jueves 23, 12.00. con m ingresamos a la trinidad. esperamos a la partera. nos depositan en un box de la guardia. esperamos tres horas. a las 15 la suben al quirófano, 15.20, me meten ahí con ella. el ginecólogo empieza a abrirle la panza. 15.30, rosario grita al aire con todas sus fuerzas y m, que se pone sensible, llora. la apoyan en su pecho. ella la agarra y le da besos. no importa que esté toda azul y con una sustancia viscosa y blanca por todos lados. a mí me llevan después a testificar todos los análisis que se le hacen. 4.160 kgs, 50 cm de largo, la niña está bien y todos contentos. a m la cosen mientras tanto. y al rato me separo. tengo que ir al cuarto. cuando llego, caramba, qué cuarto. una especie de suite con separador y un baño más grande que el living del tupper del décimo piso de la calle ugarte. tendría que haberle sacado fotos. osde cumple, la trinidad dignifica pienso. si bien m está en el plan 210 los tipos no se hacen problemas y la colocan donde quieren. ok, no me que quejo. m está dolorida. la operación fue dura. y apenas puede moverse. no habla y se maneja por señas o con una libretita. su humor está bien. caen pocos familiares, uno o dos por vez, saludos, besos, felicitaciones y nada más. la hermana de m se queda con ella y yo me vuelvo a casa para estar con f. para dormir con él, para que no crea que se le acabó el mundo, aunque se parece bastante.
viernes, todo marcha según lo estipulado. va cayendo más gente. m se va recuperando aunque a la noche no pudo dormir. mucha tos. mucho dolor. la beba, lo más bien. se portó bárbaro. todo el día adentro. seguimos en este cuarto de locos y cae más gente aún. todos con algún regalo. qué bien. me quedo a dormir yo. una noche de mierda. para m. porque mientras yo duermo, ella se retuerce de dolor. me llama de vez en cuando. de vez en cuando la oigo y acudo. es que el cuarto es tan grande. a la mañana, me mira con cara de odio. la entiendo. pero no puedo hacer nada.
sábado tranquilo, menos gente y m un poco mejor. aunque la tos persiste. f da vueltas. va y viene. lo llevan y lo traen y se lo llevan de nuevo. malas noticias: nos cambian de cuarto. nos pasan a uno más chico, pero mucho más chico. por un momento había creído que la igualdad era real, que los planes no discriminaban. mentira. si querés estar en la suite, nos avisan, se paga aparte. no gracias. nos bajamos de piso. y de categoría. uf.
duermo yo de nuevo. y la noche es terrible. me quedo más dormido que el día anterior y los quejidos y la tos de m se vuelven insufribles (para ella). yo duermo con r en brazos. no me doy cuenta de nada. a la mañana, cuando me despierto, me doy cuenta de que le pusieron oxígeno. se lo pasan a través de un tubito doble enganchado a la nariz, como los de los bares fashion de 02. lo que en otros lugares pagan fortunas, a m se lo dan gratis. copado. aunque nunca esperé que me cobraran eso. el domingo pasa sin muchas novedades. hasta la noche: muchos análisis, estudios, antibióticos intravenosos y cosas por el estilo, ecografías de venas y arterias. hoy nos dijeron que nos tenemos que quedar más tiempo. m tiene una infección, nada grave, pero hay que estar acá para que la tengan en observación. es más fiaca que otra cosa. ella, igual, prefiere sentirse mal en el sanatorio que en casa. la entiendo: yo como enfermero sería terrible.

apuntes random desde la trinidad:
*lindo eso de traer otro niño al mundo.
*no envidio nada la tarea de las madres.
*cambiando pañales soy un as (aunque no me divierte mucho).
*para los hermanos(itos) del recién nacido/a: la situación se empareja a cuando se te muere un padre: todo el mundo te busca, se desvive para que estés bien, te concienten caprichos y te miran con cara de lástima; decí que f aprovecha y la está pasando bomba.
*el tema del servicio en la trinidad es bastante choto: todos están entrenados para la sonrisa fácil, aunque algunas cosas tardan mucho en hacerse y son bastante desprolijos, dejándote basura en el cuarto (basura que los propios médicos generan) y cuestiones con respecto a la hotelería, como le dicen ellos.
*un tip para que el tenga algunos mangos extra: ponerse un kioskito a una cuadra de distancia; si bien hay una shell a cuadra y media, da paja llegar hasta allá; también, el que tenga algo de guita, que ponga un barcito cualunque, con café a 1.90 o similar, que se deje fumar adentro y tenga diarios: sería un golazo porque no tendría competencia (delicity queda lejos y es caro); recordar que el tipo que sale se "va a fumar un cigarrillo" y tiene el tiempo contado.
*el laburo del marido es ingrato: hay que estar siempre al lado del cañón y poniendo cara amable. es pasible de cualquier puteada -con o sin razón- y no se puede quejar. sus horarios son tan largos como los de la madre y no puede quejarse. tiene que justificar cada salida. etcétera, etecétera.
algo más se me va a ocurrir en otro momento. por ahora, esto ha sido todo.

ayer empezaron mis vacaciones que, en los papeles, serán de dos semanas y pico. pero, en la realidad, terminan hoy a la tarde, cuando nazca rosario. la vida es bella, popularizó benigni -hasta lo vomitivo-. y hoy puede ser un poquito más.

...pero que ése imposible sea un 50% de aumento para todos. creo que nos quedamos cortos, porque el aumento imposible sería de 100% o 200%. pero, argentinos cagones todos, los muchachos de la redacción decidieron que era mejor bajar las expectativas, que el dueño del diario ni siquiera nos iba a pagar la mitad de eso. ¿entonces? ¿cuál es el problema de pedir una cifra estrafalaria? porque así nos toma en serio, dijo uno. capaz, pensé. no, nos va a tomar en serio y pensará que con 200 mangos nos va a arreglar -si está en ánimos conciliadores-. a mí, los 200 mangos me los paso por el culo. lo único que me significan es una ida más al supermercado y hasta ahí, porque no compraría lo que necesito. porque a partir del jueves o del viernes voy a necesitar más pañales, muchos más pañales, y 200 mangos no es nada comparado con la cantidad de excremento que entrará a producir el tupper del décimo piso de la calle ugarte. pero volviendo a las banderas, creo que muchos las arriaron ni bien tratamos de formar la barricada. que a la sazón, no hubo. ni habrá. porque algunos son unos pusilánimes, miedosos de pedir lo que realmente les corresponde, cada uno cuidando su quinta imaginaria. porque viene el gallego, el dueño, y nos echa a todos, recordó uno. claro, se acordaba de la última asamblea de 2001, cuando el tipo alegando crisis, nos sacó guita a todos. y si no estamos conformes, advirtió, bajo la persiana y chau. recordar: 2001, crisis. qué querés que te diga. ése día decía a sí a todo. pero ahora no tengo ganas. quiero *luchar*. hasta pienso en postularme para delegado, aunque no tengo la más puta idea de qué hace un delegado en un diario. lo único que quiero es que nos suban considerablemente el sueldo, para que al menos parezca digno. y después, que nos mejoren las condiciones de trabajo. es que en verano laburamos con los güevos pegoteados y en invierno con guantes. todavía no sé cómo hacemos para hacer un diario. pero pidamos lo imposible, recordé finalmente -aunque no con esas palabras grasas- y todos miraron para abajo.

a quien se considere brujo, astrólogo o aprendiz de las ciencias astrales, ¿qué día es mejor, 23 de febrero o 24 de febrero? agradeceré cualquier aporte.

entrar al tupper del décimo piso de la calle ugarte y meterme abajo de una ducha helada. pasado eso, ahora sí puedo respirar.

producto de una mala noche de sueño, con charla extensa y un alien de dos años enquistado entre dos cuerpos adultos, me desperté temprano. y me fui al living. y prendí la tele (porque en el tupper del décimo piso de la calle ugarte cumplimos con eso de integrar al aparato a la vida familiar, como un pibe más, viste). por esa cosa que tenemos todos de saber la temperatura, más si son las 9 menos 10 y ya sentís que el día será insoportable, me conecto a canal 13. argentinos arriba o arriba argentinos se llama el *informativo* de la mañana. y lo veo a bonelli, a marcelo-tengo-problemas-para-hablar-bonelli. y en su jerga infradialéctica, me dice, "esto es lo que necesita saber para salir de casa"... uy, qué bueno, pensé, me dará la clave para que mi día sea único, me dirá que no me tengo que pelear ni con m ni con jefe, que los pañales huggies xxxg se consiguen baratos en lo del chino de la vuelta, que kirchner decidió concederme un plan jefes y jefas de hogar, qué sé yo, algo útil. pero no, *lo que tengo que saber* es que los vecinos de colón se pliegan a los piquetes puenteros sobre el río uruguay, que están enterrando al joven beimar y que buscan a los patovicas que lo mataron, que los muchachos de plusmar están de huelga y los turistas -porque una vez que entraste a la terminal de retiro sos turista a secas- protestaron, que un tipo se prendió fuego en la vía rápida facundo quiroga (él dice que es libertador y austria) y varias cosas más. y pienso que yo no necesito saber eso. que eso lo puedo leer en el diario, lo puedo escuchar por la radio pero, definitivamente, no tengo porqué saberlo. a menos, y aquí entra a jugar una tipología argentina: quiera convertirme en *el hombre informado*. dícese de aquél que sabe todo lo que pasa. que está al tanto de los muertos en pakistán por las caricaturas de mahoma, que dick cheney baleó a un abogado, que shakira parece que sale con robbie williams, que en noruega tienen una calidad de vida superior a la mía... entonces, todo ese conocimiento sirve, luego, para ponerlo en práctica. para que cuando te juntes con tus amigos a tomar un café -porque después los noticieros van a hablar de lo que se habla en los cafés de buenos aires- puedas decir, che, te enteraste de que rené preval terminó siendo elegido presidente de haití, qué quilombo hay... en fin, para que después, en una encuesta de ceop, clarín pueda titular que a diferencia de los yankis ignorantes, los argentinos saben que la capital de burkina faso es ugadudu y ellos aún siguen creyendo que río de janeiro es la ciudad más importante de argentina. lo que me lleva a recordar otra frase nefasta made in en el 13: *estas fueron las noticias* decía césar-pelotudo-masetti cuando finalizaba telenoche. ¿sólo esas fueron las noticias? ¿las que tienen a bazán llorando porque en una villa no tienen agua? no, flaco, las noticias son muchas más de las que me contaste.
lo que me lleva a otra cuestión. ayer la nación publicó una entrevista a van nilsterroy. el tipo, obviamente, decía que la argentina es peligrosa por sus jugadores. qué iba a decir, piscuí, si sos argentino, lo estás entrevistando y el hombre es un embajador. no del fútbol, sino de nike. porque en vez de poner en la nota, *espacio de publicidad*, la nación la presenta como una entrevista lisa y llana. pero ocurre que el periodista viajó a berlín -primer aviso sospechoso, porque el tipo es holandés y juega en inglaterra- invitado por nike-me-quiere-cagar-a-messi. eso sí, agradecido, el hombre, agradecido, menciona que nike esto y nike lo otro, porque paga las cuentas. pero lo peor de lo peor está en la fotos. como si fueran propias (por más que agreguen gentileza nike) ponen en el epígrafe: "Un Van Nistelrooy reflexivo, a menos de cuatro meses del Mundial: "Quiero que Holanda recupere los tiempos de gloria", dijo". la foto es pura publicidad y quizás sea poster en muchas casas de deportes. y la nación nada, no se quiere dar por enterada. porque, seguramente, para enterarse de algo, lo hayan visto a bonelli. y ahí el tipo no decía que nike le paga a los periodistas para que hablan de nike, ejem, perdón, de los jugadores que patrocina nike.

soy fan de *soy tu fan*.

*escultura* encontrada en la mesa de luz del padre grassi. la iglesia católica yanki promueve el amor a jesús con estas cosas, vendiéndolas a u$s 19.95. lo que es un despropósito, porque después deben gastar lo cobrado para pagarle a las víctimas de los curas... hay muchas más para coleccionar. (vía monolingua, vía el buen salvaje, vía comando norma aleandro.)

alguien nos metió en la cabeza que llorar está bien. entonces empezamos a llorar desde temprano. ya los tangos mostraban a los compadritos del 900 con voces aguardentosas manando lágrimas en sus canciones nostálgicas y arrabaleras. el llanto se popularizó y ganó todos los ámbitos, desde la cultura hasta el deporte. ni qué decir cuando algún idiota en televisión aguaba sus ojos para generar emoción. el colmo, hasta hoy, era francella, capaz de llorar ¡trece veces! (las tengo contadas, muy a mi pesar) en un argentino en nueva york (a razón de un llanto cada diez minutos). en televisión lloraron todos, desde cavallo hasta maradona. pero lo de hoy, repito, no tiene parangón. lo acabo de ver por la tele. un pelotudo, porque traté de buscar una palabra que lo describiera y no lo encontré, estaba en la puerta del gran rex. y lloraba porque no había conseguido una entrada para ver a... ¡sabina! sí, ese falso poeta y cantante español que vaya uno a saber por qué goza de inestimable estima en nuestro país. el tipo lloraba porque había hecho la cola y los revendedores le habían ganado de mano. y salió por la tele a declamarlo, porque es argentino y a él le enseñaron que está bien llorar adelante de la cámara de tn. pobre infeliz. llorar por sabina...

mientras el movimiento por la liberación del vientre de m intensifica sus ataques internos, el entente dentro del tupper del décimo piso de la calle ugarte permitió el reestablecimiento de las relaciones. la pax armada fue sellada con la visión conjunta de una película -muchos podrán decirle menor- que a mí siempre me gustó: love actually. y juro que no tiene nada que ver con la boludez de san valentín.

momentos en los que me gustó ser peronista:
*en el 95, cuando voté a menem. y que no me vengan a joder los under 18 de entonces y ahora mayores que creen que vendí el país. fuimos muchos a los que nos gustaba ganar en dólares. lo admito. ellos hubieran votado igual. posta.
*en 1999, cuando voté a duhalde. ok, fue una guachada. lo hice porque la victoria imbuida de justicia moral que se avecinaba con de la rúa me obligaba a estar decididamente en contra, por más que esa contra estuviera representanda por ese cabezón nefasto.
*diciembre de 2001, cuando se incendió el país y pude decir contento "yo no lo voté y ustedes sí". debo aclarar, sin embargo, que no hubo hecho que me dolió más en mi corta vida electoral que el golpe de estado practicado contra el mismo de la rúa, con los que lo votaron volteándolo -encabezados, again, por duhalde-.
*2006: no es que me incluya en las filas del movimiento. pero basta leer las cartas de lectores de la nación, las quejas de estos muchachos "horrorizados, escandalizados" con k y sus secuaces, para que me entren ganas de sentir algo por el pingüino. lamentablemente, a mí también me parece un pelotudo. pero el gorilismo manifiesto de los bien pensantes me lleva a ponerme en la contra. igual, no lo voto a k en 2007. y lo digo ahora para que no quepan dudas. y ojo, macri tampoco recibirá mi voto.

mayormente las modas son pelotudas. pero la de las pulseritas ya es insoportable. no hay nada más estúpido que ostentar una pulserita de color que te acredita como donante de algo. si antes te floreabas con tu 4x4, o tu mina mostraba el culo en playa, ya no más. ahora podés vanagloriarte de ser una buena persona con sólo exhibir una pulserita del orto. hay que ser boludo para usar una.

el hombre puede equivocarse no una, sino cien veces. ahora, cuando no lo hace, igual está marcado. entonces uno no puede hacer entender al otro que no, que no pasó nada. porque estás marcado, pibe. y entonces me levanto de mal humor y me voy. es común. es normal. pero eso no quiere decir que me lo banque. así están las cosas y así piensan quedarse por un rato. al menos por hoy. mañana quizás cambie. tengo una cicatriz que me avisa de eso. que está expuesta. que la puede mirar cuando quiera, cuando sienta que puede abrirse. cuando piensa que se abrió. y yo no la cierro. no puedo. no soy el médico. yo no suturo. no coso. yo nada más la tengo. y está ahí, para que te regodees. para que la utilices whenever you want. tá bien, ese es mi sino.

estoy mirando la inauguración de los juegos olímpicos de invierno en turín. acaba de terminar de hablar yoko ono, que dijo obviedades del pisanlab y ahora está cantando peter grabriel "imagine". ¿no está parecido a juan carlos baglietto? creo que el tipo que organizó esto debe haber gastado una carrada de guita y, gracias a los retornos inventados en la península, debe estar viendo esto por televisión desde alguna isla del caribe (si es que su amante veinteañera no lo necesita para otra cosa). esto es un robo.

¿julio cruz es al mundial 2006 lo que ramón díaz fue al de 1990?
siguiendo con los paralelismos baratos, ojalá a abondanzieri le pase algo, aunque no algo tan doloroso como la quebradura de pumpido, así no ataja y nuestro arco no queda tan desprotejido. y, si es por decir algo, no me molestaría jugar la final con alemania. esta vez les ganamos seguro.

pensé muchas formas de encarar el siguiente post. lo vengo meditando desde el jueves que apareció secreto en la montaña. la hipótesis, más o menos, sería hablar sobre el gatopardismo de la crítica local, a la que no hay poronga que le venga bien (acorde al tema tratado, quizás). encimismada en la contemplación de su ombligo, muchos colegas son incapaces de pensar en otra persona que no sean ellos.
y cuando digo esto me refiero al sujeto en particular que escribe y a los compañeros de privadas con los que se juntan, toman café, comen medialunas y churros y una cosas horribles con dulce de membrillo y luego despotrican contra cualquier título que no esté de acuerdo al canón establecido por su pedantería. ese que les lleva a reconocer que una película es buena, pero que al mismo tiempo dejan sentada la salvedad que ellos están más allá del fenómeno que implica y que, por lo tanto, y en resumidas cuentas, son apenas obras menores que no signifarán nada mañana.
ok, en esto estoy de acuerdo, pero más por la sensación siglo xxi de que todo fluye, nada permanece, que por carecer de méritos para ello.
entonces deben marcar su terreno, aclárandole al lector que él elogiará lo que viene más porque *entiende* al lector que porque lo desea. si por él fuera, inundaríamos la pantalla de películas de todd solondz, abbas kiarostami, wong kar wai, etcétera.
todas muy lindas, sí, pero lo cierto es que con esas películas no se diverte.
sí, se retira de la película tras la litúrgica lectura de los créditos finales, cual si fueran avisos parroquiales y a los que presta tanta atención como cualquier feligrés que está pensando en salir cuando antes para ir a comer algo.
lo tenés que ver en cambio cuando pasan una güevada, de esas que llevan mucha gente a las salas y que hacen rico a una estrella de hollywood. sí, jajaja, qué cago de risa... y viste que es de madera y jajajajaja de nuevo. ahora, cuando leés lo que escribió al respecto, la risa que le provocó no está ahí en su escrito. si al menos divirtiera al lector como él se divirtió, estaría bueno y en el proceso podría hacerla mierda igual. pero no, le espeta una monserga de lugares comunes del agravio que después, en otro desayuno de otra privada, explicará a sus contertulios que sí, tal vez se me fue la mano, jajajajajaja, pero qué querés si la películas era una mierda y jajajajajaja...
pero su mayor problema no es ese. no señor. su problema aparece con secreto en la montaña. que, encima, viene de un director al que le hemos palmeado la espalda con cabalgando con el diablo, con hulk y, cómo no, con la mierda esa de el tigre y el dragón.
mi querido ang lee, parece decirle en su crítica, te vendiste, papi. bueno, no lo hiciste per sé, pero cuando vi tu película nominada al oscar y a vos como director y hugh ledger como actor no pude más que sentir que me engañaste, que saber que ahora preferís el brillo del oro a la oscuridad del culto me pone mal. eso sí, con santaolalla no me meto, porque es argento y es lo único que tenemos, ya que otro mimado mío, fabián bielinsky, no pudo ser comprendido por las mentes obtusas de la academia, que siempre quieren premiar a películas del orto. volviendo a vos, ang lee -le escriben éste y otros pares del palo- mejor que te bajes del caballo, que vuelvas a hacer el banquete de bodas que es algo más sustancial para tu carrera. el hecho de ser nominado al oscar te desprestigia, papi, y vos ni enterado. pero ojo, no soy un cerrado y reconozco que hiciste las cosas bien, entonces escribo algo como esto: (la película) "es, de todas formas, una apuesta sin hallazgos de características revolucionarias que vayan a cambiar el curso del cine norteamericano después del aluvión de estatuillas, aunque es cierto que, por otro lado, tampoco deja demasiado margen para objeciones o cuestionamientos importantes. Así, con apuestas por la tolerancia y por un cine cuidado, sin efectismo ni golpes bajos, se consiguen buenas películas. Pero estos atributos no aseguran por sí solos el status de gran cine propio de las verdaderas obras maestras" (diego batlle, para la nación).
y ahora vuelvo a hablar yo, calixto: ¿"una apuesta sin hallazgos de características revolucionarias"? hacer una película con el timing de ang lee, convertir una historia como esta en cine main stream, hacer de heath ledger una persona que, si gana el oscar honraría a los premios por lo bien que está, hacer que cualquier cuadrado picapiedra como yo pueda conmoverse por un par de cowboys gays, provocar todo esto, mister diego batlle, es un logro con características revolucionarias. estéticamente no revolucionó. pero estéticamente esta película es un nueve o un diez. pero no, vos no podés reconocer las cosas, porque eso sería engañar tu sentido snob de las cosas. entonces, en la misma crítica, ponés cosas como "Heath Ledger y Jake Gyllenhaal sostienen el relato con bastante convicción (el primero más que el segundo), pero no son lo mejor" (del elenco). porque de esta forma estarías aplaudiendo la actuación de un actor fachero. pero como vos entendés de cine, te fijás en el reparto, y ves que está randy quaid, un gran actor sin dudas, pero que en la película no está mejor que ledger, porque no es su deber; está acorde con el nivel total de la peli. pero vos seguís en la tuya, marcándole al lector de barrio norte que el norte fílmico es un barrio de pocos habitantes. y decís, por lo tanto, lo siguiente: "se destacan más algunos secundarios (como el capataz que interpreta Randy Quaid)". nunca explicás el porqué de esta afirmación.
aunque quiero volver a la primera cita de ese último párrafo que cierra su crítica: lo que más me molesta es el "de todas formas". ¿de todas formas qué, pelotudo cagón? te la pasaste diciendo que estaba todo ok, que secreto en la montaña pasaba tu filtro especial 1.8 contra bodrios de hollywood y me venís a decir en el último párrafo que "de todas formas" esta película no te cambia la vida, no cambia la forma de hacer cine. ¡por supuesto, imbécil! no te va a cambiar la vida. nada más que pasaste dos horas siendo partícipe de una historia que vale la pena ser vista, como un buen libro vale la pena ser leído, como un buen disco vale la pena ser escuchado... "de todas formas" mi culo, forro.
me gustaría que muchos de los directores a los que adorás se animaran alguna vez a hacer una película que "de todas formas" no cambien la cultura cinematográfica mundial pero que, sin embargo, te deje algo para comentar cuando estás saliendo de la sala mientras buscás un cigarrillo.
me la agarré con vos porque sos la cara más visible. también pablo scholz, un tipo que siempre buscar quedar bien con el público medio, se atajó: "La pena es que Lee, tal vez por aquello de no pasarse de la raya, no profundiza más en la relación entre Ennis, ya casado y con hijo, y Jack, esposo de una niña bien", dice como para dejar en claro que él también tiene sus reparos.
ojo, y acá finalizo de una puta vez: no es que escribo esto porque estoy con bronca que ni a batlle ni a scholz le gustó secreto en la montaña. les puede parecer una mierda en lo que a mí respecta. es porque les gustó y no lo quieren admitir. es porque tiene todo lo que siempre han deseado ver en pantalla y no se lo bancan. es porque su pedantería les jugó una mala pasada. es porque se quieren más a ellos que a las películas que critican.

me desperté temprano: a las 7 am. y por eso ando un poco aburrido ya. se me acabó perfil y ahora boludeo por internet. entonces llegó a lanacion.com y leo la siguiente noticia en la sección espectáculos: "Fito Páez filma su segunda película". y me pregunto: ¿a quién le importa?

la novela del verano no es la de mostaza-river. tampoco la de nazarena y sus tetas. o los kilombos de moria en mar del plata. la novela del verano es la de luis emilio mitre (tres links a sendas notas de jorge asís que valen la pena ser leídas). este asesinato le sacó lo poco que le quedaba en interés a lo de maría marta garcía belsunce. me parece más divertida, si se quiere. ahora noticias lo pone en tapa.

...viene uno de estos dos. por estos días u2 anda por los eeuu con franz ferdinand y death cab for cutie. hubiera estado bueno que llegaran acá con los dos.

"...so I must caution, spiritually dangerous for anyone who is not completely grounded in Scripture!"
extracto de una crítica a brokeback mountain que encontré por ahí. tienen razón cuando dicen que la internet es nociva. yo no soy el campeón de los open minded y combato mis prejuicios a diario. pero resulta interesante saber que siempre habrá gente que realmente piensa así. la mina que escribió esto, igualmente reconoce que hay un mundo allá fuera, aunque prefiera la seguridad de su raviol:
"I’m not saying this isn’t Oscar material. What I am saying is, this is not Christian material."
en verdad, creo que vale la pena leer la nota entera. y si lo hacen, no se pierdan la columna de la derecha...