calixto

se murió bielinsky. ay, se murió bielinsky, digo. y es una pena. es algo que la verdad tocá a mucha gente. a los que les gustaba su cine. y a los que no también. era un tipo que hacía las películas que quería y así le salían. se murió en san pablo y ahora lo van a traer en unos días. es lo peor que le podría haber pasado, para morirse digo. porque ahora lo van a velar en los diarios y en la tele por mucho tiempo. día y noche. ¡se lo merece? dirán algunos. la de "mercer" es algo bastante choto dentro del lenguaje castellano. nos merecemos un gol, nos merecemos ganar el loto, nos merecemos que argentina sea campeón, nos merecemos que se descubra petróleo en el delta. y ahora bielinsky se merece un homenaje. los homenjaes. josé nun y el incaa declararon un día de duelo. ¿qué significa? ¿que los pósters de las pelis van a ser arriados a medio cartel, que habrá un crespón negro en la entrada de cada sala? los que de verdad la están pasando mal y se merecen un poco de respeto -y de silencio, por empezar, el mío- es su familia. y si querés recordar a bielinsky, mejor mirá sus películas, la excelente nueve reinas. la másomenos el aura. lo que sí se perdió era un tipo que tenía ganas de hacer cine y, después, hacer política. no porque era un colgado. sino porque primero filmaba -política incluida- y después hablaba. no se las pasaba discurseando. y si lo hacía, encontraba la tribuna adecuada. chau bielinsky, muchos te vamos a extrañar.

una de las cosas que con el tiempo he llegado a odiar con respecto a mi educación de colegio católico es la famosa culpa cristiana, la idea de que si hacés algo que ínfimamente pensás que no está bien, seguramente tendrá una respuesta. no sé, me rompe soberanamente las pelotas, por ejemplo, no poder burlarme enteramente de algo. caso testigo: hoy perdió españa. sí, mi equipo más odiado se fue en octavos de final del mundial y yo salté y festejé y aplaudí el triunfo galo (team al que, por otra parte, también detesto... ah, paradojas del odio). cuestión que inmediatamente de mi primer grito de alegría, de real y soberana burla hacia los jugadores ibéricos, medio como que me callé la boca. fue, repito, por esa culpa. por pensar que "dios te castigará". sí, sé que pensar esto a los 32 años es bastante infantil, como que no superé un montón de cosas. y esto en realidad también me espanta. en mi cabeza, entonces, automáticamente veía a argentina perdiendo contra alemania, como castigo de mi burla. y no sé si argentina va a perder o no contra alemania, pero si lo hace, quizás piense a ese te pago con la misma moneda. odio esta tipo de conciencia que me fue introducida a la fuerza y pienso en lo nociva que es. erradicarla no se puede. sólo hay que tratar de convivir con ella.

en vez de convertirse en pizza, arrolladitos primavera, sushi de supermercado y una botella de vino. ¿qué tul?

el sábado, mientras estaba mirando el partido argentina-costa de marfil, se me acerca mi sobrina que está en cuarto o quinto grado y pregunta: calixto, ¿dónde queda costa de marfil? en áfrica, respondo y se va corriendo hasta la biblioteca y saca una enciclopedia ilustrada para niños de su edad y se pone a leer. al rato, calixto, ¿quién le da las cartas a los carteros para que las repartan? también ensayo un respuesta para que esta niña, fruto de un barrio cerrado, entienda que antes del mail y el teléfono la gente, en serio, se comunicaba por carta (y con esto no quiero sonar como los viejos carcamanes de la nación). y así con un par de preguntas más que, la verdad, si bien me rompían soberanamente las pelotas por el momento en que eran realizadas, me divertían contestar, por eso del tío inteligente y esas cosas. hasta que llegó la última: calixto, ¿por qué la gente se suicida?... cri cri... me miré el ombligo y le dije que eran cosas que sus viejos tenían que responderle. no sé, me daba cosa decirle: por las razones equivocadas. porque, a la larga, ¿por qué se suicida la gente si no es por las razones equivocadas? los únicos con derechos a pegarse un tiro, saltar desde un décimo piso (no de la calle ugarte, por favor), meterse abajo de un tren o abrir las llaves del gas son los tipos felices. esa gente que sabe que han llegado al pico máximo de sus posibilidades en la tierra y que, por lo tanto, is better to burn out than to fade away... sí, si te crees un tipo contento, matate, porque sino, a partir de ahí es todo cuesta abajo. en cambio, si sos un infeliz, si tu mujer te mete los cuernos, si te detectaron una enfermedad terminal, si tantas otras cosas que involucran poco de tu voluntad, date un tiempo. esperá. vas a ver que entre tanta miseria vas a tener un respiro. y entonces, sí, consumá el hecho, picá en punta y andate sabiendo que alcanzaste el objetivo. sino, no te suicides y listo porque, al final de cuentas, es un bajón. sobre todo para la gente que tiene que limpiar el estropicio.

ayer, rafael nadal iba perdiendo el primer set de roland garros por un contundente 1-6. en el break entre set y set, pensó: tengo que ganar este partido. sí o sí. no puedo perder. entonces agarró una de sus botellistas *especiales* y se la tomó de un trago. su filosofía indicaba lo siguiente: el año pasado, tanto puerta como yo estábamos totalmente drogados. pero como yo gané, a él le hicieron el antidoping y saltó todo. a mí me vieron cosas en mi meo pero como gané, repito, no pasó nada. entonces, si gano de vuelta, nadie me va a joder. y a darse con todo... sí, esto *tuvo* que haber pasado. porque sino no se entiende la reacción de este muchacho de mierda. que alguien con algún sentido de justicia lo baje con un análisis bien hecho, che.

entre tanto deporte -también estuve viendo la victoria de los pumas contra gales- casi me había olvidado de ver los diarios. hoy, a las 8.06, salí a comprar perfil, más como ritual como por auténtico convencimiento de lo que estoy comprando. a los amagues iniciales le ha seguido una modorra insoportable en donde el columnista estrella es ¡pepe eliaschev! ¿no será mucho? al perfil casi lo ojée durante el match del maxima´s team, y ahora ya me cuesta volver a agarrarlo. y entonces me voy a la nación y leo en la tapa: "cincuenta piqueteros cambiaron la calle por los sillones del poder". la nota sólo da cuenta de los piqueteros que trabajan bajo la órbita k pero yo entiendo a los de la nación. con esta clase de cosas se aseguran, por lo menos, un caudal de una o dos cartas de lectores por día de gente que, indignada, nutra esa columna que, desde hace mucho rato, sólo está plagada de *polémicas* idiotas sobre el origen de las bombachas de campo o la conveniencia de llamar don segundo sombra a los antipremios de la tele. obviamente, también aportarán su visión positiva a los piqueteros k algún que otro pogre de barrio norte y/o exiliado en europa (al que le encanta consignar el cantón suizo en el que vive en vez de poner berna, por ejemplo) que, cuando se reúnan a fin de año a intercambiar ipods o xbox bajo el árbol de navidad, podrán ufanarse ante los carcamanes de su flía que ellos también tienen conciencia social y a seguir chupando, che, que hay que festejar. por lo demás, la nación compró a lavagna como candidato (¿candidato a qué? che, ¡es lavagna!). eso fue una jugada de fontevecchia con su nota extensísima en perfil, su diario (íntimo), ése en el que si no sale su nombre en su columna es porque él no la escribió.

domingo interesante. estoy a full con el mundial -dure lo que me dure- y desde el viernes no hago otra cosa que pensar en eso. de hecho, estoy colaborando con mundialmente, blog armado por mi amigo ñ que me ha sumado al staff para joder un rato. no creo que considere a mis comentarios como serios. pero me divierte. cuestión que tras la victoria a secas de ayer, me levanté temprano para encarar el día deportivo desde el vamos. primero, gran premio de silverstone. lo vi mayormente solo porque a esa hora nadie andaba despierto por el tupper del décimo piso de a calle ugarte. por suerte, alonso tuvo el buen tino de ganar (aunque prefiero, toda la vida, que gane schumi) antes de las 10 am y, ya con f como acompañante de tribuna y r como dormida princesa a mi lado, vimos serbia contra holanda. en el blog que les comentaba doy mis motivos por mi alegría por el triunfo del equipo oficial de máxima. en el entretiempo, sin embargo, cometí una gaffe que, espero, rollo no lo recrimine: canté victoria antes de tiempo. sí, lo llamé por teléfono, mas no lo ubiqué, celebrando por anticipado la paliza que rogelio le estaba propinando al otro español odioso de la jornada, nadal (el primero era, claro, alonso). cuestión es que, tras el match en alemania, me trasladé vía espn a roland garros y vi cómo el mallorquín le devolvía las gentilezas al suizo. a partir de ahí, roger no se pudo levantar. ahora me da miedo ver méxico-irán. ¿que ganen los ayatolas? y dale, para poner algo de picante en doichelán.

rosario está acá cerca. y todo es fito y fontanarrosa. y binner y bielsa. y ñuls y central. y olmedo y baglietto (?). pero cuando estoy en el semáforo esperando a cruzar la calle, y justo para un bondi enfrente mío y abre la puerta para que alguien se baje, el pibe que está cantando adentro no hace ninguna oda a su ciudad ni a sus iconos ni a nada: festeja a charly y se oye por favor no hagas promesas sobre el bidet... y me río. la primera vez en el fin de semana que me río. bajo la lluvia pienso en esa canción. y cruzo la calle y voy a un velorio. porque sino, el viaje no es completo. sí, me hago 300 kilómetros para enterarme de que alguien conocido -no por mí, sino por la reina del paraná- se murió y la supuesta escapada se transforma en velorio. pero al rato me escapo con f. que se siente mal. se sintió mal todo el findez y volvió enfermo. muy enfermo. la noche del sábado le tuve que hacer lugar en mi cama -compartí con m un especie de futón de dos colchones separados-. y tosió mucho f. y tuvo fiebre. y más tos. y para el domingo al mediodía con m nos queríamos volver cuanto antes. y emprendimos la vuelta, con r dormida casi todo el tiempo y f no, porque a f le dimos un poco de ibupirac y el tipo se despertó, parecía dopado, no paraba, habló sin parar desde san nicolás hasta biei. pero cuando llegó se desplomó -su ánimo- de nuevo y hoy lo tuve que llevar al médico y ahora está con antibióticos. y eso que hicimos una parada en san nicolás. turismo xtiano, si querés. fuimos hasta "el santuario" que es más bien una cúpula con algo abajo sin terminar y le pedí a la virgen que curara a f pero nada, no lo curó (supongo que si no es una enfermedad terminal la mina te retacea los poderes sanadores). cuento lo de san nicolás porque, repito, en rosario no pudimos hacer un carajo. apenas y una salida en auto -porque f no quería caminar y no está bien contradecirlo cuando está enfermo- que incluyó una bajada en un parque urquiza -con una linda barranca con mirador al río- y un paseo en calesita y de vuelta a lo de la abuela de m para despedirnos y volver a casa. entonces, a la vuelta, planteamos la idea de pasar por san nicolás y ahí nos bajamos. claveles por cinco pesos le ofrecieron a m a una cuadra de entrar al santuario. nos habrán visto cara de gente con guita, me dice m, porque nos vieron bajar del auto (de mi suegro, pero fuimos solos... ah, placer...). una cuadra más adelante, la deflación, claveles a dos pesos. no, no era que nos vieron cara de guita, con uno que muerde vale doble. y pasamos a ese lugar y f miró a la virgen y el adoctrinamiento comenzó, con miradita circunspecta incluida. si le sirve... pero vamos a ver si se cura. ahora está con antibióticos, porque no tuvo mejor idea que pescarse algo cercano a una otitis que, sumada a la tos, y los mocos y... tantas cosas. ya parezco un enfermo y divago y me dan ganas de dormir.

si hay un equipo al que no trago nada, ni un poquito, es a méxico. me parecen unos advenedizos. hasta hace unos días, me hubiese gustado que fracasaran en la primera ronda. ¡qué es eso de que sean cabeza de serie? sin embargo, estoy experimentando una cierta simpatía con lavolpe, su técnico, un cabeza dura que no se calla la boca y dice lo primero que se le viene a la cabeza. se peleó con todos los técnicos mexicnos, que lo vienen criticando duro y parejo, como el boludo de hugo sánchez. se peleó también con sus jugadores, y ahora con los presidentes de los clubes. a días del mundial, todos le auguran un fracaso rotundo. sin embargo... insisto, me cae simpático su patoterismo. me hace acordar a mike bassett, increíble antihéroe de una peli antiargentina pero genial que se llama Mike Bassett: England Manager, y quien inmortalizó la frase "if it was good wnough for sir alf ramsey its good enough for me: england will be playing 4-4-fucking-2" un día antes de que los ingleses, en un hipótetico mundial de brasil le ganaba a argentina 2 a 1 con un gol con la mano luego de que su jugador más borracho desparramara a la defensa argie como maradona en el segundo gol de méxico 86. a lavolpe, entonces, le auguro un futuro de cuartos de final y quizás semis. mal que me pese.

como corolario a estos posts de hoy, cuando llegué a casa a la noche, prendí la tele y por cinecanal estaban pasando tupac: resurrection, un documental de dos horas sobre 2pac shakur, un rappero del que sólo tenía referencias musicales y sobre su muerte hace varios años atrás, asesinado en las vegas como parte de la guerra entre rapperos del east coast contra la west coast. el documental está basado, sobre todo, en una entrevista que le hizo la directora Lauren Lazin que expone al muchacho en todas sus facetas, pero que lo presenta como un tipo muy inteligente que sabía muy bien lo que hacía y hacia dónde apuntaba. sus canciones también sonaban bien y el resultado estuvo muy copado. aguante 2pac y para todos los que aseguran que el rap es a estados unidos lo que la cumbia villera es argentina, no puedo más que decirles que están muuuuy equivocados. no por el grado de violencia, sino por el vuelo artístico que conlleva. y como diría cristian aldana, la cumbia es una mierda. (vale decir que la forma en que se armó este documental, independientemente del tema, es increíble.)

el mismo martes que me regalaron el libro del post anterior, recibí en el diario living with war, de neil young. una vez que terminé el libro (mi cabeza no da para leer y escuchar música al mismo tiempo) lo puse y desde entonces no lo saqué y lo escucho todo el tiempo. es más imposible sacarme el estribillo de after the garden is gone de mi cabeza en este momento. el disco es un disco de protesta. el tono folk metalero que le imprime young, sumado a un coro, le da un carácter épico que bien le gustaría imitar a león gieco o a cualquiera por estas pampas. son diez canciones en total que giran sobre el mismo tema: la guerra de irak y bush jr. y si bien en un mundo cínico como el de hoy puede parecer una estupidez, la verdad es que después de escucharlo varias veces te transmite algo, al menos la fuerza motora que parece que impulsó a young cuando las escribió. ojo, no se trata de alta literatura cancionera, ya que las letras son directas, sin eufemismos. no busques metáforas, más bien va por el lado lineal del give peace a chance de john lennon. y eso, en 2006, creo que es animarse a más, como diría pepsi. el disco cierra con america the beautiful y sí, es una canción patriotera, pero que se recontextualiza muy bien.

no recomiendo muchos libros. primero porque no me gusta recomendar. en una época me cansé que me dijeran, che, gasté tanta guita en el cine por la peli que me recomendaste y era una mierda. ok, bancátela, me pediste mi opinión. volviendo a los libros, si no lo hago es simplemente porque i don´t read that much. sí, tengo algunos en mi mesa de luz. otros en la biblioteca. pero no tengo taaantos libros. quizás a veces doy la impresión de que los leí, pero no es así. aunque tengo épocas y me la paso leyendo por semanas enteras para luego enfrascarme por meses en la música (casi siempre leo en subtes y colectivos y pocas veces en mi cama) o en la contemplación de mi upite. cuestión que el martes me regalaron el lector, de bernhard schlink que, básicamente, podía resumirse así: alemania: chico de 15 conoce a chica de 36 a quien coge día y noche hasta que al año desaparece y vuelve a ver unos años después en un juicio contra ex guardianas de campos de concentración que se banca ir en cana con tal de no revelar un secreto. el secreto que no revela se hace evidente para el lector del libro, no del título, pero igual se disfruta porque schlink se hace preguntas constantemente sobre el pasado, cómo encararlo y cómo tragarlo. repito entonces, lo recomiendo.