calixto

no soy radical. creo que de eso, no cabe duda alguna. pero me da pena cómo el partido centenario, cuna de grandes intelectuales y prohombres de la patria, impulsora de la clase media y demás, haya sucumbido a las formas más pueriles y humillantes para la financiación de la política. por caso, el comité radical crisólogo larralde de paseo colón casi chile, decidió que era ocioso mantener un frente tan grande sin sacarle rédito y por eso, tras la creación de una comisión de análisis de la situación económica del local (casel), la deliberación del ente autártico del frente de local (eafl), los debates sobre el uso del espacio común encarado por el departamento de ciencia y divertimento de la juventud radical (dcdjr), la presentación de un proyecto de resolución interna con respecto al mencionado frente, la creación de una nueva comisión de análisis de la situación económica del local (casel bis) y sus consecuentes debates y votaciones, resolvió que era menester para mantener las finanzas al día, la instalación de un minimaxikiosko a la calle. así, donde antes se lucían un par de afiches proselitistas en un inmenso ventanal a la calle, que dicho sea de paso siempre estaba cerrado no sea cosa que alguien se entere de que ahí hay radicales, ahora está dicho minimaxikiosko que, a juzgar por la jeta de quienes están ahí, está atendido por sus propios dueños. de esta forma, el correligionario vocal titular de la casel bis tiene el turno mediodía, mientras los muchachos de la juventud radical (línea interna jesús rodríguez fuiste el mejor ministro de economía) se esparcen pintando banderas con las caras de alfonsín, moreau y margarita. mientras tanto, los demás asisten a la clase en donde les enseñan a diferenciar entre irigoyen e hirigoyen. che, si los radicales necesitaban algo más de guita, la hubieran pedido. yo algo les prestaba.
[ah, rápidos de reflejos, las deliberaciones sobre qué hacer con el frente del local comenzaron ni bien fernando partió en helicóptero a la posteridad.]

y claro, cómo no va a ganar babel el oscar. si es una películas conservadora. bueno, ya lo pensaba de antes, pero qué sé yo. uno quiere creer que como la dirige un mexicano, abajo del río grande la gente piensa distinto. pero no, gonzález iñárritu puede decir que bush es un idiota o que la pared que eeuu levanta para alejarse de méxico es inhumana. sin embargo, pocos filmes tan conservadores como este se están dando en estos momentos. sí, conservador. y si querés ganar el oscar, mejor que te pongas las pilas y piensas wright, como en wright hand. eastwood, conservador desde la época de eisenhower, ganó dos veces el oscar. y eso que en la última hablaba de temas liberales, pero él nunca se compromete. pero el caso emblemático del think wright es soderbergh. un tipo que no puede no gustarte cómo filma, pero sí podés odiar cómo piensa. ahí está traffic, un canto a la mano dura onda ruckauf, una vuelta al paternalismo imperialista. y ahí está babel, entonces, en la que un mexicano, que come tacos, suelta tacos y dice que los yankis no saben nada del mundo, mientras manda a sus hijos a un colegio pagado por los tax payers de los ángeles, un director que *denuncia* la paranoia siendo más paranoico que el embajador de eeuu en marruecos, que ve en un tiro perdido un ataque terrorista sobre cate blanchett sólo por portar un pasaporte de los stars & stripes. pero la culpa la tienen los japoneses, cuándo no, porque un ponja le regala un rifle a un berebere y éste, materialista de mierda, se lo vende a un vecino para que sus hijos maten chacales (antiecologistas, encima, llamen a peta) y los chicos, entre masturbaciones pensando en la hermana (más enferimitos que los white trash de louisiana y los chamacos de jalisco) y divertimentos peligrosos, le disparan al pobre bondi de turistas yankis en marruecos, unos fellows americans que para sus próximas vacaciones deberían pensar en revisitar el gran cañón en vez de estar repartiendo dólares por países que no aprecian el american way of life. uf... ojo que esto sigue (y más spoilers ahead): entonces el marido aturdido, obvio, porque se da cuenta de que la quiere mucho, llama a la maid made in tijuana y le avisa que no joda, que no cruce la frontera porque tiene que cuidar a sus dos rubios retoños, pero a ella se le casa el hijo y entonces se lleva a los chicos y cuando quiere volver, el buen policía fronterizo pide, siempre con educación y enérgico, please park your vehicle and step out of the car y no sabés cómo pero gael, que maneja el auto con la maid y los chicos, puede vencer la endeble (hasta que cambien las reglas y puedan levantar el muro y poner francotirados con licencia 007) barrera y se escapa y la maid con los chicos terminan en el desierto, pobres niños ricos, no habituados a las andanzas de los espaldas mojadas. mientras tanto, como diría martin wullich, una nueva hora comienza en tokio, en la casa del cazador generoso pero que no sabía que, con su bélico regalo, desencadenaría varias tragedias, por lo que la hija teen y sordomuda que tiene y que debe cuidar por el suicidio de su mujer (pobre, seguramente víctima de una sociedad alienizante como la japonesa) sale a la calle a buscar quién la coja y la película confunde una calentura típica de adolescente en un drama existencial... y termina la película y te quedás con ese vacío que sólo podés sentir cuando te metés abajo del agua y no escuchás nada: un silencio ficticio que sólo termina cuando te quedás sin aire y salís a respirar. y mientras caminas desde la sala a la calle, buscando tu próximo cigarrillo para prender afuera (thanks a los puristas de la salud oriundos del norte), pensás que gonzález iñárritu es un gran farsante, algo que sin dudas te diste cuenta en 21 gramos y, sobre todo, en el corto ése que hizo para la película de los directores que *homenajearon* el 11-s y que era una mierda llena de cortos solemnes. y entonces casi te sentís culpable de que te haya encantado amores perros. de esa película a babel, sólo ha quedado la estructura, su valía para hacer interesantes paisajes marroquíes y que te emborraches con los neones japoneses (ahora bien, un lugar común facilongo) y que hasta brad pitt puede hacer algo interesante con su papel. es un mundo paranoico, pontifica gonzález iñárritu. estos yankis no entienden nada, dice mientras acepta su globo de oro y cruza los dedos por el oscar. pero, flaco, hiciste la película más conservadora de tu vida. una lástima. una pena que te vuelques a estas cosas. ahora te queda hacer como soderbergh, y juntar a un par de amigos (podrían ser gael, diego luna y un par de argentos, porqué no) y hacer tu propio ocean´s 11, como para ganar (más) plata, un objetivo más que digno, pero no me lo disfraces de progresismo. porque para progresismo, nada mejor que un argentino, campeones morales en esto de ponerle los puntos a los que piensan que son más porongas que nosotros y porque nosotros estamos a la izquierda de castro. el roña castro.

hoy, antes de salir para el diario, decidí buscar un disco que sabía que debía estar perdido en medio de las de cds que taponan parte del tupper del décimo piso de la calle ugarte. busqué y busqué por todos lados, pero como desde hace un tiempo estoy llenando en cuotas el ipod de un cuñado (el joputa tiene uno de 40 gb y no hay forma de completarle la memoria) los discos que consideraba *fundamentales* van quedando atrás en los recambios que hago por nuevo material. o sea, si antes tenía adelante lo que me gustaba, ahora lo tengo atrás. simple. pero como soy un tipo con fiaca crónica, siempre dejaba para otro momento el buscar el bendito cd que tenía ganas de escuchar desde hace tiempo. sí, repito y me chupa un huevo. cuestión que hoy me dije: encontrá sí o sí x&y de coldplay, ese disco que me gustó tanto. hacelo porque sabés que no los vas a ir a ver al gran rex (los muy putos tocan ahí, cuando tranquilamente llenaban tres river, bueno, dos al palo). no porque no consiga entradas, que seguro, que si me lo propongo, lo hago. sino porque cuando vengan seguramente voy a estar de vacaciones desde hace días y, lo más probable y que empeora la cosa, estoy casi convencido que las pasaré en el exterior. y con eso no refiero a un lugar cruzando la general paz, sino los puentes asambleisados, gooordo. cuestión que lo encontré y el viaje el subte al mediodía fue de los más placenteros journeys de la última década. yo y mi coldplay y un montón de gente por todos lados subiendo y bajando, puteando y hablando, transpirando y chorreando mierda y varias funciones orgánicas más. y en un momento tuve que volver. pero entonces ya había cambiado lo que tenía en el discman. ¿por qué? mirá, fue así: tenía que comentar un disco para el diario, y como no tengo mucho material nuevo, revisé cosas viejas y descubrí una cosa que había pasado por alto: el disco "nos juntemos" de analía sirio. y de pronto, zas, ¿pero ésta no es la chica que le hacía coros a tommy lebrero? y sí. entonces la conocía yo. y empecé a escuchar el disco. y me gustó. y eso que es de folclore, con algunos tangos. pero canta... ¿lindo? supongo que un periodista con pocas luces como moi puede poner lindo de vez en cuando. y entonces ahora, en mi discman, tengo a "nos juntemos". perdón chris martin, tengo una chica en mi oreja.

el monolingüísta le da pista al, según sus palabras, alcalde in péctore de Palermo para que oficie como dj invitado. que siga la música, clamo como lo hacía johnny allon. ahora, el dj, ¿es residente en algún blog u otra cosa?

(spoilers ahead.) mel gibson, ¿a qué juega? ya con la pasión de xto se había ido un poco al carajo. digo, hacer una película sobre cómo le pegan, escupen, torturan de muy variadas e imaginativas formas a tu estrella principal no es muy copado. y ver todo eso, mucho menos. sadismo en estado puro y pío. ahora el muchacho, que me supo ganar con corazón valiente (¿quién no se mandó algún freedom! alguna vez?), está a punto de perderme por completo. ¿qué es apocalypto? eso me gustaría preguntarle a mel. che, mel, qué es apocalypto, te repito a vos ahora... vos todavía estarás buscando esa respuesta. digamos que, para ser un católico ortodoxo, la frase que ponés al principio de la película estaría más de acuerdo con los darwinistas que los cuadrados. digo, eso de que, para que una sociedad sea conquistada desde afuera, primero tiene que estar podrida desde adentro... no me acuerdo bien qué decías ni de quién era. pero no era maya, my friend. digo, siendo que los mayas son tus protagonistas. y ahí están los muchachos, andando en taparrabos y comiendo carne cruda, y aparecen otros malos y matan a todos o a casi todos, y el protagonista-protagonista esconde a su mujer, embarazada, of course (así el morbo puede más) y a su hijo, que no sé porqué se llamaba tortugas que corren (sic, o algo parecido), escondidos en un pozo y mientras tanto él, esclavizado, marcha a una zona de resorts 5 estrellas en el caribe pero que en esa época más bien era un matadero 5, con las pirámides y todo. y después, por esas cosas del destino -y de los eclipses, porque, viste, cada vez que necesitás un eclipse, zas, aparece uno- nuestro héroe se escapa y por los próximos dos dóas va a estar corriendo y corriendo como forrest gump, sin parar, en serio, hasta que llega a *su* bosque y ahora tengo a los que me persiguen en mi elemento y eso del gato y del ratón y que se da vuelta la tortilla y yo te como a vos, aunque no se comen, en realidad, porque todo es politically correct pero... te lo dije, mel, la frase esa del principio y los españoles al final... en el medio, sangre sangre sangre sangre sangre sangre... parece que le quiere hacer la guerra a las pelis gore de japón. y no está buena la película, porque, la verdad, ¿a quién le gusta ver por más de dos horas una serie de torturas? y no me refiero al cine de terror, al gore ni nada de eso. porque mel, mi querido freedom mel, el mel que odia a los judíos y a los negros, el mel que es hijo del nazi, el mel que no podría estar mejor que en arma mortal, el mel de mad max y la mierda de lo que ellas quieren... ése mel, niños y niñas, está perdido en un mar de sangre, producto de un terrible viaje como consecuencia de ingerir drogas alucinógenas mientras se somete a una sesión de sexo sadomasoquista con la madama más cara de hollywood.

"por culpa de graciela arias uriburu, que se casó con un extremista jordano, ahora tengo que ir al centro a firmar unos papeles."
(blogger argentino contemporáneo, a la pregunta sobré qué hacés en el subte.)

mequieroirrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr! ¿entendiste?

no, no cambié de parecer. los barrios cerrados todavía me siguen pareciendo una cagada. pero estos cuatro días, durante los cuales volvimos con m, r y f al tigre, le tomamos cierto cariño al hecho de contar con una casa, pileta, auto, perro y mucama. y encima hago asados. un par. como para practicar. y cojo. lo necesario. lo suficiente. y lidiar con el piletero ya no es tan malo. lástima que uno se da cuenta de estas cosas justo cuando se está yendo. hoy se nos acaba esta parodia de propaganda de banco. y ya volvemos al tupper del décimo piso de la calle ugarte. a asarnos con el sol de la tarde. a jugar con los chicos en la plaza. a compartir la argentinidad que, espero, siga al palo.

gays, lesbianas, bisexuales... che, claudio, este año se esmeraron con gran hermano. ¿para cuándo la fiesta? ¿y el dvd con los mejores momentos? está claro que ser straight en televisión ya no rinde.

para cablevisión, los habitantes del conurbano son kelpers. sino, no se entiende por qué en el canal 15, a diferencia de lo que pasa en el centro, no está gran hermano. y sí, miro gran hermano. estos estúpidos me estupidizan. y puedo pasarme largo rato viendo qué mierda hacen. achacáselo al calor, a la falta de vacaciones. a lo que sea.

...para el asador. y me salió rico nomás. cada cosa a su tiempo y en su justa medida.

tiembla el asador de cabañas las lilas: calixto está haciendo un asado. o algo que se le parece. con una colita y un vacío y algunos chorizos (carrefour no te deja mucha elección con la carne, a menos que quieras hacer horas de cola). y sí, estoy en unas mini vacaciones en la cárcel del barrio cerrado. cuatro días para hacer un asado y meterme en la pileta (si es que alguna vez tengo ganas de eso).

así no se puede postear nada. no puede ser que la computadora ya no esté en el *escritorio* del décimo piso de la calle ugarte sino en el rebautizado *cuarto de rosario*. ah, inclemencias pecuniarias del clasemediero. y entonces no me da para entrar todas las noches a escribir algo. de hecho, en este momento, tengo dos increíblemente lindos y femeninos ojos mirándome, estudiando cada tecleo. y que me dicen que quieren dormirse y que yo no la dejo. sí, te dejo dormir, dormite de una vez. no, en serio, así no puedo.
y eso que iba a escribir un post largo sobre el cine 2006. o por la frialdad con que la crítica trata a una película y recibe calurosamente a otra. o porqué ben stiller, después de un tiempo, la pega con una tontería. o porqué gerez y fernández de rosa me parece que se la comen entre ellos y que d`elía mira los videos que hacen para pajearse. o de porqué pepe eliaschev nos cree tan cercanos que en la contratapa de perfil se despacha con una boludez insoportable sobre su infancia del orto y progre. y ya que seguimos en el mismo diario, podría haber hablado sobre lo lavado que está lanata o lo estúpido que queda bonadeo hablando sobre que está con la panza, sí toda la panza, mirando al mar... basta de perfil... hoy lunes (ayer según este post) no hubo diario que tuviera algo mínimamente interesante.
por eso, entonces, lo único más o menos divertido para leer fue un blog de los que me gustan, de los incendiarios, donde un escriba inimputable tira mierda para todos lados (en el medio televisivo). espero que tanto la data como la cantidad de los posts se mantenga al menos por un tiempo más.

el año empezó. vaya novedad. y si algo bueno trae todo este calor, es que el 130 surca las avenidas en soledad, haciendo el viaje mucho más placentero. supongo que me iré de vacaciones en febrero, como los psicólogos, me explicaban de chico. mientras tanto, me sometí a un experimento: exposición al sol sin el protector 50 que mi piel blanca, bien pálida, casi enfermiza, necesita. la idea es ponerme colorado como un morrón. y quizás después de algunos llantos -siempre fui cagón con las quemaduras- adquiera un leve tinte no sé si caribeño, pero al menos bonaerense. mi objetivo: que se distinga la raya que divide la panza del traje de baño. digo, que haya una separación. y que la gente no me mire y diga, pobre pibe... después me preguntan por qué prefiero el invierno.