calixto

el mejor sistema de control de la natalidad...

calixto1973@gmail.com (calixto) — Tue, 23 Jun 2009 04:03:00 +0000

...es la cuenta del colegio a fin de mes. sí, frase que bien podría usar el pelmazo de última página de la nación, pero es cierto. digo, no estoy exento de que en cualquier momento aparezca un nuevo offspring de calixto, pero bueno, contemplar esos números de seguro no te paran la pija.

capítulo 5.30 [-3 GMT]

calixto1973@gmail.com (calixto) — Tue, 23 Jun 2009 03:28:00 +0000

[ya no atiende el teléfono. ni se molesta en oírlo. de hecho, ya no tiene teléfono. se mudó.]

es temprano a la mañana. hace frío. no hay luz del sol todavía y la lámpara de 60 watts ilumina su cuarto. se levanta despacio y siente el golpe de temperatura. las frazadas resguardan el recuerdo de una noche de sueño patentada en arredo. son esas sábanas que se trajo al campo, un par de las únicas cosas que se trajo cuando se mudó. bueno, con el televisor. y el enganche a directv. y otro para la computadora. pero sin teléfono. ahora charla por skype y esos programas. y se levanta temprano. antes de que salga el sol. y no le gusta dar vueltas en la cama, porque sino, no se levanta. prefiere pegar un salto, empaparse de frío, calzarse sus ojotas y caminar a la cocina para hacerse un café. recalentarlo en el microonadas o lo que sea. le gusta ese olor a frío y cierta soledad. le gusta abrir los postigos y ver cómo despunta el día al tiempo que enciende la computadora. una hora leyendo diarios por internet y ya se siente mejor. quizás se fuma uno, dos, tres, cuatro cigarrillos. depende si se acordó de comprar o tiene que racionar hasta que sea la hora de ir al pueblo. mientras tanto, navega. y lee cosas interesantes. y sigue al pie de la letra las recomendaciones de uncrate, aunque nunca en su vida se haya comprado algo de ahí. ya con sol se anima a salir, a caminar por el parque. a saludar al par de caras que supieron ganarse su confianza. o, mejor dicho, caras que ahora confían en que no es un porteño pelotudo. un poco raro, sí, pero con el tino sufienciente como para guardarse sus vicios y perversiones detrás de los postigos. siente que nadie lo juzga [más]. siente que camina y que saluda y que, como haría revoira lynch, se para, se apoya en la puerta del galpón y le pregunta al viejo ¿y, don, va a llover? el otro se siente participado. se siente importante. y contesta. y luce esas frases que son de campo. se tira las clásicas y se inventa otras. cortas, eso sí, haikus camperos que seguro piensa con el mate entre las manos, o mientras se rasca el culo con el talero, o se garcha la nueva paraguaya del garito cruzando el puente. es que ahora hay guita fresca. el muchacho la trajo. y es generoso. no como su padre. y si bien lo conocen desde que era chico, lo tienen como el niño bien que estudió y no mucho más, y a veces algunos añoran una que otra puteada que los ponga en vereda. digo, su padre sí que los cascaba. y ellos bajaban el cogote y disfrutaban de la reprimenda. porque, en el fondo, el lunes el hombre se iba. ahora lo tienen a él todo el día. y les da plata cada quince. y bueno, tanto no les molesta. la mañana sigue con él montado en un caballo viejo y algo desgreñado. no tenía nombre. él le puso papa frita. le gustan las cosas averiadas. por eso anda con el auto con pocitos en el techo, algo que desnuda ese afán por conservar lo roto, y que fue producto del granizo del 2006 [¿o fue en 2005?]. le gustó que el auto tuviera sus marcas de guerra. y rompió esa costumbre de cambiarlo cado dos.

y esto sólo pasa a la mañana. digo, esto de repasar esa rutina. y dar cuenta de sus pasos. a la tarde, a la tarde es otra cosa. y no para ahora.

frío

calixto1973@gmail.com (calixto) — Fri, 12 Jun 2009 15:27:00 +0000

desde acá veo la calle. no hay nadie. ya nadie sale a dar una vuelta como antes. el frío te mete en la cama. te hace la cama y te acuesta. te mira desde la puerta, apaga la luz y te envuelve. el frío te paraliza en esta parte del año. no se puede salir y así estamos. y nos miramos la jeta. y nos decimos cosas con los ojos. y asentimos cuando queremos decir que no. y odiamos cuando pensamos amar. sufrís. tosés. y comés. aunque no tengas hambre. aunque quieras ir al baño a vomitar el excedente de calorías. seguís y seguís. y mirás por la ventana y ya no hay nadie. y sentís miedo. no de salir. dicen que la gente no sale por miedo. pero el pavor que causa quedarte en tu casa es peor. quiero estar afuera, enfrentarme a los elementos. al frío. a la ira de los desposeídos. a la sinrazón de las patotas. quiero verlos y cambiar de vereda. o hacerme el macho y pasarles por al lado. pero no puedo. y tengo miedo. en casa. encerrado entre varias paredes. entre un onceavo piso que te aprisiona y te exprime contra el noveno. hay terror en el aire. hay virus mortales. y estamos contagios. a esta altura ya nada es como era. no continúa en la misma línea. así estamos, repito. y el plural agranda la sensación. usamos ese miedo para escondernos. del afuera y del de al lado.

román, sos un salame

calixto1973@gmail.com (calixto) — Wed, 11 Mar 2009 13:42:00 +0000

chau, román. andate. y no vuelvas más. andá a hablarle en tercera persona a los hinchas de boca, los únicos que pueden soportar a) tu soberbia; b) tu soberbia; c) tu forma egoísta de jugar; d) tu soberbia. román riquelme, dejame decírtelo, sos un saleme, sabelo.

capítulo tres

calixto1973@gmail.com (calixto) — Tue, 10 Mar 2009 14:53:00 +0000

el cielo está gris. siempre pasa eso en mayo. los colectivos ennegrecen aún más el panorama. son esos días en que decís el pueblo quiere saber y en verdad, lo que querés, es estar en la cama. mayo es ese mes del orto. ese en el que desfilan todos tus muertos. los ves caer. y contás: cáncer, balazo, choque, lo que sea. son un montón. de viejo nadie se muere en mayo. sos joven y te morís en mayo. son chico y te morís en mayo. los viejos eligen octubre. curioso que el pos otoño de la vida ocurra en primavera. y en primavera, lo sabemos, está prohibido suicidarse. por eso los que cruzaron el umbral de los 70 mueren en octubre. y el 31 festejamos. mayo, entonces, es ese mes. y en mayo pasan otras cosas. grises, negras; oscuras. y te hablo desde ese costado pesimista. te lo cuento ahora para que sepas. para que me conozcas. en mayo no existo. me da lo mismo y si lo salteamos mejor. pocas veces me enamoré en mayo. muchas veces me enamoré, te lo aseguro, pero casi nunca en mayo. yo sabía que, a la larga, no podría celebrar nada en mayo. en mayo la gente se muere, repito. y si no se muere queda mal, babeando, cagando en pañales de adulto. volvemos a charlar en junio.

capítulo treinta y cinco

calixto1973@gmail.com (calixto) — Tue, 24 Feb 2009 03:50:00 +0000

[buscó en los cajones. por algún lado tenía que estar. oía al aparato pero no lo encontraba. estaba ahí, lo escuchaba. hacía ruido. y al lado de esa cruz de madera, chiquita, y entre las medallas del sic, lo encontró. andá a saber porqué lo había metido ahí.]

hola, hola, gritó. llegó tarde. llamada perdida. y de un número privado. suposo que era ella. su laburo tiene centralita. nunca sé quién es cuando me llama. quería hablar con ella. se sentó en la cama. los papeles revueltos asomaban desde el cajón despintado. prendió la lámpara. se acomodó un poquito mejor y empezó a hurgar en su pasado. y encontró fotos viejas. muy viejas. de esas que se sacaban con esas cámaras finitas, chatitas. y que ya salían viejas, las fotos. y se vio con una camiseta de fútbol y una torta de cumpleaños y un paseo por las nubes y su primer viaje en subterráneo y un scooby doo de interama inflando globos y un brasil que hoy ya no existe y unas caras que mejor no reconocer. la melancolía no es propia de él. su pasado lo tiene enterrado. de hecho, tiene varios muertos por ahí. digo, de los de en serio y los del sentido figurado. y prefiere llegar a ellos en ocasiones contadas, en momentos controlados. en esas tardes masoquistas en las que se castiga buscando un razón para su presente. cree que esas fotos, algún que otro papel y hasta las cuatro porquerías que guarda le van a dar una pista. pero sirven para lo contrario. para consolorarse. para darse una palmada en la espalda y decir que está haciendo lo que puede. y lo que quiere. y al rato tira todo adentro [¿habrá entrado así el celular en el cajón?] y se pone a ver tele. la pantalla plana lo atrapa y la señal digital lo puede. piensa que ver los más ínfimos gestos de un tipo como messi corriendo detrás de la pelota es comparable con lo que debe haber sentido pasteur cuando encontró los cosos esos de la rabia. se siente, en fin, un científico que estudia la carótida de los futbolistas del barcelona. no es hincha del barcelona. ya ni se acuerda qué equipo prefiere que gane. sólo ve las caras, las muecas, los golpes y esos gajos de pelota que dan vueltas y vueltas hasta el fondo del arco. es su historia que da vueltas. es la digitalización de su pasado. se siente la pelota. y le gusta rebotar. se tiró en la cama y se quedó dormido. tiene el teléfono en una mano. su pija en la otra. no sabe cómo llegó hasta ahí. cierra los ojos y se hace la paja. piensa en su pasado. piensa en esa chica que lo deslumbró una vez en el centro. tendría ¿trece años? sí, supongo. o doce y se ve en el centro. con un par de amigos y una caminata por lavalle y florida. en una de esas esquina dobla en maipú. hay una galería y unos jueguitos. hay uno de esos en que uno pega con una masa y sube algo. y él se tira para atrás para que el tipo que está con la masa no lo golpeé. y se tropieza, de espaldas, con ella. tiene su misma edad. y él la mira y le encanta. porque eso pasó, la encantó. un hechizo. y ahora se acuerda que esa noche se hizo la paja pensando en esa cara. la recuerda. se la acuerda. la puede describir con los ojos cerrados, con la precisión de un ciego. y hasta se acuerda de la campera azul, tipo michelin, que tenía puesta. él. porque de ella se acuerda el pelo y una trenza, los ojos y esa nariz. su boca. ¿llevaba suéter? a quinén concha le importa. y se pasa a otro recuerdo, ya en el casi. no era del casi, era del sic. pero vivía cerca y se pasaba las tardes ahí. y está en quinto grado, sexto tal vez. y otra chica en su recuerdo. más chica por supuesto. y tiene nombre extranjero. y tiene esa sonrisa. se le para la pija, por la acción de la mano pero también porque se ve en otro momento de su vida. en un pasado que es hoy. no es un perverso. está en quinto o en sexto grado. y con esas ganas, con esa cosa de no sé mucho lo que estoy haciendo porque los curas dicen que está mal, se toca. y ahora cambia y se hace un fast forward hasta ¿los dieciocho? y un cabaret en la ruta, está solo en una provincia con montañas. llegó hasta ahí de paso. y se toma una cerveza y mira una chica bailar. y ésta se viene después a su mesa y le pide otra cerveza. esta está desnuda. y se acuerda sólo de sus tetas. y de sus manos. porque se hace la señal de la cruz cuando la llaman de vuelta para bailar. está desnuda. ¿y se arrodilla? tal vez. y él pagó quince cervezas que no tómo pero que el muchacho de la puerta le dijo que eran quince y las pagó como un duque. y se fue a la terminal y se tomó otro bondi. y se pajeó en el bondi. y de repente empiezan a caer todas las chicas, todas, todas, las que ve todos los días en la calle, en el subte, en el 102, las chicas lindas y ricas con tristeza y las feas con encanto y tetas grandes de la niñez y la adolescencia y la posadolescencia y a todas les dice te quiero y a todas les pide algo. y a todas las quiere coger. y no puede. no con todas. de a poco algunas caen. otras se enamoran y las más lo patean. y él se divierte y en la tele hay un gol. y él ya no lo escucha. explota. transpira. se desangra, se vacía de leche acumulada por décadas. por esas que nunca ni siquiera tocó. a las que nunca habló. y ahora el teléfono está manchado. se para. camina hasta el baño. sube las escaleras y mira por el ventanal. el río está allá, lejos. oscuro. el reflejo de su cara también le devuelve oscuridad; es sábado y el sol se pone, alguien grita gol y le ve las venas. él se produjo un corte salvador. expió la calentura. se acordó de todas y todas por ese instante lo quisieron. lo quisieron coger. se pega un baño. se seca, manda un mensaje de texto. la va a pasar a buscar. por suerte trabaja hoy. por suerte puedo estar solo. por suerte me acuerdo de pelotudeces.

vergüenza

calixto1973@gmail.com (calixto) — Fri, 13 Feb 2009 13:40:00 +0000

a ver si me explico. moyano sintió vergüenza. tenía ganas, seguro, de ponerse un frac. era la excusa perfecta para engalanar su pared de retratos con uno que lo mostrara vestido como un lord inglés -en este caso, conde español- saludando al mismísimo rey de españa. y entonces, sí, la épica del camionero-dirigente sindical sumaría un poroto y sería la versión criolla del poema if, de kipling. pero no. quizás vio cómo el nabo de viviani -porque los taxistas en verdad son abogados- se probaba el suyo y dijo ni en pedo. yo no puedo. tengo vergüenza. vergüenza a lo que puedan decir sus afiliados en un parador de la ruta 8 en un alto entre viaje y viaje. pero no a que digan que el tipo de vendió. sino a que le digan que le queda como el culo. al ridículo. yo tampoco usaría frac en ocasiones así. por otro grado de esa vergüenza que también debió sentir moyano: vergüenza a tirar a la mierda años y años de discurso o de corriente de pensamiento. y ahora voy a lo mío. y sigo confuso en el enunciado. no me importa. y mezclo. lo concreto es que somos argentinos. o sea, vivimos en una república que heredó de la asamblea del año XIII eso de la abolación de los títulos nobiliarios, que se pensó en su momento como una sociedad comanda por iguales, por gente sin mayores privilegios de los que podría conseguirse sobre la base de su esfuerzo -se trata del ideal; la realidad es otra cosa-. y entonces, esa argentinidad -que no está dada por el dulece de leche, la carne o lo que sea- me lleva a pensar que no tengo porqué rendirle pleitesía -y como consecuencia, a seguir el más estricto protocolo- a una persona cuyo mayor mérito ha sido ser parido por otra persona que fue parida (y así hasta varias generaciones atrás), por una persona que en algún momento decidió que estaba por encima de los demás y que, para peor, pensó que su dios lo había investido de semejante privilegia. entonces, esta persona de hoy, la que invitó a comer a moyano, un día se vio así mismo como rey y empezó a tomarse en serio el lugar y convive con la idea de que los demás deben ser harto respetuosos con su persona porque es rey. ¿se entiende? es rey. ¿de qué? de españa, un país muy avanzado que, sin embargo, y vaya a saber porqué, se niega a terminar con una forma de gobierno arcaica, discriminatoria, insoportable, retrógrada, de carácter humillante para sus subordinados. y entonces sigo sin entender porqué el rey de españa es rey de los españoles. no entiendo porqué los legisladores españoles y, en definitiva, los españoles, no se sienten lo suficientemente maduros para terminar de una vez con el privilegio que gozan estos muchachos cuyo mayor mérito ha sido entrar en la órbita de franco -rey tirano- y que éste lo haya elegido para ser... rey. rey de copas. rey de nada. algunos dicen que es una institución meramente formal lo suyo. pero igual, veo al muchacho, al rey, vestido de gala, haciendo uso de sus medallas, veo al monigote de su hijo, con sus propias medallas y veo a la que gente que se desvive por estar a su altura (el tipo es alto, nada más) y se me pone la piel de gallina. miles de años de historia no sirven para nada si, entrado el siglo xxi seguimos permitiendo que una persona sea rey, ya sea español, inglés, marroquí o maharaja de la india. who cares? son personas a las que habría que darles la posibilidad de que, de un día para el otro, se la tuvieran que arreglar viviendo sin que nadie haga la cola por ellos, sin que nadie les saque fotos por ser reyes, sin que nadie le sirva la comida por ser reyes, sin que un estado gaste plata en su manutención o en la conservación de *sus* palacios/casas/seguridad, etcétera. entonces, volviendo a moyano, aprecio su gesto, su miedo al ridículo, sus ganas de, por la razón que fuera, a la larga, decirle al rey, escuchame, flaco, soy argentino, no uso frac para verte, no me interesa. y también me gustaría que cuando se hablarara de los reyes acá tratáramos de evitar el su majestad o lo que sea. porque si los españoles tienen ganas de rendirles cuentas, ok, es su prerrogativa; pero tampoco es que nosotros, o cualquier habitante de un país que en uso de sus facultados mentales deja lado el sistema arcaico de la monarquía, le debemos nada al rey, por más figura protocolar que le endilguen. el mister no me merece mayor respeto que por el sólo hecho de ser una persona. ahora, si querés que trate de majestad, ganate el título, no lo heredes, hacé como maradona y convertite en el mejor jugador del fútbol para ser, entonces, el rey del fútbol, y sólo del fútbol. y si sigo con esta perorata, me meto con chavez y me acuerdo del ¿por qué no te callas? y noto que el tipo estaba pidiendo silencio porque su súbdito, quien lo representa, estaba siendo interrumpido por el boludo de chavez y entonces sí, como soy rey, te pido que te calles. andá a cagar, rey, me tenés podrido. andá a callar a tus siervos. acá callate, acomodate en tu silla y, si te dejamos sentar entre los jefes de estado es porque todavía no encontramos la forma de abolir semejante disparate protocolar. sos rey de españa. si los españoles quieren tener a una persona a quien chuparle la pija cada vez que desenfunda, ok, pero allende las fronteras, bánquesela, sentate, callate y agarrate. bancate que no te queramos, bancate nuestra indiferencia, bancate que moyano vaya de traje. bancate que yo recorra en bermudas y ojotas *tu* palacio. bancatelás, así cuando en españa resuelvan pasar tu investidura a mejor vida, vos no te sientas tan desamparado (vos y los mocosos insufribles que tenés por hijos). desde argentina, con cariño, calixto.

ps. huguito, te banco en esta. y encima ahora revestí a la foto conun aura de rebeldía.

wanda ya no necesita celulares

calixto1973@gmail.com (calixto) — Tue, 10 Feb 2009 14:29:00 +0000

...ahora tiene una casa de vidrio. hace unos años le saqué una foto a una casa en santa bárbara. la saqué desde el puento que está casi pegado a la casa. me pregunté entonces (no la pregunta del post), lo repito ahora, ¿qué lleva a una persona a construir semejante pecera al lado de un lugar por donde pasa mucha gente? hoy entiendo todo. wanda nara quiere privacidad pero quiere que la miren. quieren que vea que es una señora. y sabe, sin embargo, que la gente de santa bárbara adoptará disimuladamente un estilo vouyer desinteresado, como quien no quiere la cosa. maxi lópez también debe estar contento. también le gusta que lo miren, parece. ahora los dos van a ser mirados todo el tiempo. eso sí, no será la mirada popular, por ejemplo, de los no-tengo-nada-mejor-que-hacer que se plantan en la casa de carlos paz de nazarena vélez. más bien, por el puente desfilarán acomodados vouyers que tratarán de estar ahí de casualidad, sin siquiera quererlo...

riquelme, sos un pelotudo

calixto1973@gmail.com (calixto) — Wed, 03 Dec 2008 02:37:00 +0000

no quiere que mamá se siente mal y por eso renuncia a la selección. de repente cambia de opinión y quiere estar en la copa américa. el coco, poco afecto a contradecir a periodistas, digo, jugadores, lo pone. y después el pelotudo de riquelme le dice a batista [con vos de riquelme pelotudo, sí, esa que estás imaginando], che, checho, mi sueño es ganar la medalla de oro en pekín. y el checho, cuya última imagen era la de un tipo que se arrastraba en italia 90 y que ahora tiene más pinta de traficante de efedrina que ferrón, el mexicano y el padre de mariano martinez, va y lo pone. y claro que ganan. ¿por riquelme? lo dudo. en el medio, el muchacho se peleó con su jefe en españa. y en argentina le dicen vení. y el viene *por amor a la camiseta* y un par de millones de €. y después... riquelme, repito, sos un pelotudo. y ahora te la agarrás contra un pendejo forro que te grita que tenés que poner huevos. pero como estás haciendo goles, como capitalizás 15 minutos de cada partido, vas y se lo gritás en la cara, en la bombonera, y como que lo jodés y entonces aparecen los forros de siempre y apuran al pendejo. stop.
riquelme, de nuevo, sos un pelotudo. no podés, hermano. no podés aparecer después, ante tus acólitos, ante el grupo de imbéciles que te idolatra y decir [de nuevo con tu tono de mierda] *No hice nada malo: sólo grité el gol de mi equipo*... sí, güevón, como si no supieras que lo que hacés adelante de 50.000 bosteros no tiene consecuencia. y entonces, stop.
vamos a la segunda parte: los hinchas de boca: hay una costumbre en las hinchadas de fútbol de hacerse los machos, los malos, los guachopijas, los que se bancan las paradas más difíciles, los que corren a la yuta y etc. pero los plateístas de boca son todo lo contrario. hay una foto increíble del partido que tiene a varios hinchas apuntando al pendejo y ahí va riquelme a dedicárselo, a *no hacer nada*. y, encima, después de que el ídolo le hace el actito, los buchones van y quieren cargarse al pendejo. después del partido, de nuevo, a hacer lo que mejor le sale: el pelotudo: que no, que él no tiene nada que ver, que no incitó a la violencia. sí, papi, lo hiciste. y entonces apela a la lástima: y te tira que él tuvo a su hermano secuestrado entonces no te podés preocupar por una cosa así... de nuevo, sos un pelotudo: al pendejo no le pegaron en serio; zafó. pero si lo hubieran dejado como al hincha de chacarita hace no se cuántos años. ¿qué dirías entonces, riquelme pelotudo? no seas forro. bajá la cabeza, bajá los humos, comete un reto de un fiscal insoportable y volvete a tu casa y a tu topo gigio y no jodas más. de nuevo, pibe, sos un pelotudo.
podría seguir la noche entera: frases pelotudas como *una entrada cara no da derecho a insultar* (?) porque, como todo el mundo, para poder insultar tiene que ser entrada de favor... no sé, román, no entiendo explicalo. y bueno, también la forma en que el periodismo se hace eco de eso: le faltan güevos a la gran mayoría para decirle: che, riquelme, sos un pelotudo. porque, repito, en el fondo eso es lo que sos: riquelme, sos un pelotudo.
y ya que estamos en sentencias al estilo riquelme, vamos a terminar con una pelotudez que, para mí, algo de cierto tiene: riquelme sigue viviendo de rentas de ese caño al real madrid en tokyo2000. después de eso, nada [y no me jodan con que él sólo hizo campeón a boca años después..].

calixto y el mar

calixto1973@gmail.com (calixto) — Mon, 01 Dec 2008 18:21:00 +0000

vivo en estado de modorra permanente. desde hace dos semanas, mi sistema entró en stand by y así sigue. vengo, cumplo y me voy. no está mal para este fin de año. sin embargo... siento que en breve todo va a cambiar. se están armando frentes por todas partes. es que es fin de año. y llega con informes, fiestas infantiles y algunos hitos más. ¿algún viaje? quizás. yo miro las nuevas olas que se forman en el horizonte, pero estoy en la playa, no soy parte del mar. soy el pescador que debe enfrentar el tifón en su barquito de mierda. y ni siquiera soy viejo y tampoco ando con ganas de pescar un tiburón. no, este fin de 2008 no pasaré a la historia. un año más y van...

sabelo...

calixto1973@gmail.com (calixto) — Thu, 27 Nov 2008 16:54:00 +0000

...si la gente supiera lo bueno que es ver una cara conocida en momentos difíciles, seguramente dejaría lo que está haciendo y acompañaría al amigo necesitado. no te juzgo, pero sabelo.

mmt

calixto1973@gmail.com (calixto) — Tue, 18 Nov 2008 03:29:00 +0000

en algún lugar hay que brindar. ha regresado la magical mystery tour; esta vez no fue a lo largo de la pana sino en los bajos de nuñez, cerca de river, cerca de un cuarto de libra con queso. extra cheeeeeeeese. después decí que no teníamos refill. no sos vos, soy yo.

frase del día

calixto1973@gmail.com (calixto) — Fri, 14 Nov 2008 03:30:00 +0000

[escuchada por ahí.]

*mamá, ¿ustedes, con papá, no tienen ningún proyecto?* simplemente genial.

cold case meets csi:ny [afuera sinise, adentro herananii]

calixto1973@gmail.com (calixto) — Fri, 14 Nov 2008 03:12:00 +0000

me había malacostumbrado a los tp. ahí hernanii escribía de vez en cuando [últimamente, más cuando que de vez] y creía que, a la vista de internet, estaba en otra. en parte es así. y en parte no. porque revisando listas de blogs viejos, volví a hernanii. lo tenía abandonado. de hecho, nos debemos una charla mutua más interesante que la última, que sólo utilizamos para cambiar felices cumpleaños a más de 10.000 km. pero cuestión que entré y me encontré con rapunzel o lo que sea y lo veo al muchacho investigando la muerte de una muñeca rusa [o investigando a los que investigan la muerte de una muñeca rusa] y, como siempre me ocurre con herananii, me doy por satisfecho cuando llego a la marquita del final. y también me veo que el día de su onomástico, el 5/11 subió una nota que escribió para la rolling stone argie. tengo que ser más seguidor. me estoy quedando afuera. el calor afecta al tupper del décimo piso de la calle y a todos los que lo habitamos. necesitamos una verano en el mar. así que, suerte hernán.

elseñorgordoasqueroso

calixto1973@gmail.com (calixto) — Fri, 14 Nov 2008 02:47:00 +0000

ayer descubrí que el subte postlaburo está hecho para el invierno. no da salir con sol, caminar unas cuadras -con algo de calor, sí- y meterse abajo a apretarse con otras 300 personas por vagón. o sea, no da ni en pedo. si te cuento que ayer, por caso, me subí medio como a presión, y atrás entró un gordo. pero un señorgordoasqueroso, como para diferenciarlos de otros gordos y que no se vengan al humo. cuestión que estoy ahí, parado, tratando de que el saco que cuelga de mi brazo no se impregne de sudores ajenos [bastante tiene con los míos] y el señorgordasqueroso no tiene mejor idea que echarme su panza en la espalda. ok, el subte está hasta las tetas; no tengo porqué sentirme ultrajado; y, además, gracias al congreso, el tipo no es que se pasó de pastas y vino sino que tiene una enfermedad. pero, entendeme, no era un gordo obeso. era un señorgordoasqueroso. con cara de lugar común de señorgordoasqueroso y todo. y si hubiera sido un gordoobesocormillot hubiera sentido el mismo asco. y te explico porqué. yo tengo una teoría sobre la convivencia en el subte. se trata de evitar que el entorno sienta algún tipo de abuso/contacto indebido. o sea, si la superpoblación bajo tierra me lleva a apretujarme contra una mujer [linda, fea, da lo mismo] es como que trato de alzar las manos para que, de existir un roce físico involuntario [no, en serio, nunca se me ocurrió apoyar a una mina en el subte o tocarle el culo; posta]. cuestión que antepongo mi antebrazo a su físico y que sienta que mis manos están levantadas. con los hombres lo mismo, antepongo el antebrazo entre ambos, como para que el otro note que, pese a todo, quiero mantener un mínimo, ínfimo, espacio vital entre ambos. que el estar apretados no signfique estar tocándonos innecesariamente. pero volviendo al señorgordasqueroso, resulta que el tipo entra después de mí y el muy ignorante parece que no conoce mis reglas de convivencia subterránea, por lo que me apoya la panza en mi espalda, casi sobre la piel, porque mi camisa y la camisa del tipo poco hacen para demostrar que están ahí. o sea, de nuevo, si me apurás siento los pelos de su ombligo. te lo quiero graficar para que entiendas mi asco. no soy un maniático, soy un tipo con un dejo de sentido común y de amor propio. al señorgordoasqueroso parecía no importarle y así se quedó. decí que en bulnes ya empieza a escasear la gente y para plaza italia el señorgordoasqueroso no pudo sostener más su charada onanística-frotadora y se tuvo que correr [espero que no en sus pantalones]. realmente me sentí mal. me puse mal. y cuando llegué al tupper del décimo piso de la calle ugarte sólo pude refregarme con cosas húmedas porque el baño lo estaban usando y así me saqué esa impresión. así que, donde quieras que estés, señorgordoasqueroso, andate a la puta que te parió, degenerado.

ya colaboré

calixto1973@gmail.com (calixto) — Thu, 13 Nov 2008 16:12:00 +0000

ayer a la tarde aporté mi granito de arena, o 40$ con el cheque que mi laburo me regaló para gastar en el ateneo a raíz de mi cumpleaños, para que esteban schmidt se convierta en best seller. hasta ahora, no me defraudó la lectura de *the palermo manifesto*. que es mucha y buena. siempre sentí una inclinación especial por lo que escribe e.s.

de cómo la tierra se acumula en mis alpargatas

calixto1973@gmail.com (calixto) — Tue, 11 Nov 2008 02:45:00 +0000

miro la pila de cosas que tengo que hacer. y la deshago. digo, hago todo lo que tengo que hacer. y siempre se me hace tarde para ir a dormir. pasa. como la lluvia y el calor. y los diez mandamientos del elector estadounidense. hay mucho para hablar acá, pero en verdad se está haciendo tiempo de que me pegue un viajecito por ahí. dar una vuelta. conocer mundo. y volver. siempre volver. se está tan bien en la querencia. se conoce al rancho, la china no molesta y los críos son de buena cepa. una empanadas, mate y a dormir, canejo. transformemos todo en una homenaje, tardío, al día de la tradición. eso sí, yo no quiero piquetes de abundancia. nunca me vas a ver en esa plaza.

capítulo ocho

calixto1973@gmail.com (calixto) — Tue, 11 Nov 2008 02:07:00 +0000

[dedicado a una eminencia blogger, que hoy cymple años.]

[estuvo ausente, y al teléfono no lo atendió nunca. cuando llegó de brasil, escuchó los mensajes, pero eran más de lo mismo. prefirió dedicarse a bajar los videos y fotos que había sacado. sip, brasil estuvo bueno, pero terminó muy cansado.]

cierra el libro. era el que había buscado por años. y le daba cosa, entonces, empezar a leerlo. no quería terminarlo. y para evitar eso, leía revistas viejas. y repasaba cuadernos de otras fases de su vida. y cuadernos ajenos también. se quedaba en la computadora por horas. todo para no leer el libro. ¿le habían gustado los otros dos? sí. ¿por qué? qué sé yo. no soy de esas personas que recuerdan pasajes. apenas y guardo en mi memoria algún nombre de personajes o al autor. su acervo cultural es como una planilla de excel muy simple. en una columna van las cosas hechas, en la otra, dos sentencias según la ocasión: me gustó; no me gustó. entonces tenía los otros dos libros de la serie de hm entre el haber, en la casilla de me gustó. a tolkien, por citar a alguien a quien la gente de su entorno parece haber disfrutado, por ejemplo, lo tenía en el no me gustó. a una noche con sabrina love lo tenía en me gustó [con matices]. a la película de agresti del mismo nombre la tenía en las de no me gustó pero con un asterisco: julieta cardinali tiene tetas bizcas. así la vida se desliza en cuadraditos estéticos que, sin embargo, hay veces que pueden mutar. the beach, por ejemplo, no le gustó en la primera mirada. sí alucinó con trainspotting. pero dany boyle no lo convenció de una y con leo a la cabeza. pero escuchó el disco y entonces sí, entró the beach de nuevo y ya le gustó. y leo le empezó a cuajar más [titanic era un afirmativo]. y la captó. digo, no fue un manifiesto. fue una película. y está bien llevada. hasta, si querés, le gustó la versión para cine de american psycho siguiendo una rutina parecida: cuando salió del cine no le gustó; a los siete días la idea era otra. y, mirá vos, hasta hizo que releyera el libro que, por supuesto, le había gustado. pat bateman, en libro y con la cara de christina bale, entonces, al cluster del me gustó por dos. eso resolvía muchas cosas para él y lo hacían parecer simple. al menos era lo que pensaba la chica del celular. la que llamaba, no las de las fotos. la que lo llamó esa vez. y las anteriores. digo, era simple. simplemente inescrutable. o engañoso. o el capricho en el que se había sumido en ese año de su vida lo condujeron a la repetida acción de cliquear ignorar en el celular. no, no te voy a atender se decía cada vez que sonaba el teléfono. ya no vivían juntos. ya no comían juntos. y había dejado de coger hace algunos días previos al viaje a brasil. ni siquiera programaba esas cogidas. se encontraban porque trabajaban en el mismo lugar. y si alguien salía a atender a algún cliente insatisfecho, ella lo atendía a él. caía de rodillas y sólo le bajaba la bragueta. se la chupaba. tragaba y se iba. a veces se le sentaba, saltaba y se iba. cinco minutos por vez. a él le gustaba. le daba la idea de que se estaba cogiendo a maggie gyllenhaal en versión colega y sudaca. ella nunca hasta entonces se había comportado así. él tampoco. la distancia sensorial lo calentaba. pero un día dijo basta y ahora de vez en cuando escribe en su libreta de apuntes, que alguna vez piensa transformar en un manual de autoyuda para rupturas conflictivas, que el sexo sin amor es necesario para terminar una relación como es debido. o la calentura. o hasta que la próxima aparezca. pero ella no. ella debe haber leído en la cosmopolitan que así el macho alpha se aferra con ganas a la stacy malibú y que por eso debe insistir. pero falló. la cosmopolitan. y ahora volvió a lo de antes. y las llamadas se repiten a toda hora. y en todo lugar. y a veces se despierta a la noche -sin siquiera saber dónde está- para tratar de calmar a una persona que, ante los ojos del mundo, es normal, pero que a esta altura, ya dan ganas de empujarla por el balcón. todo esto lo piensa mientras, ahora, maneja hasta el campo. para en la cabina del peaje, mira a la mina y, mentalmente, la pone en la otra planilla de excel que encolumna su días, las de cogibles y no cogibles. y le sonríe y le dice buenas tardes y te enchastré la jeta en mi cabeza. gracias, quedate con las monedas, todo bien, no te preocupes. como acompañante tiene al libro. ese libro. no sabe si lo va a leer. lo lleva. está a punto de convertirlo en un objeto de afecto, en una de esas cosas que uno siempre moviliza consigo cuando decide dar una vuelta por algún lado: uno se lleva el reloj, la billetera, la laptop, el teléfono, el ipod, los parlantes del ipod, los cables del ipod, cargadores varios, cigarrillos, encendedor y ahora el libro. lo lleva. no lo lee. no creo que en todo ese fin de semana en el campo haya adelantado una sola hoja del libro. por esa cosa no de terminarlo. o por no saber, luego de la última página, en qué casillero de su planilla lo anotará.

capítulo diecisiete

calixto1973@gmail.com (calixto) — Thu, 23 Oct 2008 02:46:00 +0000

[basta, pará, le dijo al celular cerrado. andate a la mierda. y lo tiro al río. hizo patito. que fuera un motorola pebble le dio un gusto doble al hecho de tirar al río su vínculo con el pasado. eso sí, no pasaron dos segundos hasta que se arrepintió. tenía muchísimos números necesarios en la agenda. los perdió.]

miró a toda la gente que lo rodeaba. la fiesta estaba buena. y sintió un cosquilleo en la pierna. pero ya nadie lo estaba jodiendo: había recuperado sus erecciones incómodas. sus paradas de pija inoportunas. pero no se dio vuelta. enfrentó a la multitud. caminó entre las chicas con el jean marcándole el bulto. se sentía orgulloso. y un poco exibicionista. y para allá fue. y en el camino volvió a cruzarse con ella. era la cuarta vez en una semana. bueno, digamos que las tres anteriores las había provocado él. sin embargo, esta era real. y, lejos de amilanarse por el bulto, viró a babor con su mascarón de proa al viento y se preparó para darle masa. no sé si ella tenía ganas. pero el estar completamente borracha y tirada en una reposera fue como un permiso tácito para que él la levantara, la arrastrara hasta el auto y, con su consentimiento etílico, la cogiera. sí, te gusta, dame más, comete esta y quiero acabarte en tus tetas. ella: sólo sonrió. y hasta el zarandeo la sacó del sopor alcohólico. pero siguió con la actuación. y se comió todo. al final, los dos estaban contentos. una noche sin mucho más por hacer. así es la vida, a veces, durante los fines de semana en los suburbios.

capítulo dos

calixto1973@gmail.com (calixto) — Tue, 14 Oct 2008 03:03:00 +0000

[el teléfono vibró de nuevo. no lo respondió esta vez.]

miró al obelisco. nunca le provocó más que aburrimiento por su estoica inutilidad. nunca le gustaron los monumentos de buenos aires. tal vez el cid campeador. pero más por el recuerdo de una chapita del mundial 82. y quizás uno que hay en parque lezama. y hasta ahí llegaba su apreciación artística. bajó por cerrito. caminó un par de cuadras hasta llegar a la embajada de brasil. ahora agarró por alvear y ya no tenía ni idea para dónde iba ni qué tenía ganas de hacer. sólo quería dar vueltas. y recordó, entonces, cuando con el auto, y si tenía tiempo, salía al mediodía a dar vueltas por la ciudad. entre sus paseos más interesantes siempre contaba la llegada hasta corea town, con todos los hyundai y a veces algún honda estacionados en las veredas. y los olores. y esos barrios también, de casas bajas y viejas en las puertas. ¿mataderos? tal vez. no importa. ahora estaba en alvear y caminó un buen rato. en una de esas cuadras vio a un mujer que conocía. iba con un cochecito y cara de ganas de conversar. bah, de hablar de lo buena que es la vida vista desde atrás de un cochecito, de la seguridad que representa un crío en el contrato marital. sí, prejuzgaba, como siempre. pero rara vez se equivocaba. y la vio con cara de hablar. hasta, creo, lo reconoció desde la distancia. pero supo esquivar, el devenir de la charla sin sentido. cruzó nuevamente de vereda y siguió caminando. callao estaba a la vista y ni bien llegó enfiló para el bajo. el parque thays. y, nuevamente, esos monumentos o estatuas sin nada para decir. pero igual caminó entre algunos canteros. e hizo un recorrido mental desde la entrada del italpark hasta el matterhorn, el juego que más le gustaba, junto con el corkscrew y la montaña rusa vieja. tres preferidos. siempre odió el barco, aunque las idas en grupos adolescentes permitían eventuales contactos sin querer con el sexo opuesto en esa rueda que giraba. y se paró en seco. tomó aire. y se sentó en el pasto. no era nostálgico, pero justo, el shuffle del ipod tiró un tema ochentoso en versión reggae. por suerte, pensó para sí mismo, le hizo acordar más adam sandler que a las fiestas de 15. y eso está bueno, pensó. al pasado mejor tenerlo lejos. sólo es bueno cuando regresa con pinceladas de calenturas. digo, cuando recordás qué minas te cogiste, a quién le tocaste la concha y le chupaste las tetas. y con algo de vergüenza también. es proverbial su capacidad de meter la pata en situaciones ridículas y quedar como el reverendo culo. un llanto en un restaurante, quizás. una bajada de lienzos cuando la situación no da. esas cosas. vergüenza. mal momento. y cambió la música. colin hay, también ochentoso pero con un toque de scrubs. y entonces escuchamos, todos, my my my, it's a beautiful world/ i like swimming in the sea/ i like to go out beyond the white breakers/ where a man can still be free,/ or a woman if you are one/ i like swimming in the sea... a él le gusta particularmente la parte de all around is anger, automatic guns/ death in large numbers, no respect for woman, or our little ones/ i tried talking to jesus, but he just put me on hold/ said he'd been swamped by calls this week/ and he could not shake his cold... [la canción sigue, pero tampoco la vamos a poner entera acá. me gustaría, pero no queda bien] a él le gustaba, digo, esa parte, por la irreverencia del llamado telefónico. le gusta esa familiaridad y esas ganas de echarle en cara que no está cuando verdaderamente se lo necesita. piensa que siempre pasa así y que, en el fondo, nadie sabe para qué está en realidad. digo, jesús. ¿a alguien le funcionó tener fe en él?, se pregunta. o sea, creer en jesús, dios, etc, es fácil, es lógico, nos viene por añadidura según la cuna. fui criado católico, se dice mientras prende otro cigarrillo y ya en camino a un bar por una cerveza, y creer en dios me sale fácil, sin problemas. miro al cielo y pienso en dios. veo los cambios de estaciones, pienso en dios. pero cuando really really really [gracias, zoolander] pienso en dios, dios no está. jesús menos. y la virgen tampoco. that´s life, le dicen. y se lo completan con el clásico, insportable e infantil, será parte de un plan. las pelotas, piensa él y al decirlo la frenada de un auto lo saca del encimismamiento místico y se da cuenta de que cruzó libertador con colorado. y que estuvo a punto de morir. y mira al cielo y se ríe y le dice en voz alta, ¿me querés probar algo, cabezón? y automáticamente sigue como si nada, sabiendo que, en el fondo, dios, jesús y lo que sea nada tuvo que ver con la frenada. sino que la morocha que manejaba, cuarenta y dos años, tres hijos y ganas de que le den por el culo [se lo imaginó, of course] justó miró para el frente y lo vio de pedo. eso es suerte. no se llama jesús. seamos irreverentes, como colin. sigamos siendo así. para entonces, el día ya estaba perdido. la caminata barrionorteña lo conducía nada más que a perder el tiempo y la cerveza en un bar bacán de recoleta lo convenció de que hoy, tampoco, iba a ir a trabajar. no está mala la vida del laburante cuando, en el fondo, decide cuándo quiere trabajar. ya pensará en una forma de explicar la situación. aunque lo más probable les conteste con la verdad: no pude venir a trabajar. porque no pude, me fue imposible, tenía cosas que hacer. y sí, traeme una cerveza, un chop frío con papas fritas y maní. ¿tenés el diario, una revista? gracias...

dr. strangelove or: how i learned to stop worrying and love the bomb...

calixto1973@gmail.com (calixto) — Thu, 09 Oct 2008 04:29:00 +0000

...fue cuando la miré. tenía que pasar. y pasó. pero no estoy en un mes fácil. mejor no preocuparse. y aprender [d]el resto. es así. y dentro de un rato voy a cambiar de opinión porque, te dije, es así. último vuelo a parís, me avisan desde los altoparlantes. salgo. parto. embarco. y vuelvo en seguida. sobrevuelo europa y aterrizo en myanmar. y, ahora que pienso, qué bien me vendría un pisco sour de palta. brindo por mí.

voy a postear una foto...

calixto1973@gmail.com (calixto) — Thu, 09 Oct 2008 04:19:00 +0000

...porque tengo ganas.

cr

calixto1973@gmail.com (calixto) — Thu, 09 Oct 2008 04:17:00 +0000

hay muchas cosas que cambiaría, pero no todas tienen control remoto.

capítulo uno

calixto1973@gmail.com (calixto) — Wed, 08 Oct 2008 04:43:00 +0000

[nunca se pudo desprender del teléfono, por lo que tuvo que responderle, aunque no quería. sabía lo que le iba a pedir; lo mismo había pasado la noche anterior. y la semana anterior. toda su historia se remitía a insistencias parecidas y hasta iguales. bufó y atendió.]
sus pasos gambetearon la baldoza rota. con el teléfono aún la mano, con la oreja sangrando todavía, miró al cielo y vio que había sol. no se había dado cuenta, caminaba por la cuadra de la sombra. cruzó santa fe en dirección al bajo a la altura de san nicolás. esquivó a un mendigo descalzo y al pasar por la puerta de esa vieja amiga se preguntó sobre su vida [se sorprendió, por otra parte, de no adosarle ningún componente sexual al recuerdo]. guardó el teléfono y se apuró en cruzar talcahuano. quizás llegaría a tiempo. o mejor no. pensó en todo lo que tenía que hacer antes de eso. son muchas cosas, muchas. y como un boludo me tengo que hacer cargo. no por valiente, por boludo. porque tengo ganas. porque me tiene ocupado. y al decirse esto, tanteó, mecánicamente, si el teléfono en el bolsillo vibraba. acto reflejo. alguien, en alguna parte, te está observando. pero cambió de tema, se prendió un cigarrillo y buscó a alguna persona con pinta de tomarse en serio el aspecto sano de la vida para tirarle humo cuando pasara. la elegida fue una treintañera de calzas, zapatillas nike al tono e ipod en las orejas que hizo una mueca. disfrutar de esas pequeñas maldades era su morbo. aunque se castigó, mentalmente, por haber elegido una víctima obvia. la destreza en esparcir partículas de cáncer en la jeta a alguien debía ser aplicado a esa clase de personas que no evidencian su grado de fanatismo por correr en cuanta media maratón estúpida se organiza en la ciudad. para entonces, ya había llegado a la 9 de julio. y en el semáforo se paró. miró hacia el lado del río. ¿qué voy a hacer ahora?

ain`t that a kick in the balls?

calixto1973@gmail.com (calixto) — Wed, 08 Oct 2008 04:25:00 +0000

y una vez una persona me dijo que poner la mona lisa en una lata de dulce de batata era banalizar la alta cultura o tal vez masificar la alta cultura. o lo que quieras. y pienso en eso cuando miro tinelli, aunque mi elección para la noche era otra, como superestructuras por natgeo, por ejemplo. pero voy a ver cuánto dura mi paciencia y ésta no soporta entonces cuando un par de pájaros se mueven al compás de fly me to the moon o, sacrilegio, ain´t that a kick in the head. y entonces me levanto y me voy. yo tiro la toalla en esto. yo digo basta. que sinatra está bastardeado es algo normal, común, que ni él se puede llegar a ofender ni a mí me ofende. pero que se metan con dean martin ya me calienta. porque, bueno, nadie negará jamás las virtudes del dulce de batata, que acompañado con dulce de leche puede ser lo mejor que te pasó en la vida. en cambio, bueno, creo que tinelli ya hizo méritos suficientes como para que prescindamos de él.