sin trabajo es lo que pinta de manera integral el ánimo y el temperamento de este Gobierno". aguante pepe. fontevechia te usa este semana para tapa de noticias, contratapa de perfil y mucho más. se viene tu aumento de sueldo, no te calientes. ah, y lópez lecube te ubica para una columna en la isla.

una cosa que me quedó colgada del año pasado. el viernes, en clarín, en su indescriptible -por lo poco interesante en notas- revista sal!, se puso en evidencia la fuerza del monopolio para ayudar a sus empleados. la tapa remitía a también indescriptible adrián-soy-un-capo-suar, sí ése que se llevó todos los, ejem, premios clarín a su casa. la tapa en cuestión mostraba al chueco en su pose de galán matador y acompañada por el título "solo y espera". o sea, el multimedio puso toda su parafernalia en marcha para que su niño mimado consiga novia en este 2006. encima, en la nota que aparece en internet, al lado, figura una encuestra para que el lector promedio de bloguín marque con una cruz la estrella más sexy de hollywood. ¿indirectamente le estarán marcando a adrián a dónde apuntar sus cañones? no sé. cuestión que me dio un poco de vergüenza ajan todo el asunto y ahora ya no puedo seguir porque apareció f y necesita que le ponga las zapatillas. por lo visto, este 2006 sólo se reducirá a concentrarme en las cosas importantes de la vida.

lunes 2 de diciembre, 9 de la mañana. tomo un café que, en parte, alivia mi dolor de garganta. el año empezó achacoso para la familia del tupper del décimo piso de la calle ugarte. y cuando digo achacoso me refiero a su peor expresión: el niño f se siente mal desde hace un par de días y a las 7 am de ayer, 1 de enero, comenzó a berrear, afónico, desde su cuna en la tranquilidad de pilar. con m nos preguntábamos qué hacer. una hora más tarde, como f no quería parar de toser, tuvimos que llevarlo a la guardia del hospital austral. así que, ante un niño médico con los ojos colorados, y después de ver a 007 en la mira de los asesinos en la tele de la sala de espera del citado nosocomio (tenía ganas de decirlo así), nos enteramos de que f padece de algo que se cura con 25 gotas de un líquido viscoso y rosa que se empecina en escupir cada vez que intentamos que ingrese en su organismo. y f siguió así durante todo el día, medio a los gritos y a las toses, y anoche pasó lo mismo y a las 3.30 am, después de escucharlo llorar y toser por hora y media, decidí que durmiera conmigo para así yo no pegar un ojo por mucho tiempo y hoy, como si nada, se despertó como siempre. él se siente mal; m se siente mal ; yo me siento mal. feliz año nuevo. decí que el 1 a la madrugada, antes de inaugurar el año a los gritos, dejó que sus padres se entretuvieran con arrumacos de carácter sexual. como para empezar 2006 con un buen promedio. iupi. por lo demás, estos últimos días estuvieron signados por la familia política y sus riquezas y miserias, que permitieron descubrir en mí que a veces mi paciencia es muy limitada y otras es enorme. la buena noticia es que no me puse en pedo el 31 a la noche. medí mi consumo etílico y no le hice pasar vergüenza a m. qué considerado. una noche en la que descubrimos una competencia de fuegos artificiales en golfer´s, country lindero a mi refugio en pilar y desde donde provenía una impresionante parafernalia de cañitas voladoras y juegos de luces, de esos que te hacen pensar, primero, en guau, mirá qué interesante, y después, guau, ese seguramente se gastó mi sueldo de cuatro meses en menos de quince minutos explosivos. el derrame de k, quizás. poco de envidia y otro tanto de maravillarse como un niño por esas boludeces. de todo un poco, sí. feliz 2006, tendría que poner a esta altura. sí, cómo no.