calixto

dos veces no hacen una regla. pero hoy, cuando viajé en subte ida y vuelta al trabajo, en ambas oportunidades puse fix you, de coldplay, en el momento de subir las escaleras mecánicas que me devolvían a la ciudad. pero no en cualquier momento, sino en la parte en que deja el tono balada y la parte rápida -si se quiere- va incrementándose. no sé, me copó la idea. y ahora transcribo la canción completa. aguante coldplay, loco!
When you try your best but you don't succeed
When you get what you want but not what you need
When you feel so tired but you can't sleep
Stuck in reverse

And the tears come streaming down your face
When you lose something you can't replace
When you love someone but it goes to waste
could it be worse?

Lights will guide you home
And ignite your bones
And I will try to fix you

And high up above or down below
When you're too in love to let it go
But if you never try you'll never know
Just what you're worth

Lights will guide you home
And ignite your bones
And I will try to fix you

Tears stream down on your face
When you lose something you cannot replace
Tears stream down your face
And I

Tears stream down on your face
I promise you I will learn from my mistakes
Tears stream down your face
And I

Lights will guide you home
And ignite your bones
And I will try to fix you.

cuidado, néstor, que héctor te está soltando la mano...
"Al calificar la actitud de la oposición como extorsiva, el Gobierno hace una tergiversación sobre los medios y los fines del sistema democrático y muestra, nuevamente, su incomodidad con la diferencia de opiniones y el debate."

bueno... muchos dirían get a life y estarían en lo cierto. son las 2.48 am y estoy en lac computadora... si supieran lo que me cuesta escribir en este momento... tengo algo de vino encima y otro poco o mucho de espumoso y estoy atontado, sobretodo, de las palabritas que van surgiendo cuadno tecleo en la computadora. hoy, el tupper del décimo piso de la calle ugarte dista años luz de ser un remanso de paz, amor, fraternidad, egalité y demás sandeces. hierve como si fuera un primero de mayo con todos alzados en armas contra la patronal... estoy pensando en dejar las erratas ortogrráficas sólo para demostrar mi estado y para explicar mi condición pero no puedo... el vino me gusta y mum también hace de las suyas. juro que este es un esfuerzo grande y cada dos letrras que tipeo recucurro al backspace y yas no puedo más y me quiero dormir pero me espra el enemigo y los quiero a todos en especial a aquelos que creen quenl emundro puedo ser mcucho mejorn siun te lo propojnés.

no odio la navidad. simplemente, me da más o menos igual. me gusta esa cosa de los regalos y juntarnos todos y tomar un poco y comer otro tanto y demás cosas relacionadas con el arte de abrir regalos después de las doce. lo que no me banco, en cambio, es toda la parafernalia que la rodea, desde los árboles de navidad puestos en noviembre en todos lados hasta las tradiciones más imbancables, como bancarte una misa de dos horas rodeado de gente y con mucho, mucho calor. recuerdo una nochebuena, particularmente simpática para mí, que la pasé solo. yo y la computadora un 24 de diciembre de 2001. no tenía ganas de estar con nadie y por suerte nadie me jodió para que estuviera en otro lado. bueno, sí, un poco. pero eso es historia pasada. creo que ese día se hicieron las doce y yo ni enterado. siempre soñé, por otra parte, estar ese día, a las doce, surcando alguna ruta despoblada, sin nadie alrededor. los 31 sí que lo cumplí, de forma un poco diferente. por ejemplo ese 31 en punta del este que me lo pasé caminando por la mansa. acababa de llegar un par de horas antes y mis room mates del verano recién llegaban al otro día, por lo que hice noche en cualquier lado esperando su arribo. la otra la pasé en un bondi, yendo a brasil. iba con dos amigos, ya que el grueso del grupo había marchado un par de días antes. a las doce de esa noche, estábamos en el medio de río grande do sul y sacamos una petaca de whisky, brindamos con los dos que estábamos ahí, miramos el calendario de carolina peleritti en bolas y nos dormimos en seguida. pero, volviendo al 24, m me acaba de comunicar que en escasos 59 minutos nos pasan a buscar para ir a misa. ok, me baño. baño a f. y todo listo. juntamos los regalos y nos vamos a empezar este ritual divertido, sí, pero con algunos intermezzos realmente insoportables. a m no le gustaría leer esto. pero licencias que da la escritura. quiero, sí, sentarme a tomar algo, mirar al niño correr por ahí y abrir con ilusión sus regalos. eso, como diría mastercard, no tiene precio. tampoco la imagen grasa que acabo de describir. pero no me importa. que se entienda, sin embargo, que me encanta estar rodeado ahora. me gusta saber que tengo a tres personas (recordemos la panza) que hacen de mí su centro del universo, como yo los entiendo a ellos. pero no porque canal 13 me diga en sus propagandas que es tiempo de compartir, sino porque siento que sin ellos ahora estaría solo y embolado en otro lado. amo a mi familia, si me permiten esta pequeña confesión.

iluso yo. tenía que buscar dos regalos de navidad. y decidí pasar por paseo alcorta. porque me quedaba de paso. y porque de verdad pensé que iba a encontrar algo. pero no, me fui con las manos vacías. estuve a punto de comprar un libro en yenny (tengo un cheque del ateneo por valor de 30 pesos y los pensaba usar) pero la larga cola de gente comprando argentinos II o los mitos de la historia argentina o alguno de bucay me convenció de que lo que mejor era to stick to the plan. pero no encontré nada, repito. bueno, en la juguetería busqué el disfraz de tigger (marina, de vader no había, por si acaso) y lo tenía, pero a 15 mangos más caro que en otro boliche en el que lo había visto; a todo esto, me pregunto, ¿por qué la diferencia abismal de precio? onda que seguí recorriendo de punta a punta el lugar y nada. sólo me topaba con acentos extranjeros, noviecitos cool haciendo compras para sus respectivos padres con las tarjetas de sus respectivos padres y demás. y también algo divertido: gente entrando en etiqueta negra con cara de salgo de acá con el traje de tinelli y después se iban con otra como diciendo, che, justo no tenían el talle o no me gustó el corte. como para que los de afuera sintieran que de verdad podían gastarse esa guita en esas cosas. ¿se entiende? apariencias que le dicen. y ahí se guardan y mucho. todos aparentan algo. yo sólo desesperación. por no poder comprar nada. por no entender porqué me había bajado del auto de mi cuñada con aire acondicionado para trajinar por esos pasillos sin nada para ofrecerme a mí, triste empleado pauperizado. o sea, en el fondo, quizás yo también busqué aparentar (aunque no entré en etiqueta negra) y, con la desazón de mi descubrimiento esnobístico, enfilé para el estacionamiento y volví a mi realidad. por unos minutos me mantuve con la ventana baja, bañándome en calor como para recordarme de dónde venía. aunque al ratito, puse el ac de nuevo.

lo admito. era un joven imberbe. un niño suburbano de pura cepa. una persona capaz de impresionarse por lo primero que viera. y así fue. me pasó con hombre mirando al sudeste. también con últimas imágenes del naufragio. y hasta ahí llegó mi engaño. para entonces, fin de la adolescencia, las cosas de subiela me habían hartado. pero no, el hombre insistió y, si bien tuve que soportar algún despropósito más de su autoría, el tipo no me engañó más. sin embargo, el destino quiso que, ya en mi adultez, aterrizara en la misma manzana que su proyecto educativo. es decir, el tupper del décimo piso de la calle ugarte comparte pulmón de manzana con la pomposa escuela profesional de cine de eliseo subiela. y resulta que hoy, justo hoy (aunque, a decir verdad, podría ser cualquier día) se está realizando en este exacto momento, lo que muchos llamarían colación de grados y otros sólo asegurarían que el bueno de eliseo, aquél al que iaian softley le copió la idea y le salió mucho peor acaba de cerrar otro balance bueno para su cuenta bancaria. o sea, los muchachos que estudiaron cine, producción y otras verduras bajo su mando, están celebrando. y lo hacen ruidosamente. no soy un viejo choto que no se banca la música fuerte. pero el niño duerme. aunque, para ser totalmente sinceros, lo que me molesta es que la escuela de cine con la que comparto manzana carece totalmente de onda. ¿por qué? nada más basta escuchar la música de la fiesta. funky town suena ahora, antes fue erasure a full, muchos latinos varios, celebration ahora y parece que la onda seguirá así. lo único nuevo que sonó y, cuando digo lo único fue lo único, fue miranda! pero, seguramente, más porque lo vieron en susana giménez y mirtha legrand que por convicción moderna. oh, my fucking god, la bamba. esperen que se viene el próximo para seguir ilustrando mi estado de pasmosa incredulidad. un minuto, ya viene. el dj está eligiendo más oldies. ahora viene... y el ganador es... uy, no es joda, ¡el popurrí de palito ortega! ¿a qué viene todo esto? que creo que la escuela de subiela es lo menos cool que existe en la vida. todo bien con los oldies y las grasadas, a veces suenan mejor en los casamientos y seguramente tengo amigos que los preferirían antes que cualquier otra cosa (en mi casamiento, sin embargo, me encargué personalmente de que hubiera excelente música, con sólo decir que hasta hubo un poco de falsos profetas). pero volviendo al tema, cuestión que uno espera, repito, que los futuros de directores de cine estén conectados con algo actual, no pasatista, moderno en su sentido bueno, vanguardista quizás, como esperando que lo que hagan en pantalla denote el estado de sus corazones. pero no, acaba de graduarse entonces, toda una generación de cineastas con aspiraciones a dirigir un video de miranda! o un comercial de jabón lux. eso sí, si alguno por una de esas casualidades de la vida se vuelve famoso y recuerda, quizás, a esta noche, su noche de graduación, ocultará bien el dato musical. y mentirá y dirá que desde chiquito su papá le ponía herbie hancock, pugliese y joan baez en la cuna. gracias subiela por generar más barones que traperos... stop, los chicos, para ahondar en mi teoría, están coreando a palito... no se puede creer. juro que no es ficción.

¿dónde están hoy las cacerolas clasemedieras? no las vi en plaza de mayo. y eso que tuve que pasar por ahí para llegar al subte porque paseo colón y alem eran un kilombo. hoy, los que mandaban mensajes de amor a los piqueteros y demás perejiles que pusieron sus cuerpos -monitoreados por duhalde, ruckauf y compañía- a las balas radicales (y del hsbc, con un tipo tirando como si estuviera en el tiro federal) miran con desagrado las manifestaciones actuales desde sus balcanos de barrio norte. negros de mierda, a laburar. miren cómo dejan parado al país. y pensamientos similares se cruzan por las cabezas de más de uno. por supuesto, no se hacen cargo de su parte de la historia. no, ellos son ciudadanos que hoy pagan sus impuestos y sólo quieren más seguridad, que viva blumberg y que pueda andar por santa fe sin tráfico. mierdas. entregaron un país a la mafia más grande. y ahora se quejan de que el pingüino anda bajando retratos del colegio militar. mierdas, de nuevo. jódanse. y se quejan de que duhalde les jodió los dólares de sus plazos fijos. y de vuelta con kirchner, que les rompe las bolas con los zurditos montoneros. ¿dónde están sus cacerolas hoy? pasó un tiempo prudencial desde 2001 y entonces ahora se transforman en otra cosa, se olvidan su incidencia, cuando ayudaron a derrocar a un gobierno democrático y obligándonos a soportar la dictadura del cacique de san vicente. mierdas de nuevo y de nuevo. me paso a k y cfk por los güevos, no los soporto. pero mucho menos soporto a los que mandan cartas de lectores a la nación para quejarse de que todo está mal cuando ellos mismos lo provocaron. y, para colmo, son los únicos que volvieron al toque a su normalidad. mierdas otra vez y otra. caceroleros del orto. caceroleros de mierda. ¿dónde metieron la cacerola aboyada comprada en un bazar de dos con cincuenta porque no querían romper la teflón, la de verdad? mierdas, merecen cien ks y muchos más.

y sigo un rato más con esto. el 13 de oro (como bien hizo notar rial) entregó otra perlita, clásica de su cursilería acuñada en pol-ka: che, acuérdense que tenemos otros rubros para premiar aparte de la tele; entre ellos está el teatro y qué mejor idea que premiar a alfredo alcón, ése tipo tan humilde y actorazo... bueno, che, alfredo, te damos un premio y ya tenemos un título para la nota: "el actor que no quiere ser bronce". uy, me parece genial, póngalo muy grande porque soy muy modesto y quiero que se note bien que lo mío es amor a las tablas. gracias, gracias, gracias. encima, en el medio deja picando esta joyita: "los periodistas mejoran mis entrevistas, soy casi un invento de ellos". bueno, casi... todo. continuando con el recorrido, uno, indefectiblemente, se tiene que encontrar con esta persona. y a uno a veces, maradoniano por opción, no puede más que escapársele una lagrimita y decir, che, aflojá un poco. y no, el hombre sigue, y si pensabas que había agotado todos las demagogias posibles, ahí están sus discursos de agradecimiento y su sobreactuación (lo suyo, desde que estuvo al lado de minguito para acá, nunca fueron las tablas). y así podés seguir toda la tarde. pero hoy es 20 de diciembre y la verdad, mucho más sobre esto, no puedo pensar.

saqué del archivo de los recuerdos el siguiente mail, enviado a un grupo de amigos:
Fecha: Jue Dic 20, 2001 6:43 pm
Asunto: (sin asunto)
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es en estos momentos que es necesario decir algo. estamos ante otro momento
histórico del país: se ha producido un nuevo golpe de estado. lisa y
llanamente. es terrible. y vamos a sufrir las consecuencias. nadie puede
sentirse contento con lo que está pasando. quién nos va a gobernar ahora:
¿puerta? ¿los gobernadores del pj? dejémonos de joder. es terrible.
c.

no, nunca me importaron los premios clarín al espectáculo. pero lo de este año ya se pasó de choto. che, adrián, tengo unos premios que a fin de año estamos entregando, así que olvidate, todo lo que pongas en pantalla va a recibir uno. no importa lo que sea. cuestión que durante todo el año le damos manija a lo que hacés y listo. ponele, mujeres asesinas. está bien, la vi pocas veces, quizás menos de las que debería. pero la verdad el programa me parecía insufrible: contratan a minas para ponerse en bolas y, durante la semana anterior las mandamos a todos lados, en especial a lo de la chota de mirtha y que hablen de que, ok, hice un desnudo, pero re cuidado y que tenía que ver con el guión, que es excelente. y entonces las minas se ponían en bolas, le adosabas la música de bebe que odiaba que su música sonara como cortina y listo. guau, qué unitario (porque, no hay que olvidar, ahora se dice unitario). y ahí vamos y ganamos todos los premios. también le tenemos que dar uno a jorge guinzburg. ¿como mejor periodístico? y bueno, total, a quién le importa realmente estos premios. a nadie. y entonces lo premiamos a jorguito por haberle robado la idea a macu y a maby welles. che, estamos armando la lista con los premios: ¿no les parece que nos falta algo de la competencia? ah, sí, entonces poné que amor en custodia gane un premio para telenovela porque, la verdad, las nuestras de este año fueron una mierda. eh, no te olvides, tampoco, de que tenemos que encontrar una revelación. ponelo a scarpino, que hace de gay en sin código. pero cómo, si scarpino viene haciendo de gay hace años, sería como premiar al boludo de gianola por el gay de los benvenuto. no importa che, si en clarín decimos que es revelación, le damos revelación. o sea, los premios clarín se arman así. vemos la grilla y acomodamos los premios. después, nos vamos al colón y hacemos una gran fiesta gran. lo ponemos a pettinato a conducir porque pettinato es re piola y hace unos chistes bárbaros (pero que en estas cosas suenan terribles) y a su lado, para darle seriedad, la ponemos a maría laura santillán, que es nuestro comodín para las boludeces que armamos. y ella, de paso, cobra un plus por las güevadas que ya hace, pero como es la mujer de alguien de adentro, que siga en pantalla. lo mismo ocurre con el cine. ¿es que acaso no iban a premiar a el aura? ¿quedaba otra chance? lo único que me causó gracia fue que se colara taratuto con no sos vos, soy yo. y listo, mandamos la transmisión en el colón, con música ad hoc, por supuesto, y somos re profesionales, re serios y nos saludamos todos y así, además, le ahorramos al suplemento de espectáculos que piensen una edición para mañana y hacemos el detrás de escena de estos premios taaaan prestigiosos donde siempre va a parecer romina gaetani y otras similares con vestidos largos feos y ridículos peinados. ah, magneto, sos un genio. misma cosa pasa con teatro y danza y demás. eh, ¿pensaban que iba a hablar de la noche del 10? ya fue suficiente con lo que hizo en pantalla.

m´hijo el ingeniero. aunque, no nos olvidemos, será estrella de rock.

a veces es bueno que los miedos aparezcan y que, después, alguien venga y los disipe. fuf, se fueron, chau. y pasás el día más contento. menos temas en la cabeza para ocuparla con cosas que realmente importen, como si el tipo del inflable va a venir o no, si hay cocas suficientes y demás. gracias.

la euforia dura segundos. la desazón, se alarga por días. querer compartir algo con seres queridos está bueno. la indiferencia olímpica, sin embargo, te devuelve al suelo y te entierra. de unos, te lo esperás. de otros, no. supongo que la capacidad de sorprenderse se extiende a todos los ámbitos. y entonces mandás a la mierda todo.

el día llegó. me desperté temprano, dejé cosas sin hacer en casa y me fui para el abasto. sabía que había que hacerlo antes de las 10. estaba claro que sería una de esas pocas privadas plagadas de gente que, normalmente, no es parte del núcleo duro de críticos y afines. la primera mirada me lo confirmó. subimos al primer piso de los hoyts y estaba listo el desayuno. me ubiqué estratégicamente al lado de los churros con dulce de leche y me mandé unos cuantos. en los hoyts sólo son comibles los churros. las medialunas van para atrás y lo peor es cuando aparecen esas tortitas con dulce de membrilo que nadie come pero que igual siguen poniendo (las mejores medialunas las sirven en el village). pero no es de comida de lo que voy a hablar. además, estoy lejos de los grandes morfones de privadas, ansiosos por pescar algo, como una mina horrible, y cuando digo horrible, es horrible, creo que es la mina más fea que vi en persona en mi vida, metía medialunas en una bolsa... miserias de la profesión. volviendo al tema de la privada y la anormalidad manifiesta, se hizo aún más evidente cuando apareció andy k. estamos todos, ironizó uno de los cuatro o cinco tipos con los cuales me junto en estas cosas. había también otras mini celebrities del gremio y mucho productor de programa de radio trucha que todavía no puede creer que lo dejen entrar a ver una peli antes de que se estrene. y llegó la hora de entrar a la sala. se hizo en tandas. grupitos de tantas personas, alrededor de siete, que iban pasando por vez. a cincuenta metros, ya en el pasillo de la sala, te revisaban. sí, te palpaban de cámaras de fotos, filmadoras y celulares con camaritas. después, un detector de metales y, como contrapartida a semejante manoseo, te regalaban una gorra de la película. el trámite, por lo tanto, demoró el inicio y, pasadas las 10.30, la película empezó. qué decir de king kong. ¿si me gustó? sí, por supuesto. pero, yo lo hubiera sacado una hora como mínimo. dura tres, así que mejor ir al baño antes. lo impresionante es que nadie nadie nadie habló durante los 184 minutos. todos estaban absortos por lo que se veía en pantalla. tanto en las escenas buenas como en las malas (hay un par que merecen ser cortadas, como una carrera de dinosaurios que se hace muuuuy larga). después, el gorila, está ok. copado y todo y la relación que entabla con naomi watts (que está un caño) está bien, como más profunda. algo perdidos adrien brody y jack black pero zafan. o sea, peter jackson hizo la suya y todo el mundo le va a palmear la espalda y no va a sentir culpa por embolsar 20 millones de dólares más porcentaje de la recaudación. hizo un trabajo sin muchos riesgos y eso, en el cine de hoy, se agradece (nadie se hubiera bancado una reinterpretación de la peli original, por más que le aporta algunas cositas). cuando digo lo se agradece es porque las masas no están por el cambio. y si la película dura tres horas y no se aburren, porque no es fácil no aburrirse, salen del cine pensando que los 11 mangos pagados en la entrada fueron más que una buena inversión. como comentario para la película, dejaría en claro que, en cine, no la volvería a ver. o sea, está buena, muy buena si querés, pero un sábado a las once de la noche no me meto ni en pedo a verla. vayan, diviértanse, enójense si no les gusta y enorgulléscanse si el resultado es favorable. ah, andy k se retiró contento; who cares?

¿cómo responder a la indiferencia? mandando a todos a la mierda. ah, ¿era tan simple? parece que sí.

palabras textuales del pobre morgado. sí, sé que sigo con este tema, pero la verdad es que da para risa. no creo que él se ría demasiado, pero a mí me divierte mucho. morgado, encima, sos buchón: "por lo que yo lo tengo entendido él pidió el cargo en francia. al menos eso es lo que se dice". el "es lo que se dice" es una mariconada. te jodiste, flaco, no insistas. andate a canal 7 y hacete la del mono.

no sé cómo se escribe, pero estamos fuera. holanda, serbia y montenegro y costa de marfil. así no se puede. hay una mano negra.

disculpen, tengo verborragia bloggera. pero que vayas a la iglesia a rezar y que te mueras ahí adentro da para pensar, al menos.

yo, si bien voto en los suburbios y pasé la mayor parte de mi vida allá, me considero tan porteño como cualquiera. es más, cada vez que me topé con alguien del interior me indentificaron como tal, y no como bonaerense. a qué viene esto... bueno, que para mí no fue "desagradable" encontrarme con el obelisco envuelto en un forro gigante. esto viene a cuento de la editorial de la nación del miércoles que comenzaba con una falacia: "los porteños tuvieron la desagradable sorpresa de encontrarse con el Obelisco enfundado completamente por un enorme preservativo rosado". a lo sumo, quizás algo de indiferencia porque, finalmente, alguien se animó a hacerlo. aunque no me refiero con esto a una medida arriesgada, corajuda, sino que alguien se animó a hacer realidad miles de chistes que han tenido como eje el obelisco desde, seguramente, su creación. y podés ser católico, musulmán, judío, evangelista, agnóstico o bombero. pero cuestión que no debe existir varón que no haya jodido alguna vez con ponerle un forro al coso ese. que las explicaciones que se dieron al caso fueron estúpidas ("hace foco en el placer y el cuidado personal. Elegimos un símbolo de Buenos Aires, como el Obelisco, para causar un fuerte impacto en la sociedad"), tá bien. es verdad. quizás era más fácil decir che, mirá, una buena forma de cuidarse del sida es usando un forro. así que ponételo. pero bueno, cuestión que no me importó. y punto. y como yo le debe haber pasado a miles de personas. no jodamos. si el forro se lo hubiera puesto christo, otro sería el cantar. pero se le ocurrió a un político. y ya que estamos en tren de darle, le damos. en suma, no jodió a nadie. así que no jodas. y, encima, la editorial aparece seis después del hecho. ya todos nos habíamos olvidado de eso. ganas de joder, supongo.

qué decir de este muchacho... ¡que me cago de risa de él! atrás quedaron sus años de gloria tras el púlpito de tvr, cuando se hacía el político correcto con un discurso de kapeluz y revisaba los libretos de pravda para tirar palos a la era menemista que lo enriqueció y que, ya con la alianza (recordar para el universo k la alianza es parte de la década de méndez), le permitió cobrar de la teta del estado a través de sus dibujitos en canal 7. ahora estaba pensando que su vida quedaba hecha: entro a la cámara, laburo dos años subiendo el brazo para las propuestas pingüinas y luego a vivir la vida panza arriba con la beca-jubilación de privilegio. hernanii -siempre hernanii- se mofaba un poco de su mala suerte para asumir. la mina que lo precedía no se decidía a aceptar laburo en otro lado y él que se veía mirando la jura por televisión. y le pasó nomás. hasta que se dio cuenta de que rafael bielsa, el más loco de los dos bielsas, no juró. zas, es la mía, debe haber pensado. y entonces juntó sus papelitos, le dio un beso grande a su mujer que lo miraba orgullosa mientras imaginaba la casa en el country que se construiría (o más bien, barrio cerrado, es más de estos tiempos) y se fue para el congreso. peinadito y todo se presentó en mesa de entrada y qué te cuento que un tipo le avisa: che, no te copes que parece que te cagaron... cómo me gustaría haber estado ahí. viéndolo. y luego, a tomarse un taxi para volver a casa con la cola entre las patas. envidio, también, al taxista que lo llevó. se podría hacer periodismo de investigación y averiguar quién fue y sacarle algo de color. chau morgado. sos medio mamarracho.

sí, me mudé a un barrio cerrado para estar más tranquilo, viste. con eso de la inseguridad y esas cosas. las únicas contras son los mosquitos, que queda un poco lejos y que de vez en cuando se cae un avión. por lo demás, joya.

ya lo dijo rollo. también hernanii. cuestión que felipe se está haciendo el desentendido y nadie sale a defenestrarlo como al pobre bucay. porque ahora bucay da lástima, a la distancia. bah, mentira. no me merece ni un minuto de pena. pero lo de pigna está teñido de un tufillo de mejor no hablemos de eso. o sea, el tipo cometió plagio, encima lo reconoció y dijo que iba a enmendar el error. y nada. sigue lo más pancha, cobrando por lo que no escribió. o ni siquiera pensó. lo que está en juego no es si cometió un delito o no -en épocas del copypaste nadie está exento de esta clase de deslices- sino que, una vez descubierto, lo achaca todo a una campaña. claro, como el programa tiene éxito, se cuelgan de mí para sacarme plata. no y sí felipe. no se cuelgan porque te lo vienen reclamando desde hace rato; y si salta ahora, es porque estás en con la jeta en la tele. mientras tanto, miles de libros sobre la-historia-según-felipe-según-copypaste se siguen vendiendo y muchos dicen, che, la pucha, belgrano era esto y lo otro y san martín otro tanto y en el colegio nadie me lo enseñó. y pergolini, mario, ponete media pila. estás quedando pegado a casos estúpidos por tu megalomanía. primero fue la cámara oculta a ferriols y lo mandaste al muere el boludo de tognetti; antes trabajaste con graña; ahora felipe te embarra. y vos como si nada, hablando sobre que sos igual a los que oyen a los rolling pero te quejás de que tinelli te agrasa la pantalla del 13, te la abarata y vos buscás otros público, alguien que se puede comprar tus celulares y tus pantallas planas y al que no le importa que hasta hace cinco meses eras la cara de coca cola y ahora sos de pepsi. nimiedades, pensarás, mario, pero todo suma. yo igual sigo viendo cqc, hay cosas que me divierten. también te escucho por la radio. pero aflojá un poco.

que no se tome esto como apología del delito. pero a la vista de los terribles chistes que cada día entrega ése engendro de comediante gráfico que responde al nombre de nik, supongo que un buen día alguien se cansará y le pegará un tiro o lo tirará por la escalera o simplemente lo atropelle con su auto. bueno, a esa persona, yo estoy dispuesto a servirle de coartada para cualquier tipo de excusa que presente. porque, en definitiva, nos estaría haciendo un gran favor.

sábado, 15.29. finalmente está lloviendo. espero que lave mis culpas.